Песни ноября

Никита Егоров

Никита Егоров – современный поэт, язык которого, впрочем, далёк от современного, а стихотворный мир пронизан сквозными образами и символическим самоанализом.Эту книгу, с некоторой натяжкой, можно назвать наиболее полным сборником автора. В неё вошли как новые вещи, так и старые стихотворения, часть которых была значительно переработана.

Создание пыли

Пойдём

Моя собака ждёт,

пока я подниму глаза от телефона

и поиграю с ней.

Ей тоскливо бегать по тёмному парку,

если я не обращаю на неё внимания.

Я жду, заключённый в прямоугольник,

пока Бог встанет со своей кушетки,

спустится и окликнет меня:

«Привет,

прости, что так долго,

пойдём».

На душе станет тепло,

как тепло ребёнку,

крепко уснувшему в тёмном зале,

освещённом лишь телеэкраном.

Большие и сильные руки деда

поднимают его и несут на кровать.

Бог скажет: «Пойдём»,

и откроет неприметную дверцу

(«Только для персонала»).

«Здесь начиналось время.

Здесь оно кончится, чтобы начаться снова».

Он расскажет, зачем над людьми

одинаково светит

(одинаково светит и жжёт!)

неуёмное Солнце,

о том,

что у божьей коровки

планировал сделать зелеными крылья,

о том, что создание пыли

в его изначальный проект не входило,

но, впрочем, пришлось очень кстати.

Покажет, как вправду летать,

как заставить усилием мысли

разойтись облака.

«Послушай», — скажет, —

«не думал же ты, что всё, что ты видел,

это всё, что здесь было?»

Он будет хвастаться, будет шутить,

как отец, пропускающий часто свидания с сыном,

чувствующий из-за этого себя виноватым.

Потом мы простимся,

я лягу спиной на тёплую землю меж сосен,

чтоб было удобней

смотреть ему вслед.

На душе будет легко,

будто проснулся после тяжёлого сна,

где у тебя выпали все зубы,

и осознал, что все зубы на месте.

Моя собака ждёт,

пока я оторву глаза от телефона,

и буду кидать ей ветку,

бегать за ней,

говорить, что она молодец,

поведу её дальше и дальше по парку,

туда, где не слышно машин,

не слышно тревожных звуков,

а потом покормлю её дома,

пущу на диван

и поглажу её перед сном.

В глазах бездомных собак отражается небо.

Черный ящик

То, что ты хочешь забыть — никогда не забудешь,

трамбуя в мешок, чтоб убрать поскорей,

только сделаешь хуже,

спрессуются трупы мгновений и мрамором станут.

Лишь то забывается просто,

что ткань этой жизни сплетает:

минуты, когда мы играли

в дурацкие игры с фитболом и палкой,

и как перед свадьбой чужой

заходили в макдональдс,

забудется имя и отчество,

облик и голос учителя физики,

вместо него предстанет во сне героиня сериала.

Квартир номера и намокшие баржи

под мелким сентябрьским дождем.

Есть три предмета, в них я храню свою память.

Первый — пальто,

что протерто кой-где до основы.

В нём — Обнинский вечер,

студент универа без денег, с ним его мать,

и они выбирают пальто.

В нём — коридор и товарищи по несчастью,

имевшие глупость пойти изучать человека

(его психотравмы и стрессы,

и как его сделать кусочком безумного пазла),

дворы, что пропитаны дымом, пропиты.

В нём — третий десяток.

Рюкзак, потерявший подкладку

и чёрность под солнцем Лишбоа паляшим,

предмет, безусловно, второй.

В нём то, что на складе

в лето две тыщи седьмое я заработал:

унижение, страх быть избитым

в каморке за раздевалкой

водилой погрузчика Ваней

за то, что не стал проставляться.

В нём — ливень июльский,

на девять лет позже, шум Крымского вала.

Под козырьком в Музеоне я, без стыда раздеваясь,

меняю носки и футболку.

Подарки, что радостно было везти и дарить.

