Глава 3
Проснулся вот и снова этот бред.
Как не было, семь бед в обед.
Иду ногами шевеля,
по той петляющей тропинке я.
И снова марево зыбучего тумана,
опять мне колит изморось глаза.
И хочется присесть порой,
вот только не понять на что, когда.
А слева дверь, открылася нежданно,
И свет проник в туман из двери той.
И голос чей-то шепчет мне:
«Постой, не проходи, мой дорогой».
И очертанья говорящего, приятны.
И голосок его, её, гипнозом шеломит.
Дрожит всё тело,
кровь в венах закипает,
и голову сей бред, кружит.
Нет, не войду в открытую я дверь.
Запри её, я не готов пойти налево.
Пока силён, могу идти вперёд,
И верю, что туман,
когда ни-будь, уйдёт.
Ну а тропа, петляет,
по лесу, бежит.
Я ожидаю,
что туман обманет снова.
А от того озноб мне кожу,
холодит.
