Стихи. Том 1. После прополки поле

Римид Нигачрок

Окно в душу открываю, зачем, как чувства просятся наружу. Живу и вместе с с тем играю спектакль, никому не нужный, за исключением себя.

Путаные мысли

И недовольство им,

Как оправданье собственных грехов,

Терзает душу и разит,

И сон, и немощность, и боль —

Терпенья нет!..

И не найдется нужных слов,

Когда кричать захочется:

«Ты будь таким!..» Изволь —

Как образ мой

Велит мне счастье испытать.

И знать бы, что такое

Счастье, наконец,

Но ты обязан мне того,

Что не понятно, дать!..

И друг, и муж,

Любовник и отец —

В одном лице.

Тем горче не изведать,

Естественно всему,

Рожденному однажды,

Когда идешь обид,

Невзгод своих по следу,

И каждый вздох,

И всплеск эмоций, даже,

Невольно ждешь себе,

А не ему, победы.

И он, как разрушитель,

Как главный враг, и якорь,

И тот фундамент,

Без чего весь мир — ничто,

И та словесная,

И внутренняя драка

На каждом шаге

Мнит творить итог.

Потом опять назад,

К исходу возвращаясь

Латать прорехи

Мыслью запоздалой,

В себе самой,

Как клятва, обещая,

Мол, наперед берусь

Ценить удачи малой

Его во всем,

Лишь только б не молчал,

Обиженный моим

Несдержанным порывом,

Когда он всех моих

Надежд и чаяний начал,

И дикий зверь, и слаб,

И сердцу мил, и диво —

И смесь гремучая

В душе моей — ему!

Он ни при чем!

Он есть — что есть,

И жить дано…

И всё же не пойму,

За что коплю,

И для кого коплю всю месть.