Мероприятие

Рита Куприянова, 2021

Написанная от первого лица повесть о взрослении, становлении мировоззрения и попытках разными путями решать вечные вопросы.

1

И тут он заплакал, буквально залился слезами. Сначала просто тихо стоял, как и все, только изредка начинал подёргивать руками и плечами, потом дрожь переходила на спину, и трясся он весь, от начищенных ботинок до немытых длинных чёрных волос, толстыми прядями спускающихся на воротник старой куртки. Но пока держался. Пузатый самоуверенный мужик в дальнем углу что-то назидательно закричал густым басом, но и тогда он ещё крепился. А когда к нему подошёл ещё один черноволосый, вот тут-то его и прорвало. Сначала всхлипнул, потом стал быстро что-то говорить, путаясь в словах, вытирая нос рукавом, мотая головой, и зарыдал громко, в голос; вместо слов уже получались сплошные рыдания.

Смотреть было интересно. Собеседник его вздыхал, чесал бороду, потом ушёл за решётчатую дверь и какое-то время там отсиживался; но вернулся. Плачущий рыдал, не умолкая. Вокруг сновали люди по своим делам. Мелькнула маленькая, как мышка, старушечка, проплыла женщина в нарядной шляпке. На рыдающего никто не обращал никакого внимания, будто у них тут каждый день мужики рыдают. Короче говоря, мне понравилось; атмосфера подходящая, обнадёживающая. Не зря день прошёл.

Хотя пришла я, конечно, не по сторонам глазеть. Мать отвела меня в сторону, за колонну, и пока она там копошилась и что-то тихонько бормотала, я и здесь стала публику разглядывать. Больше никто не плакал. Лица у всех были серьёзные, сосредоточенные, с лёгким оттенком муки, как на уроке физики. Вдоль стен стояли деревянные скамейки, на одной лежал чей-то красный зонтик. На высоком потолке было что-то нарисовано, но мне, по моей близорукости, было совсем не разобрать, что именно. За открытым окном вовсю шёл дождь, и лучше бы мне гулять сейчас там под дождём, чем стоять тут в духоте, сопровождая мать. На улице холодно, ветрено, и ветреные деревья раздеваются безо всякого стыда. Дождик кончится, и на фоне облаков начнут махать крыльями грациозные чёрные птицы. Вороны, скорее всего. А я могла бы вычислять их маршрут, нарочно наступая в лужи вместо того, чтобы любоваться тут выступлением мужика с эпи-статусом. Проходили, знаем. Что-то очень многое совершается не по моей воле в последнее время. Своеволия не хватает, что ли? Кажется, это тоже диагноз.

Но дебилов у нас два, это всем известно.