Ищущий да найдёт

Роман Красильников, 2023

Роман Красильников – современный писатель, сооснователь объединения LitBund prod. Russia.Автор Сборника "13" и повести "Последний ангел" – произведения, покорившие многие сердца.Что ищет человек? Что даёт ему смысл дальше существовать на этой планете? Сможет ли вера помочь найти нужное? Или может страх умереть под столбом пепла старого мира укажет путь? А может и правда стоит всё сжечь? Именно такими вопросами задаются герои сборника "Ищущий да найдёт". Найдут ли они ответы, или сгинут во мраке жестокости судьбы…

Письмо

Холодное утро морозного дня пробивалось сквозь лёгкие шторы. Нежный лучик солнца медленно скользил по комнате, падал на стол у окна, тянулся к ножкам кровати. Тихо, не спеша, он поднимался к изголовью и ласковыми пальчиками касался лица спящего человека. Крепкий сон отпускал спящего, освобождая из своих сладких оков. Поморщив нос, человек открыл глаза и потянулся. Набухшие веки желали вновь сомкнуться, не видать яркое солнце очередного дня, но внезапно зазвеневший будильник разбудил это утро до конца.

Вытирая подсохшие слезы, человек накинул халат и вышел из квартиры к лифту многоэтажного дома. Из открытого балкона на чёрную лестницу завывал ветер, загоняя мелкие снежинки в дом. Подрагивая от прохлады, человек ёжился и поджимал ноги в тапочках.

Спустившись на первый этаж, он открыл почтовый ящик — побитая краска в нескольких местах, маленькие точки ржавчины и потёртый номер квартиры. Тот был пуст. Изгиб губ задрожал. Ощущая себя отринутым, он поднялся домой. Потупившись, человек начал готовить себе завтрак.

Аромат свежемолотого кофе заполнил кухню, выбегая в приоткрытое окно. Запах заглядывал к соседям, спускался на этажи ниже, так и манил заспанных людей выглянуть в окно и побольше вдохнуть эти горько-сладкие ноты. Шипящая яичница на сковородке плевалась обжигающим маслом. Хлеб выпрыгивал из тостера, раскидывая крошки по столу.

Усевшись за трапезу, человек глядел в окно, не торопясь пережёвывая каждый кусочек. За окном маленькие пешеходы, засунув руки в карманы, спешили по своим делам. Машины поднимали только что упавший снег. Ветки голых деревьев оттаивали от инея. День шёл своим ходом.

Небесное светило шаг за шагом скрывалось за высокими домами, окрашивая облака в розовый. Окна вспыхивали разными цветами, и фонари тусклым светом загорались в память уходящего дня. Человек не вставал из-за рабочего стола. Рядом со столом лежали запечатанные конверты, с красивыми разноцветными марками. Ручка бегала по листку бумаги.

Поздний вечер. Огни города ослепляли. Тлеющая бумага с табаком — единственное, что нарушало тишину засыпающего города. Человек с пустыми глазами тяжело дышал дымом. Внутри что-то тянуло, давило сердце, сжимало горло. Покрасневшие и набухшие глаза проливались на лицо, оставляя солёный след и застывая. За спиной повсюду лежали письма с разными адресами, но с одним посланием, со следами горьких слез…

«Здравствуй.

Как ты? Слышал, у тебя новая жизнь. Уверен, каждый день приносит тебе счастье. Прости, что заставил вспомнить себя, но… хочу лишь сказать, что очень скучаю по тебе. Ты не уходишь из моей памяти. Помнишь, ты как-то сказала — «Не забывай меня». Что ж, я держу своё слово. За два года я понял, что никто не сможет заменить тебя, и никого не смогу также полюбить, как тебя. Просто знай, что… я очень рад, что ты добилась своих целей, и пусть… пусть ты будешь счастлива. Может напишешь мне? Мечтаю вновь услышать тебя.

P.S.

Это письмо отправляется по всем адресам вашего города, потому что не знаю, где искать её. Можете выкинуть его, если того пожелаете.»

Потушив сигарету, человек закрыл окно и упал на постель, укутавшись в одеяло. Поджав ноги, зажмурив глаза, он вздрагивал от каждого шороха, но ждал лишь одного — долгожданный ответ…