Мальчик

Рита Волкова, 2013

Повесть «Мальчик» написана интересным, красочным языком в совершенно необычной манере. Это что-то среднее между белым стихом и прозой. Стоит отметить, что написание самого текста также необычно. Это даже не текст, а некий поток мыслей, записанный на бумаге. Автор дает читателю поразмыслить самому. В повести нет лишних растянутых описаний, что вовсе не обедняет ее. Здесь каждое слово «к месту» и наполнено глубинным смыслом. Эта книга предназначена для вдумчивого чтения и предполагает соответствующую обстановку…

Богиня третья

Ага, вот и твой подъезд.

Все парадные

посадили на замки,

запоры, засовы и захламили их.

Пересекаю энное количество

лестничных пролетов и…

у тебя!

Уже стою перед дверью

и жму указательным

пальцем на кнопку звонка.

За дверью раздаются

соловьиные трели

и стук каблуков.

Твоя мать в прозрачном белом пеньюаре,

на высоких шпильках

открывает дверь с видом хищной кошки,

но осекается, бросая смущенные улыбки.

Ты по обыкновению

стоишь с радиоприемником у окна

и ловишь волну.

Песен так много

и они, конечно, все о любви…

* * *

Ты пришла

ко мне на день рождения

и принесла горсть фейхоа.

Маленькие, зеленые,

с укропным вкусом

больше похожим на фенхель.

Хотя мне и понравилась

эта пряность вкуса,

но позже я познал

истинный вкус фейхоа —

Нежный, незрело клубничный,

но полноценный

в своей зеленой молодости.

Ты говорила мне,

что вы с матерью остались одни,

что у тебя умер отец.

А этот «новопреставленный»

гуляет по вещевому рынку

с какой-то молодой особой!

Ты говорила мне,

что тебя жестоко

избили местные гопницы,

а под бинтами и пластырем

ни синяка, ни царапины!

Ты говорила,

говорила, и опять это были

только слова.

Слова, ничего не значащие!

* * *

«Всего одна осталась

ночь у нас с тобой…» —

плакала в динамике певица^[7].

— Я ревную тебя! —

ты кидаешь мне в спину,

словно дротиком в мишень.

— Нет, не попала,

сердце, оно только

на одну четверть слева,

задела, но не попала! —

смеюсь я.

Потому и смеюсь,

что не попала!

Ведь ты надеешься,

что я кинусь к тебе в объятия.

О, как это глупо!

Ты хочешь погреть

свои заледенелые руки

на костре моей любви к ней!

Нет, не дам, ни за что, не смей!

Не смей! Не тронь! Не тронь!

Гитара, моя гитара!

Я же умру без нее!

Нет! Нет!

Можешь забрать все,

гитару не тронь!

* * *

Моя любимая, проститутка,

продажная женщина,

Божия тварь!

Стоит на морозе

в короткой юбке,

стоит и смотрит,

но не в глаза,

Я из машины за ней наблюдаю

Больно мне, плохо,

тошнота, отравление.

Ты променяла меня

на этих породистых сук

на шелест купюр,

на мыльный пузырь, звук.

Примечания

7

Из песни Т. Булановой «Не плачь»)