Сел и Поехал 5. Из рая в ад

Павел Кобяк, 2016

Известный мотопутешественник Павел Кобяк делится впечатлениями от очередных дорожных приключений в Крыму и Донбассе. Автор книги побывал в городе русских моряков Севастополе, там, где теплое море, залитые солнцем пляжи, пальмы и кипарисы, где проводят Байк-шоу, где люди радуются и с оптимизмом смотрят в будущее. Наш Крым – это курортный рай, ждущий отдыхающих из России. Но есть еще и ад – место с разрушенными домами, школами, с изуродованным осколками асфальтом, с людьми, недавно пережившими смерть близких. Это многострадальный Донбасс. Там до сих пор слышна артиллерийская канонада, а люди живут без всякой уверенности в завтрашнем дне… В КНИГЕ УПОМИНАЕТСЯ ЗАПРЕЩЁННАЯ НА ТЕРРИТОРИИ РОССИЙСКОЙ ФЕДЕРАЦИИ ОРГАНИЗАЦИЯ ТАЛИБАН.

ДОРОГА НА ЮГ

Меня одолевает желание стартануть, но мешают дела. Предварительно договариваемся с Герой на 15.00 встретиться в МОТО-USA.

Делаю страховку на мотоцикл. Собираю необходимые вещи. Вызываю такси и мчу в мотосервис. Пока еду, постоянно на телефоне, не оторваться от дел никак, не бросить всё к чёртовой матери. Работа держит. Понимаю, не организовал процессы так, чтобы все работало само по себе. Но в итоге все довожу до логического конца.

Предупреждаю, что буду через неделю, и вскоре уже въезжаю на такси во двор сервиса.

— Паша, мотоцикл готов, — говорит хозяин сервиса Леха.

— Отлично! Дим, там ошибка вылезала, устранили? — спрашиваю механика.

— Все нормально, в добрый путь.

Оперативно запаковываю вещи в кофры, и мы тут же без промедления выдвигаемся. Пробираемся через городские пробки, выезжаем на Московское шоссе, заправляем мотоциклы — и в путь.

Всю дорогу у нас темп быстрый и бодрый, можно даже сказать, хулиганский. Дорога от Питера до Москвы ничем не примечательна. Одно радует: дорожное покрытие до Москвы изменилось за пару лет. Но в том же Торжке так и ремонтируют эту дорогу из года в год. Из-за чего создается громадная пробка, которую мы преодолеваем либо по вновь испеченному асфальту, либо обгоняя все машины, пока нет встречного движения. В целом, всю дорогу проезжаем быстро, вскоре оказываемся на трассе М4, и вот моя любимая заправка «Шелл» и кафешка «Пончики».

Довольные хорошей дорогой, подкрепляемся.

На улице холодно, кругом лужи, и уже начинает темнеть.

— Дождь был? — спрашивает Гера заправщика.

— Ещё какой! — отвечает мужик лет пятидесяти.

Предлагаю надеть дождевики — неизвестно, какая погода нас ждёт впереди. И точно: километров через тридцать начинается сильнейший дождь. Только теперь понимаю, насколько комфортно ехать на «кавасаки GTR» — как на «мерседес бенц» S класса. Машина легко идет по мокрому асфальту, а дождевик надежно защищает от осадков.

Но Гера предлагает остановиться на ночлег, и я с удовольствием его поддерживаю, ведь мы и так проехали 900 км.

На стоянке у придорожной гостиницы стоит около двадцати фур. Оставляем байки прямо у входа и заходим. Я понимаю, что нужно отдохнуть, и на затхлый запах, осыпающуюся плитку не обращаю внимания. Когда ложусь в кровать, даже потряхивает от кайфа — я лежу в тепле, накрытый одеялом, и быстро ухожу в сон.

Утренний душ под холодной водой — чистое мучение. Вывернув горячий кран до предела, так и не могу дождаться даже слегка теплой воды и настолько замерзаю, что, выйдя из душа, стараюсь быстрее одеться. Тем более что утро прохладное, необходимо утеплиться по максимуму, и я натягиваю термобелье, кофту из флиса и дождевик.

На улице роса, свежо, заводим мотоциклы и сразу включаем подогрев ручек. Гера дает газу, выходит вперед, я за ним. Еду и не могу нарадоваться, как мне повезло с напарником. Ведь и опыт есть, и техника у него отличная, а в совместной поездке очень важно, чтобы было комфортно всей команде, чтобы никто никого не ждал и никто никого не догонял.

Проезжая Воронеж и Ростов, попадаем в километровые пробки — хорошо, мы движемся на мотоциклах и всех объезжаем. Во время одной из коротких остановок внезапно звонит мой старый товарищ и напарник Володя Ростопша.

