Ничего не бойся, я с тобой

Нина Константиновна Лаврентьева, 2022

Любовь все покрывает, не ищет своего, никогда не перестаёт… Так у Бога. А у нас перестаёт. Счастливые влюблённые превращаются в скучных супругов. Жажда удовольствий толкает на измену, развод. Анна уходит от мужа к молодому мотоциклисту. Максим прогоняет беременную девушку. Лена убегает из дома от пьющего отчима. Ира врет жениху, чтоб остаться на Родине. Жизнь, как она есть: местами грустная, временами страшная. Автор с первых страниц погружает на дно, но к финалу крепнут надежда и вера в любовь.

Плюсики

Бип-бип. Бип. Роюсь в рюкзаке: учебники, папка с тетрадями, розовый дневник с замочком.

Бип-бип. Нашла. Вытаскиваю голубую коробочку с таймером по центру. Отключаю сигнал, на ладонь вытряхиваю белую капсулу. Поднимаю руку. Учительница труда кивает. Встаю, подхожу к кулеру и наполняю стаканчик. Глотаю таблетку. Сажусь обратно за парту к спицам и пряже, представляя, как в соседнем классе Ваня так же выключает бипер и идёт за водой. Только у него не вязание, а робототехника. Всегда мальчикам самое интересное достаётся.

На завтрак в столовке запеканка. Мама говорит, что нам надо хорошо кушать, поэтому ковыряю вилкой жёлто-серый квадрат, выискивая изюм. От творога у меня почти всегда болит живот. Сегодня не исключение. Отпрашиваюсь с русского и иду в медпункт. Спускаюсь аккуратно по широкой лестнице на первый этаж. Не тороплюсь. В прошлом году один мальчик сломал ногу, прыгая по ступенькам. Мне нельзя попадать в травму. Мама будет очень волноваться.

Тут паркет старый, и я выбираю квадраты, которые меньше скрипят. Наступаю ровно в середину, на стыки нельзя, иначе проиграю. Пока идёт урок, в коридоре тишина. Иногда из классов раздаётся стук мела по доске или голос учителя. В медпункт дверь приоткрыта. Медсестра с кем-то разговаривает. Я замираю, прислушиваясь.

— Вот, Лен, раздашь бланки на прививки. Пусть дети дома родителям на подпись отдадут.

— Всем написала? — Узнаю голос классной.

— Найдёновы без бланка. У них свой график прививок.

— Так всё равно отказ нужен.

— А вдруг согласятся? А я их колоть не хочу. Мало ли что. Пусть в поликлинику идут. Не хватало мне тут с вичами работать. Морока одна с этими детдомовцами.

— Не говори. Стерилизовать надо некоторых, чтоб не размножались. А то понарожают на нашу голову, откажутся, а мы расхлёбывай.

— Давай иди скорее бумаги раздавать, скоро звонок, не соберёшь их потом по коридору.

На цыпочках спешу в туалет. К счастью, он сразу за углом. Прячусь среди белого кафеля, пока не стихнут шаги в коридоре. Потом мою на всякий случай руки и бреду обратно в класс. Живот вроде не болит. Так, немножко. Потерплю. Не пойду к медсестре. Злая она.

Дома отпираю замок на блокноте. Перечитываю записи на первой странице:

«Мы, Маша и Ваня Найдёновы, двойняшки из пятого “В”. Мама называет нас плюсиками. Не знаю, что это значит, но мы единственные пьём таблетки по будильнику. Это неудобно, а ещё повод для насмешек. Хотя было бы хуже, если бы я носила очки. Вот Таню Митрошину дразнят четырехглазой или слепой курицей. Мы с Ваней ходим к окулисту каждые три месяца, и я каждый раз загадываю, чтоб не было ухудшений…»

Перелистываю заполненные страницы. Круглый почерк, наклейки и рисунки цветными гелевыми ручками. Пишу на новом листе:

«Дорогой дневник! Сегодня у меня болел живот, поэтому я пропустила половину урока. Ещё всем раздавали бланки на прививки, кроме нас.

Мама говорит, что мы плюсики, но медсестра назвала вичами. Какая-то она противная. Придём с подружкой: то палец на труде порезали, то голова болит или живот. А медсестра подружке пластырь прилепит, рукой лоб потрогает, подует на царапину, чтоб йод сильно не щипал. А мне по столу подвинет, чтоб сама наклеила. Или электронный градусник направит издалека и скажет, что таблетки давать не имеет права. Чтоб я звонила маме, и та забирала. Или скорую помощь предложит вызвать. Сразу видно, что я ей противна.

Интересно, вичи — это что-то типа вшей?»