В нём — лица мои, что чешуйками пыли опали.

И третий предмет,

что хранит мою память,

смысл в этом буквальный, —

простой диктофон, но надёжный.

Покупкой доволен, иду на квартиру,

что куплена менее года назад

нам, молодоженам,

сажусь на диван, и пою,

что толпа декабрей не даёт мне согреться.

В нём — шелест вокзалов и рёв самолётов,

в нём крики детей,

в нём — речи, что в барах подслушал,

собранья на разных работах,

в нём — ожидание строчек,

и то ожиданье, что пытки страшнее.

В нём — скрип половиц,

в нём затяжка,

в нём птичия трель дверного звонка.

В нём — то, что прослушают после,

пытаясь понять, почему самолёт мой

разбился о землю.

В нём — воздух,

прошедший сквозь фильтр моей крови.

Все три предмета черны,

и в этом, должно быть,

есть физике что-то сродни:

не выпустит свет

абсолютно лишь черное тело.

А сказано в книгах, что память есть свет,

он испущен прошедшим,

отражён настоящим

и в будущем гаснет,

выхватив смутно очерченный образ того,

что случится,

потому что случается,

потому что случилось.

Мотыльки

Мотылёк стучится в окно,

он хочет сгореть,

он не знает, что у нас

электрический свет.

Одна девочка повесилась,

её не любили в классе.

Соседи видели, как она шла

со стулом в сарай.

Это заняло десять минут.

Другой мальчик убил себя,

устроив эксперимент по депривации сна.

Вернее, его убила незамеченная им машина.

У него ушла неделя.

А ещё была девочка,

которой нельзя было пить,

но она выпила

и умерла от последствий цирроза.

Около пятнадцати лет трудов,

если прикинуть.

Каждый из них не очень-то хотел жить.

Первой девочке было некому рассказать об этом.

Остальные не были услышаны.

Тех, кто не смог сгореть,

забирает холод.

Тем, кто не смог согреть,

остается смотреть в лицо

по ту сторону стекла.

Чёрные птицы

Мне приснилось, что брат мой старший

был заклёван на огородах

стаей птиц за попытку спрятать

там письмо мне. Лежит за пашней

он подобием корнеплода,

перерубленного лопатой.

Это было в начале марта,

мне известно довольно точно

время суток, да толку, впрочем?

У меня — ни сестры, ни брата,

и чернила стекают в почву —

не успел разобрать ни строчки.

Не хотел разобрать ни строчки.

Эти птицы имеют лица,

я одно из них мою с мылом.

Мне известно довольно точно —

я и с этим бы мог смириться,

если б знал, что в письме том было.

Молитва пешки

Белая пешка лежит в траве,

рядом с кустом ольхи.

Больше её не отправят в бой

пальцы ничьей руки.

Раньше ей было дано ходить

Нынче — лежать в тени.

Ну, королевская конница,

Пробуй-ка, догони!

В дамки не выйти, и чёрт бы с ним —

пешка не карьерист.

Пахнет дождём и лесной землёй,

воздух соснов и мглист.

Господи! Если ты шахматист,

мне остаётся молить о том,

чтобы случилось так:

как-нибудь ты бы повёл нас в бой

к столикам в лесопарк.

Там бы в квадратном аду доски

бились до темноты

с армией чёрного божества,

старого, как и ты.

Позже, собрав нас, приняв по сто

быстро на ход ноги,

вы б разошлись.

Вечер сыт, тяжёл

точно твои шаги.

Точно как руки — дрожит ольха,

вот и летит доска

наземь. Помянут твой визави,

шаришься по кустам…

Вроде бы — все.

Ты идешь домой.

Я — остаюсь один.

Пахнет травой и лесной землёй

после дождя.

Аминь.

Пораженческое

И не сказать, чтоб что-то было плохо.

