Красные стрелы

Роман Светачев

После трагической смерти своих родителей в автокатастрофе Антон впадает в депрессию, вследствие чего уходит с работы и пытается полностью отстранится от окружающего мира, погружаясь в тёмные воды наркотических грёз. Единственное, что как-то мотивирует Антона жить – это давняя детская мечта написать сборник стихотворений, но сможет ли он справиться с этой задачей, если личность его начинает распадаться на части, а по ночам его посещают пугающие видения, которые всё труднее отличить от реальности? Книга содержит нецензурную брань.

3

Кто-то просыпается, а кто-то засыпает. Такова жизнь: сказка без начала и конца. Кольцевидная и длинная. Стрела, чей наконечник входит в своё же перо. Лежу и смотрю на мир. Но кто лежит и смотрит на мир? Мой мир сейчас — это кафельная стенка, похожая на черепаший панцирь. А ещё вода, ёмкость из нержавеющей стали и один метр восемьдесят два сантиметра худого тела. По ванне плавает лезвие. Оно имеет холодную и острую форму. Прямоугольное. Остроконечное. Лезвие. Я лежу и смотрю на него, выглядываю из мыльной жидкости, точно крокодил из грязной воды бразильской речки. Два глаза вытянулись, как перископ. Лезвие похоже на катер. На быстрый катер. Я ныряю под воду, задерживая дыхание в лёгких, а когда снова всплываю на поверхность — лезвия на волнах водной глади уже нет. Куда же оно делось? Тоже нырнуло? Хочется раствориться, растаять. Пусть мои молекулы рассыпятся на триллионы свободных единиц, ощутят свободу и полетят в тех направлениях, в которых сами захотят. Моё тело — темница, замок для колоссального количества клеток, всяких бактерий. Они все ждут моей смерти, потому что тогда начнётся процесс разложения и они все освободятся. Но освобожусь ли я? Буду ли я? Останется ли в мире хоть одно Я через пару тысячелетий? Конечны ли эти Я, и является ли каждое Я уникальным, или все они просто разные грани и выступы одного и того же субъекта? Как всё это понять, как всё это осмыслить простому человеку?

Я снова ныряю под воду, ухожу на глубину. Морские кораллы и рифы встречают меня тихим многовековым шёпотом. Это эхо эволюции, голос природы. Водоросли опутывают меня, сплетаясь с моими волосами, организуя причудливую структуру, симбиоз. Косяк рыб проплывает мимо. В глазах рыб я вижу мудрость, которая выражается в отсутствии мыслей. Мысль есть ложь, мысль есть предательство природы. Мудрость не в мыслях. Мудрость вне мыслей. Невозможно выразить словами ни одной жизненной истины, ибо слова не способны на конкретику. Они могут лишь обволакивать, обтекать, сверкать, сиять, кричать, хрипеть, но они не могут объяснить, не могут предоставить факт во всей его полноте и ясности. Краткость — сестра таланта. Молчание — признак мудрости. Надо быть лаконичным, собранным. Направляй свой поток в одно русло и ползи туда. Будь рыбой, черепахой, электрическим скатом.

Медуза жалит меня в руку. Больно жалит. Несколько струек крови, красных тонких ресничек, высвобождаются из моего тела, расцветая красивым красным букетом неземного цветка.

— Не бери на душу грех, — говорит мне кто-то. Голос преломляется, проходя через толщу воды, увязая в её материи, её плотном теле.

Я отталкиваюсь ногами от холодного жёсткого дна и поднимаюсь наверх. В ванной нет никого. Только я. Кто же говорил? Мочалка, пена для бритья, мыльный кирпич? Кто обращался ко мне только что, когда я плавал по бескрайнему морю? Смотрю на вытяжку. Со мной мог кто-то говорить и через неё, верно? Я замечаю кровь: она бежит по моей руке, течёт, капает, падает. Чёрт! Я порезал себе руку. Не сильно, но порезал. Вылезаю из ванны, роняя красные капли на кафель. Достаю из настенного шкафчика аптечный набор. Вооружаюсь перекисью, пластырем и бинтом. Обрабатываю шипящую рану, затем клею на неё пластырь и пытаюсь наложить себе повязку. Одной рукой этого не сделать. Приходится помогать зубами. Время плетёт вокруг меня какие-то верёвки. Тело липнет к полу и стенам. Давай, выбирайся из ванны уже. Надо пойти подстричься: зарос, как дикий лев. Что, интересно, снится бездомным собакам и кошкам? Тем, что ночуют под лавками во дворах и на городских свалках. Может быть, высокие заснеженные горы? Или алмазные реки?

Иду в свою комнату, в своё пространство. Кровь чуть сочится из-под пластыря, но порез несильный. Точнее, два пореза. И когда я успел? Вряд ли я умру от такой раны, а если и умру — то туда мне и дорога. Сажусь возле стола, привалившись плечом к письменным ящикам, беру со стола пачку сигарет, достаю одну, закуриваю, закрываю глаза. Слышу звонок телефона, беру трубку: алло, алло, алло!

