Записки Самозанятого Добровольца

Самвел Аветисян, 2023

Сидя у костерка с боевыми товарищами, самозанятый доброволец достал из нагрудного кармана свой потрёпанный временем блокнот. Капитан, сидевший напротив, отклонившись от огня передал ему гитару. Зачитывая вслух записанные слова и бренча пальцами по струнам, доброволец пытался рассказать о себе невольным слушателям. Но каждый вспоминал о своём…

Встреча

Справа, белый снежный ком.

Слева, белоснежный дом.

Снег, летает кувырком,

Вьюга, кружит ветерком…

Становясь снеговиком,

Наблюдал за мужичком…

Волосатый, нос крючком…

Пил прозрачность колпачком,

А занюхивал бычком.

Шатаясь под навесиком,

Распевая песенку,

Вниз головой по лесенке…

Скатился быстро так,

В декабрьский белый полумрак.

Я лишь подумал — во дурак…

Бегу к нему! А он встаёт…

Отряхивает серый фрак

И сходу, глядя мне в глаза,

Тихонько выдаёт,

С улыбкой тонкой на губах:

«Напиться и скатиться…

Забыться! Оскотиниться…

Уйти от каждого! От всех…

Это нынче ни есть грех…

Кхех, хех…»

Покашливал, сквозь смех.

Я исступлённо слушал…

Пытаясь разобрать черты лица, стеснительно спросил —

«А мы, с вами ни где, раньше не могли увидеться?»

— «Ну как же так?! Ну мальчик мой! Встречались, прошлою зимой,

Когда ты мыслями о смерти был больной… Ну вспомнил?»

— «Да… вы мой герой… Застрелены удачно были молодой, вы не успели обзавестись причёскою седой, вы Пушкин! Сан Сергеич! Только почему-то с седою старой головой…»

— «Ну вот, с проверкой я к тебе, малой!

Мне нашептали, что снова увлекаешься словами и игрой! А ну присядь-ка дорогой, не стой… Скажи-ка правду золотой: опять на крышу тянет, опять зарос весь бородой?! Опять днём спишь, забыв ночной покой?! Опять за старое, ковбой?!»

— «Что? Сан Сергеич? Ты со мной? Ты что реальный? Ты не сон мой?

Вроде звучу я в унисон с самим собой…

Вроде кричу, а получается шепчу…

Скорее всего сон… а ну дай руку я тебя пощекочу!»

— «Да на держи, сколько угодно щекочи, а от вопросов не виляй и не молчи, а отвечай!

Щекотно, хватит, отпусти!»

Руку одёрнув, словно в душу заглянув, меня переспросил,

— «Да я это, проверил?»

А я взгляд в землю опустив замямлил…

— «Да… да уж куда теперь мне… себе не в силах я простить… просить не в силах уж теперь я… мне уже 32, а я не понимаю даже смысла себя миром сотворенья… а все мои стихотворенья, лишь ни кому не интересный мыслей хлам… дурной… жить не на что, а кольца не продам… работать в прибыль ни себе а господам я более себе не дам… и не позволю себе сам придаться ни каким иным делам… ношусь с идеей быть под стать… ну вот хотя бы Вам… но в век немыслимых талантов имеющих возможности купить услуги СМИ гигантов, мне трудно: верить в свои собственные силы, родясь к тому же не красивым, слабым характером, не сильным… с годами осознавая, что я даже и не по середине… сторонясь и отстраняя слабых, прислушиваясь к стильным… страдать от них стабильно, выслушивать и понимать, что не могу стабильность я воспринимать… а ни кому не нужные эмоции и чувства, пытаюсь заглушать, от этого мне грустно и нечего сказать… в компаниях мне пусто, лишь получается в ответ молчать… а если, что-то говорю, не понимаю чем, а иногда и не могу заканчивать…

Я б безостановочно и постоянно рассуждал, если б идущий рядом поддерживал, а не приземлял… Но чаще, взгляд напротив закатывался вверх… и очень часто собеседник просит выражаться проще, не представляя даже, что перед ним стоит — ПОЭТ…

Конец ознакомительного фрагмента.