— Паша, привет. Ты где сейчас?

— Вован, мы едем в Крым!

— Здорово! Как дорога?

— Движение плотное, но все-таки едем, не стоим…

— Это хорошо. А то я ездил недавно на машине в Геленджик, так под Ростовом пять часов в пробке проторчал, а под Воронежем три часа.

— Да, — говорю, — когда же всё это достроится и закончится? Хочется уже ездить по стране с удовольствием, а не тратить время из года в год в этих пробках! Ладно, пока, мы опять стартуем!

— Счастливого пути, Паш! Привет Крыму! Странное ощущение остается от разговора с Ро-

стопшей. Вроде поговорили весело, а вспоминаются почему-то передряги, в которые мы с ним попадали. Это ведь Вован ехал сзади, когда я на кавказской трассе столкнулся с легковым «ауди» и потом кувыркался в воздухе, пока не грохнулся на землю.

— Паша, что с тобой?! — кричал друг, склонившись надо мной. — Ты жив?! Говорить можешь?!

И в снегоходных экспедициях мы терпели аварии; и на Памире вместе вытаскивали мотоцикл из бурного горного потока.

«Не иначе, — думаю, продолжая путь, — нас опять ожидают приключения…»

И Гера, и я любим донскую кухню и по уже сложившейся традиции останавливаемся отведать ухи и баранины. Становится тепло, поэтому дождевик и флисовую кофту убираю в сумку, сижу в футболке под тёплым ветром на улице и получаю удовольствие.

— Гера, что показывает навигатор? — спрашиваю.

Посмотрев на экран, напарник отвечает:

— Через Краснодар не поедем, едем через Тимашевск, Славянск на Кубани до порта Кавказ.

Нам приносят горячий сочный шашлык на косточке. Да, вкусно готовят под Ростовом, на обратном пути надо еще раз заехать. С этими мыслями включаю на плеере уже полюбившуюся музыку, и мы отправляемся в путь.

Дороги тут хорошего, даже отличного качества. Сразу же вспоминаю нижнюю трассу Памира через Ишкашим. Там дороги совсем другие, можно сказать, — горное бездорожье, но, когда я ехал по ним на мото эндуро, все равно получал удовольствие. Сейчас, когда еду на моем любимом мощном «кавасаки», тоже получаю удовольствие, только по-другому.

Ехать долго, но нетрудно по хорошим дорогам Краснодарского края. Проезжаем мимо полей: где-то желтеют подсолнухи, где-то растет рожь или пшеница, где-то виднеются уже созревшие дыни. Но мы не останавливаемся — нас ждёт Крым. Где будем делать ночлег, пока не понимаем, но движемся вперёд, и вот он — порт Кавказ, вот паром.

Билеты на паром берём быстро, без очереди проезжаем все стоящие машины, но на въезде Гера не может найти купленный билет. Все перерывает — и не найти! Мы оба напрягаемся. Естественно, нас не пускают, так что, думаю, придется откатить километров на пять обратно — к кассе.

Бывает, в суете забываешь важные вещи. Это особенно обидно, когда цель путешествия совсем близка — нас ведь ждут друзья в Балаклаве, уже снята гостиница, и любая задержка раздражает. Сзади сигналят недовольные автомобилисты.

— Надо еще посмотреть… — говорит Гера и в очередной раз перерывает вещи. Уже вроде все карманы, все сумки проверены, остается только кофр. Где — ура! — и обнаруживается купленный билет.

— Все, едем на причал! — повеселев, говорит напарник.

Я мысленно выдыхаю, даю газу и заезжаю на паром, двигаясь по металлическому полу и следуя туда, куда указывает регулировщик. Поднимаемся на верхнюю палубу, я встаю у края и не могу поверить, как много мы проехали — 1700 км за неполные два дня! Я вижу, как к берегу приближается следующий паром, весь в подсветке. От прожекторов мерцают отблески в небольших волнах.

— Гер, у меня настрой хороший, — говорю. — Может, до Балаклавы доедем? Там нам уже гостиницу забронировали, как ты?

— Отлично, едем, — отвечает Гера.

Я рад, что у нас достаточно сил, чтобы доехать до Балаклавы, и у нас будет в запасе один день. Ведь там меня уже ждут друзья — Саша Травматолог из GTR Club Russia и Слава из Севастополя.

И вот мы отплываем. Однако безоблачное настроение уничтожает звонок из Афганистана. Здесь — проводят шоу, народ веселится, отдыхает, купается в море, загорает на пляже. Там — продолжают воевать. Жизнь в Афгане протекает, будто на другой планете, в обстановке дикого Средневековья, когда людям отрезают головы, а жизнь человеческая ничего не стоит. Забыть такое не получается, даже если сильно захочешь…