Мотисказы

Оксана Беляева

Быть может, эти маленькие истории помогут взглянуть тебе на происходящее в твоей жизни иначе.Я буду рада, если это случится;)

Сны солдатки

Я влетела в казарму в тот момент, когда сигнальная сирена уже завыла, разрывая мои перепонки. Вокруг всё двигалось, суетно, нервно.

2 минуты на сборы. Вечность и ничего. Первое — если ты был готов. Второе — когда разбит после ночного дежурства.

— Подъём! — расталкивая какого-то парня, лежащего на койке и не реагирующего на вой сирены, ору я.

Плац. Построились быстро. Опустила глаза на свои башмаки. Мельком. «Пятно! Сука!» Пронеслось в голове.

В роте только парни. Кроме меня. Хотя яйца, пожалуй, у меня покрепче, чем у многих из них.

Дальше день в голове сохранился урывками.

Марш бросок. В экипировке.

— Помочь? — подмигивая, кричит рядом бегущий.

— Себе! — рявкаю в ответ. И добавляю скорости, оставляя его позади.

В ушах целый день то ли гул, то ли музыка. Дурацкая мелодия. Зомбирующая. Как ганлин. Бежать!

Вечер. Отдых. Парни собираются покидать мяч в кольцо.

— Присоединишься?

— Чё нет?

— Беляева! Выйди с поля!

Старшина. «Тупой утырок!» Рывком откидываю мяч, процедив сквозь стиснутые зубы:

— Да пошёл ты…

И уже отойдя от площадки метров 20, слышу голос старшины:

— Беляева, да что с тобой?

— Она просто истеричка…

Стоп! Нет! Не может быть. Ответ прозвучал прямо у меня за спиной. Оборачиваюсь и замираю.

— Вы кто? — вытаращив глаза на стоящего напротив меня, произносит «утырок».

Я набираю воздуха в грудь. Слова вылетают сами, правда голос предательски срывается и звучит абсолютно неестественно:

— Товарищ старшина, это ко мне. Это мой… мужчина…

Шаг. Один единственный. Но он даётся с невероятным трудом. Я утыкаюсь ему в грудь. Прижимаюсь носом к его ярко синей майке с вырезом буквой V. Он обнимает меня за голову…

Воздуха больше нет. И я просто, как обычная девчонка, слабая и глупая, начинаю реветь.

***

Я проснулась от того, что реву…

Но мне можно. Я не солдат. Я девочка.