Подорожник. Сборник стихов

Русланбек Джурабеков

«Стихи не пишутся – случаются,как чувства или же закат.Душа – слепая соучастница.Не написал – случилось так.»А. А. Вознесенский (с)

Простуда

Куда земле раздетой деться,

В невыносимой простоте,

Как только окунутся в детство,

И не расплакаться. А те,

Кто в страхе об пол бил посуду

Врываются из зазеркалья в сон,

И просыпаемся в простуде,

Или глотаем корвалол.

И заглянув в трюмо на святки,

Вдруг задыхаемся от слёз…

А всё так просто: праздник, сладкий

Десерт, свеча и Дед Мороз,

Так просто всё, когда открыта

Для всех родных входная дверь,

И пусть разбитое корыто

Валяется внизу. Поверь,

Раздетой, маленькой планете,

Дождаться холодов скорей,

Чем первый снег подарит детям,

Всё то о чем мечталось ей