Записки цвета кофе. Сборник стихотворений

Олеся Шевцова

Дорогой читатель! Вы держите в руках новый сборник стихотворений, в котором собрались тексты из прошлой жизни и новой.Новая жизнь течёт, льётся, искрится и рождает новые стихи. Вооружитесь чашечкой горячего кофе или порцией мягкого ветра, и… приятного прочтения!

Часть 2: Давно изломанная хронология

Мы были мыслью

Мы были словом.

Мысль стала пылью,

А слово — новым.

Мужчине

У тебя глаза красивые.

В них мощное море, штиль.

Смесь голубики с крапивою,

Акварельно-гуашевый стиль.

У тебя притягательная улыбка,

Такая искренняя, от души.

Тут в голову приходит скрипка,

Необъяснимая в этой тиши.

Я думаю, нужно еще сказать,

Что ты — чудесный человек.

Можно и днем с огнем искать,

И даже ускорять свой бег —

А толку?.. Незачем скакать

По улицам, тревожа снег…

Повзрослевшему поэту

Давай стихи любить вместе

И сочинять несинхронно.

Мы кружимся в одном тесте,

Но слеплены неоднотонно.

Давай сидеть тихо рядом

И улыбаться беззвучно.

Не падать с небес снарядом,

Летать в сером небе тучном.

Давай и в голос смеяться,

Кружиться ветром порою.

Давай не позволим расстаться

С собой утренней тишиною.

Давай читать книжки тихо,

Вслух, чтобы было понятно,

Как жили авторы лихо.

И падали. Неоднократно.

Давай смотреть друг на друга.

Мне так этого не хватало.

Давай ходить эллипсом, кругом,

Но так, чтоб не надоедало.

Давай держать руки замочком.

Давай любоваться друг другом.

Я буду лежать комочком,

А сниться мне будет вьюга.

Невнимательность

Бежишь, хватая все руками,

Пытаясь удержать все то,

Что завернешь в полы пальто.

А то, что ты хранишь годами,

Хотя не очень-то внимательно,

Совсем уж скоро ускользнет,

Помашет, хвостиком вильнет,

А ты с осколками останешься.

11 сентября 2017

Торопливость

Разрываешься, бежишь,

Голову сломя.

Свою жизнь разносишь — кыш! —

Позабыв себя.

Смысл в жизни снова есть,

Яркий и простой

Повод рисовать и петь,

Но только не бежать, постой.

Странные строки

Я бы хотела сочинять просто…

О любви, о дружбе, о верности…

Складно, четко, но неброско,

Двустопный ямб по первости…

Я бы хотела писать о счастье,

Ничего не выдумывать —

Мазки акварели вписывать в дактиль,

Свою личную пастораль воспевать…

А может, должно быть совсем иначе —

Пожар иль ураган страстей.

Классика жанров тайных, однозначно.

Mr Grey, добро пожаловать в хорей.

Но это все не про меня… Так что же?

Я бы дракона из бумаги и чернил сложила,

Построила бы замки величавые, да и избушки тоже,

Волшебных жителей в шелка одела, оживила…

Вздыхаю. Мыслю — значит существую.

И это все, что есть.

Нестройную строку пишу такую…

Я не лечу. Я еще здесь.

12 сентября 2017

Кукла

А ты лежишь, как забытая в песочнице кукла,

Распростёрла на диване румяные руки округлые.

Ты нашла свое призвание?

Судьбу, души послание.

Или, как говорят, предназначение?

Самое главное судьбы влечение?

Или живёшь день ото дня,

Обсыпаясь пеплом, но боясь огня?

Ты уйдёшь — на работе забудут,

Плакать ни минуты не будут,

В кружке шитья забудут твоё имя,

Чуть только за порог, и не кричи мне.

Останется округлое лицо обуглено.

Как забытая в песочнице кукла…

Присыпана песком, лежать,

Свет далёкой звезды вспоминать…

Кто такой Взрослый?

Взрослый — это как старый.

Уже больше не молодой.

Душою становишься вялый,

И отражение — лишь укор немой.

Взрослый не пишет памфлеты,

Его мотоцикл заглох,

И в сердце нет трепета…

Реквием — нелюбовь…

Так будьте же юными вечно,

Танцуйте же до ста лет!

Целуйтесь все также беспечно,

Как будто семнадцать вам лет.

Капля безумия

Медленно пью кофе и слушаю тишину.

Хотя… она не существует.

Топчутся клавиши, на вязе воробей бунтует,

Лишь эту музыку одну

Я признаю сейчас,

В эту секунду…

Позвольте мне пригласить вас

Лишь на минуту.

Налью вам кофе, с сахаром?

Простите.

Теперь я знаю все о вас. Садитесь.

Я разложу и ложки, и тарелки,

Открою окна настежь, а потом

Присядем мы, обнимемся с котом,

Забег устроят по дубам вдруг белки…

Вас усажу за стол,

И солнце

Окрасит ваши очи в цвет разочарованья.

Весь мир — иллюзия. Не бойтесь.

Это мой способ разделить воспоминания

С вами…

Когда все это случилось?..

Когда все это случилось?

Мы перестали писать стихи.

Разве весна жизни ушла, поклонившись,

Отбросив сомненья, что мы — сухи?

Мы стали вдруг плоскими,

Потеряли объем…

Давай же вина нальем!

Оденемся мыслями пестрыми,

В глаза поглубже заглянем,

Друг другу споем…

Давай встретим закат в горах,

Давай — на рассвете подъем,

Долгие переходы по тропам, домам,

И распадемся от удовольствия в прах,

И снова по капелькам соберемся,

И мира вокруг словно снова не будет,

Никто не найдет и никто не разбудит…

Есть только лишь мы вдвоем.

7 мая 2018

Дети хаоса

Дети, которые не знакомы с бумагой,

Не грызли которые карандаш,

Не крались в папину библиотеку с отвагой,

Не нюхали переплет и обложку «Ла-Манш»,

«Скарамуша» и атласа старого…

Дети хаоса — не так плохи,

Но вы знаете… эти дети…

Никогда не пишут стихи.

Вчера девочка про тополиный пух

Сказала: «время летнего снега».

И безумен тот взрослый, что остался глух

К вкусу жизни этого человека.

Не повезло?..

И зачем тебе такая я досталась?

Вот ведь тебе… спокойно не жилось!..

Новая жизнь тихонечко подкралась,

И вот уже твоей земли сместилась ось…

И вот, теперь живешь ты с «половиной».

Ох, как тебе непросто. Что тут думать.

Конец ознакомительного фрагмента.