В поисках настоящей любви или Не страдайте, девки, х(е)иромантией

Ольга Липницкая (2024)

— Это что? — у мужика сверкают глаза, и между бровей появляется очень нехорошая складочка. — Это? — пытаюсь держать лицо. — Доказательства! — А как вы их добыли? — его взгляд меняется, Домбровский становится похож на хищника во время охоты. — Это не важно, — взмахиваю рукой. — Важно то, что делает она! — То, что делаете вы, тоже важно, — а теперь Константин похож на удава напротив кролика. — Потому что вы нарушили около пяти законов Российской Федерации, — он довольно, очень довольно улыбается. — И теперь вы или сядете или сделаете все, что я скажу! Богатые тоже плачут! Особенно, когда их пытаются посадить еще более богатые! А она всего-то хотела ему показать компромат на его любовницу… Помочь, так сказать… От чистого сердца… А он!.. А что он — читайте во второй книге цикла “Богатые тоже плачут”.

Глава 2

Людмила

— Что значит “приехали”?

Обалдело смотрю на таксиста, который пытается высадить меня перед крутой лестницей.

— Вон дом! — мужик красноречиво взмахивает рукой в небо. — По лестнице поднимайся и все! Приехали!

— А как?.. А мне?.. А чемодан? — лепечу вяло.

— Он у тебя легкий! В ручки возьми и иди! — стоит на своем таксист.

И тут во мне просыпается дизайнер, который тут же падает в обморок от ужаса.

— А стройматериалы как?

— А стройматериалы с объездного шоссе завозят, — хмыкает этот прекрасный экземпляр хамуса обыкновенуса.

Фигасе наглость!

— А меня почему с объездного нельзя?

— Да тут же ж крюк в восемнадцать километров! Не, — машет головой, — я не поеду! Хочешь тут выходи, хочешь весь день со мной катайся, — мужчина кавказской национальности довольно откидывается в кресле. — Я тебя вечером домой привезу, с женами познакомлю.

— С кем? — взвизгиваю. — Да иди ты!

Ну его к черту! Прочь отсюда! Как-нибудь дойду по этой лестнице. В конце концов, я же в кедах! Не на каблуках.

Рядом со мной тут же появляется мой миниатюрный чемоданчик ручной клади, и машина, хрустя гравием, быстренько уносится в закат.

Ну то есть вниз с холма, на котором я стою.

Так…

Судя по карте, тут осталось пути метров сто…

Задираю голову вверх…

Ох ё…

Сто метров крутой лестницы. Местами без перил. А я с чемоданом…

Вот и верь потом объявлениям южан.

Десять минут пешком до пляжа… Ага… А если отступитесь — то две.

Оглядываюсь в поисках потенциальной рабочей силы, но, видимо, город решил, что для меня мужчин, пышущих тестостероном, на сегодня хватит.

Вокруг ни души, и лишь редкие крики доносятся откуда-то сверху. Надеюсь, что птичьи…

— Эх раз, еще раз, еще много, много…

Пыхтя, сопя и маскируя свои завывания музицированием, я медленно, но верно поднимаюсь вверх.

Ступенька, еще одна.

Вот уже и крышу здания видно.

Вот это да!

И Ирма мне не сказала!

Паршивка!

Я бы сразу у нее этот проект отжала!

Аж замираю с открытым ртом!

Замок!

Самый настоящий замок!

Не Ласточкино Гнездо, конечно, но цилиндрическая башня у левого флигеля и остроконечная крыша не оставляют никаких сомнений!

Я попала в средневековье!

От увиденного даже сил прибавилось.

Подхватив свой крошечный чемоданчик, выскакиваю на плато и… замираю!

Труп!

Боже!

Вот это подарок судьбы! Все мечты и сразу!

Ой… Чего это я?

Горло перехватывает от еле сдерживаемого крика, грудь распирает от нахлынувших эмоций, рот приоткрывается, и только тут включается мозг…

Труп?

Тело?

Бездыханное?

Медленно, стараясь не шуметь, подхожу к мужчине, валяющемуся на траве. Лет сорок. Рост около ста семидесяти сантиметров, вес около девяноста килограммов, фенотип — кавказский. Признаков жизни не подает.

В густых волосах, покрывавших почти все участки его тела, кроме головы, путаются насекомые, грудь усыпана крошками, рот приоткрыт, одна рука безвольно откинута в сторону, вторая — поперек лица закрывает глаза.

Точно труп.

— Мужчина, — тихонько зову его зачем-то. — Мужчи-ина, — трогаю носком туфли его руку.

— А? Где? Что? — тело дергается, резко подрывается и выпучивает глаза на меня. — Ты кто?

— Я? — я аж опешила от неожиданности. — Я дизайнер ваш. Вместо Ирмы приехала! Писали же!

— А ты чего тут ходишь? — мужчина кряхтя встает. — Ты что, ненормальная?

— Я ненормальная? — стою, как дура, хлопаю глазками.

— Ты, конечно, — с ощутимым акцентом произносит мужчина. — Разве нормальные будут ходить по этой лестнице?

— Куда таксист привез, туда и пошла! — сами накосячили, еще меня и обзывают. — Могли бы и встретить, между прочим!

— Так пошел Муса встречать на шоссе! Стоит там уже час, — мужик роется в карманах, достает телефон, смотрит на экран. — Уже два…

— А кто такой Муса?

Этого бедолагу вдруг становится нестерпимо жаль.

— Да рабочий наш, — взмахивает рукой мужик. — Все равно бездельник, так за тобой отправили!

— Если он бездельник, то вы тогда кто? — упираю руки в бока, сразу показывая, кто тут главный.

— Я? — мужик выпячивает грудь. — Я Ашот! Прораб!

— Ты? — аж задыхаюсь от возмущения. — Прораб? Да ты ж гонять всех в шею должен, что б работали, а ты сам спишь!

— Да как тут работать-то, — взмахивает руками на манер ветряной мельницы мужик. — Жарко! Плюс тридцать семь в тени.

— Да? — закидываю голову, смотрю на нещадно палящее солнце. — А когда похолодает?

— Ну, — тянет Ашот с сомнением в голосе, — в октябре…

.