— Привет, Антон! Как твои дела? — голос знакомый, но какой-то странный.

— Это ты, Андрей?

— Да. А ты не узнал меня?

— Узнал.

— Не хочешь пройтись?

— Не знаю. Может быть.

— Что-то случилось?

— Я кое-что понял об этой жизни.

— Правда? И что ты понял?

— Я понял, что основой нашей жизни являются пространство и время, потому что человек, пока он жив, всегда находится в какой-то точке пространства и в каком-то временном отрезке. А вот после смерти человек выходит за эти пределы, потому что его уже нет нигде в пространстве и нигде нет во времени. Представь, каково это: уйти туда, где нет привычной нам метрики вселенной!

— Ты опять под кайфом? — голос чуть насмешливый, и меня это злит.

— А при чём тут это?

— Просто я тоже покурил бы сейчас.

— Да что ты.

— Слушай, я отпахал двое суток на работе, так что мне сейчас не до «метрики вселенной», если честно. Я сейчас на остановке, с работы приехал только что, давай я подойду к тебе, и мы всё обсудим. Мне тоже есть что рассказать тебе.

— Ладно. Через сколько ты будешь?

— Через десять минут.

Я положил телефон. Принялся курить. Дым был каким-то едким, постоянно попадал в глаза, из-за чего те начинали слезиться. Я раздавил окурок об край столешницы, вскочил на ноги, злой и на себя, и на весь мир, а затем снова сел, снова достал сигарету из пачки и снова закурил. Мысли в голове путались, и я не мог понять, сколько же времени я провёл в ванной. Из-за таблеток голова моя работала совершенно не так, как надо, поэтому я не мог выстроить события сегодняшнего дня в правильной хронологической последовательности. Мне казалось, что я ужинал с утра, а завтракал вечером. Казалось, что я смотрел по телевизору какие-то глупые ток-шоу и периодически принимался общаться с их участниками, вступал в горячие споры с ведущими и с сидящими в студии экспертами. Самое удивительное заключалось в том, что они отвечали мне. Поворачивали свои головы в мою сторону и, глядя на меня через экран, говорили со мной, очень часто ругались и кричали. Хотя на самом деле, может быть, всего этого и не было вовсе. Может быть, это всё мне лишь приснилось. Совершенно точно я помнил лишь одно: а именно то, как проснулся в пять утра после кошмарного сна. А всё то, что происходило дальше, было невероятно размыто, точно те события были покрыты толщей мутной воды.

Я встаю на ноги, пытаюсь собраться, однако никак не могу понять, что же мне надеть, из-за чего содержимое шкафа постепенно вырастает у моих ног разноцветной тряпичной кучкой. Мне хочется начать бить кулаками стены или же разбить об стену свою собственную тупую голову. Наконец-таки я сумел надеть какие-то джинсы, какую-то футболку и какую-то кофту, даже про носки не забыл, и они оказались, на удивление, одного цвета. Затем я накинул зимнюю куртку, от которой сильно воняло дымом.

Перед выходом я беру со стола два пакетика с наркотиками: в одном лежат таблетки, а в другом гашиш. Я прячу их, но, как мне кажется, не слишком надёжно. Выхожу из квартиры, меня встречают хмурые подъездные стены, на полу банки пива и сигаретные окурки. Объявление на первом этаже, возле почтовых ящиков: «В подъезде не ссать — наведу порчу на мочу», снизу подпись: «Подъездный барабашка».

Вышел на улицу, а там вечер раскинул свои чары, как рыболов, раскинувший сети. Деревья во дворе чуть поскрипывают от ветра, наполняя воздух таинственной атмосферой предчувствия. Кажется, что ещё немного и с неба снизойдёт к людям некто великий, чьё собранное из снега лицо будет украшено доброй улыбкой, а глаза полны понимания. Андрей ждёт меня на лавке, окружённый турниками, детской горкой и песочницей. Он высокий, поэтому смотрится на этой низенькой лавке как-то неуместно. В руке у него бутылка пива. Когда я подхожу к нему, его покрытые щетиной щёки раздвигаются в улыбке.

— Как жизнь, бродяга? — спрашивает он у меня с усмешкой.

— Бывало и лучше. А чего это я бродяга?

— Да просто. — Он пожимает плечами.

Мы начинаем идти куда глаза глядят. Неспешно бредём по стареньким дворикам, мимо спящих машин и высоких, но словно бы каких-то больных домов. Я рассказываю Андрею о том, как провёл вчерашний вечер с Вадимом и двумя фриками, рассказываю про отца Паши, что поймал белку и параноил из-за того, что нас якобы ищет полиция. Затем я поведал Андрею о сущности смерти. Я, кажется, нашёл ключ к пониманию самого её механизма. Андрея, правда, метафизика смерти не слишком заботила. Он сказал, что очень устал от проблем на работе, так что размышлять о чём-то настолько далёком, как смерть, ему совершенно не хочется. Я считаю, что он просто не понимал, что смерть не является чем-то далёким, как раз таки наоборот, смерть — это самое близкое из того, что у нас есть, так как наступить она может абсолютно в любой момент. Но я не стал с ним спорить.

