Эпиграф. Стихи

Олег Тяпкин, 2020

Поэзия – огромная вселенная, заключенная в совершенно тонкую и нежную оболочку души. Каждый поэт, каждый человек – это гигантский мир, порой такой глубины, что не хватит и целого века, чтобы полностью понять, прочувствовать каждое дуновение ветра, каждую песчинку, волну, блеск глаз, горечь слез этого огромного океана души. В данном сборники представлены стихи за 8 лет творчества автора, которые содержат в себе всю палитру чувств, переживаний от радости до грусти, ведь поэзия – это отражение нашей жизни, иногда даже более четкое, чем сама жизнь. Этот сборник – небольшой кусочек души, которым автор с большой радостью делится с читателем.

СМЕРТЬ ЖИВЕТ ВНУТРИ

Смерть живет внутри.

Не пьет кофе и чай,

Сидит на короткой цепи,

Сверяя время от скуки и до тоски.

Смерть не гуляет одна по ночам,

Смерть делит мир пополам.

У нее мои глаза,

У нее мои слова.

Как перу не жаль листа,

Взрезая его от угла до угла,

Так огню не жаль мотылька,

Так жизнь впивается в тело, будто игла.

У нее моя боль,

У нее мои руки.

Будто ветер, сорвавший мозоль,

Что путь себе высек от запада к югу,

Будто вечер помножил вечность на ноль,

Будто иду я к старому другу.

У нее мое дыхание,

У нее мой запах.

И время короче любого из расстояний,

Как юг не обнимет запад,

Так корабли не увидят вокзалы,

Так тишина не выносит полные залы.

У нее мой голос,

Моя улыбка.

Она далека, как пустыня и полюс,

Она знает, что я Глиняный Колос,

Что свобода — это ошибка.

Смерть тихо играет на скрипке.

Смерть пьет бурбон и ром,

Реже виски и водку,

Смерть зло мешает с добром,

Будто шторм ровняет небо с землей,

Будто ветер качает бумажную лодку.

У нее мои мысли,

Мои черты,

Смерть ненавидит списки,

Смерть живет внутри.

24.12.15