«В сырости, в слякоти русских провинций…»
В сырости, в слякоти русских провинций
прячут свою беспризорную грусть
тихие звезды — слепые провидцы,
жизнь затвердившие наизусть.
Влажные речи ночных насекомых,
Мокрой листвы нескончаемый бред…
Всё так немыслимо, всё так знакомо —
Словно живу здесь тысячу лет…