Андрей жалуется мне на своего начальника, а затем переходит к политике, рассказывает мне что-то о политике, об эмигрантах, которые заполонили Германию и Францию, как стая диких зверей. Мне внезапно становится очень неуютно и тоскливо, я смотрю на свою руку, из-под рукава зимней куртки следы, оставленные бритвой, конечно же, не видны, но мне почему-то кажется, что красные линии, эти красные стрелы, вот-вот проступят через ткань одежды и все узнают о том, чем я занимался дома. Мы идём, а дома вокруг нас тянутся рядами раскиданных кирпичей, наш город — неоконченная стройка, заброшенная и забытая, как детские игрушки в песочнице. Я вспоминаю, что Андрей собирался мне что-то рассказать, и спрашиваю у него об этом.

— А, да, я тут встретил кое-кого на днях, — он многозначительно почёсывает свою небритую щёку. Шорк-шорк.

— Кого же ты встретил? — снег под ногами хруст-хруст.

— Я встретил Лёшу. Помнишь его?

— Конечно, если ты про Лёху Аксёнова.

— Про него самого, — далёкий звон домофона. Блум-блум.

— Ну и что с ним? Я его около года уже не видел.

— Вот и я его давно не видел. А недавно встретил. Шёл с остановки домой после работы и встретил. Он стоял возле «Магнита» со своим этим приятелем — Никитой.

— Никита — это тот, который в общаге живёт?

— Ага. Тот самый.

— И чего они делали?

— Стояли и водку пили с горла. Они оба в невменяемом состоянии находились. У Лёхи ещё покрывало какое-то в руках было. Точнее, на одной руке, он обмотал себе руку покрывалом.

— Зачем это?

— А я почём знаю! — Шорох шин проезжающей мимо машины. Передние фары моргнули. — Он и трезвый не вполне адекватный, ты же и сам это знаешь. Не просто же так он учился в специальном интернате для детей, у которых есть нарушения психики.

— Это верно.

— Ну вот! Короче, он пьяный в сопли был. Увидел меня — обрадовался, как будто ребёнок Деду Морозу. Начал лезть обниматься и всё такое. Стал говорить, что я его старый друг. А ещё он сказал мне, что хочет кое-что рассказать, но тет-а-тет, понял?

— Ага.

— Никита был ещё более пьяный, чем Лёша. Мы его быстренько до дома проводили, а потом пошли эту самую водку допивать. Я, конечно, пить вообще не хотел, но подумал, что если Лёша один эту бутыль допьёт — то точно на проблемы нарвётся. Пришлось выручать.

— Это правильно.

— Я купил сока в магазине на запивку, и мы во дворике засели на лавке. Там он мне всё и рассказал.

— Что рассказал-то? — Идём по тротуару вдоль дороги. Машины ездят, гудят, но редко, ибо поздний вечер уже. А так, временами, дорога пустая. Застывшая конвейерная лента. Дорога похожа на школьную линейку.

— Он рассказал мне, что начал кое-каким бизнесом заниматься.

— Бизнесом?

— Ага, — Андрей смотрит на меня, хитро щуря глаза, — он начал наркотиками торговать.

— Чего?

— Того. Мы же с ним перестали общаться постепенно, с Викой он тоже расстался. Она хоть и глупая была, но добрая и ему помогала. А так остался он один, считай. Запил. А тут эти придурки и подвернулись ему. Никита и Соловей. Два долбаных барыги. Они солью торгуют. Ублюдки конченые. — Андрей зло плюёт себе под ноги на посыпанный песком тротуарный снег. Вечерний город вдруг приобретает траурный окрас. Где-то далеко звенит сирена скорой помощи. Кто б нам помог.

— А работа его? Он же работал кассиром.

— Ага, работал. Этот придурок уж не знаю как, но умудрился за день разбить сразу две бутылки дорогого коньяка на кассе.

— Шутишь, что ли?

— Нет, не шучу. Разбил две бутылки, выплатил штраф в две трети зарплаты и… уволился.

— То есть официально он сейчас нигде не работает?

— Нет. Он зарабатывает тем, что помогает этим ушлёпкам барыжить.

— Хреново это всё, — я растерянно почёсываю бровь. Шорк-шорк.

— Да, хреново. Он мне ещё пьяный плакаться начал, что все от него отвернулись, что он отброс общества, что он нашёл больше счастья в наркотиках и алкоголе, чем дома или на работе, и прочий бред… Поэтому я думаю, что мы с тобой должны встретиться с ним и поговорить. Ведь мы же были приятелями с ним когда-то. Мы же в одном дворе росли, я его помню лет с пяти, так же, как и тебя!

Конец ознакомительного фрагмента.