Не хуже, чем во времена отцов:

всё тот же штиль и та же суматоха,

всё тот же вечный бал выпускников,

что отбыли положенные сроки —

кто в школе, кто в тюрьме, кто вообще,

и, тут же позабыв свои уроки,

осознают унылый ход вещей:

что новой жизни нет ни тут, ни после,

есть только шуба с барского плеча,

с конями цирки, карусели, вбросы;

есть банька, но она не горяча;

есть вечная надежда — что морковка,

а ты плетись за нею, как ишак.

Беги по пальцу, божия коровка,

спеши! А то и пятнышек лишат.

Лети на небо! Не неси мне хлеба,

не возвращайся, добрая душа.

Скажи, зачем мы только рвали глотки,

нутро вскрывая Господу в упрек?

На холоде стоит бутылка водки,

и не сказать, чтоб я её берёг.

Грязь и снег

Ни рифм, ни строчек, пусто в голове.

Течёт по Петроградской жизнь куда-то,

где мы лежали в скошенной траве,

и брат не шёл с проклятием на брата.

Да было ль это? В веке ль золотом,

где лев не раскрывал на агнца пасти?

Мы многого не помним о былом,

хотя живём давно лишь им, к несчастью.

Всегда был беспринципный королём.

Была толпа, что зад ему лизала

за деньги, за приветливый приём,

за титулы и грохот тронной залы.

Но с ними всё понятно: грязь и грязь.

Что делать, мне скажи, с другой толпою,

что принимает власть, покуда власть

клянётся сохранить её в покое?

Гордыню ставя в мачехи уму,

внушает исключительность забывшим,

что рая нет. Что не коты, а мыши

несли по миру язву и чуму.

Их счастьем было просто пренебречь,

и злобу их теперь направить просто,

произнеся бессмысленную речь

с загадочной улыбочкой прохвоста,

и сбросить кожу, должность и лицо,

готовя мир для новых подлецов.

И платят дети за грехи отцов

грехами, замыкая путь в кольцо.

И здесь, и там — отнюдь не век златой,

тяжёлый сон над судьбами довлеет.

Пройдёт война, как сходит снег весной,

но разве кто снежинку пожалеет?

Развалины зимы

Апрель. И мокрый снег идёт в развалинах зимы.

Невыносимо всё, чего не ожидали мы.

Две тыщи лет вчерашний день: панельные дома,

война, чума и старики, сходящие с ума.

Мы ждём Христа, мы ждём потоп,

мы ждём метеорит,

но вместо них приходит плешь, одышка и артрит.

И изумлению вослед приходит пустота.

Сказал бы кто, что не весны мне будет не хватать,

а только страшного суда в развалинах зимы,

чтоб был положен край тому, что натворили мы.

Апрель гниёт в чужом снегу, и просятся слова:

«весна когда-нибудь придет, и будет неправа».

Мой генерал

Мораль низка, мой генерал. Осаде пятый год. Солдат шутить уже устал про собственный живот, что пуст от голода иль пуст от острого штыка. Святым огнём не вспыхнул куст, не вздыбилась река, земля не лопнула по шву, не рухнул гром с небес.

Не то чтоб много на яву видали мы чудес, но (помните?) была пора, мы верили: Господь — он парень с нашего двора; не всё решает плоть, главней бессмертная душа; молебны все блюли.

Теперь понятно — ни шиша они не помогли. А может — враг молил вдвойне, иль бог его сильней. Ещё по позатой весне забили всех коней и съели вашего кота в ушедшем октябре. Он был как курочка — грудак, мозги, рубец, филей мы смаковали под бокал бургундского дождя.

Теперь черёд, мой генерал, дошёл и до тебя. Ты тучен, даже несмотря на этот страшный год. Нам дотянуть до февраля поможет твой живот, а там вражина, заскучав, потянется домой иль перемрёт, не от меча, так просто сам собой. Мы отопрём тогда врата и выползем на свет. Надежда брезжит и когда надежды вовсе нет! Мы не сдадимся, монсеньор, не опозорим вас!

Вот меч, мессир, а вот топор. Что вам милей сейчас?

Конец ознакомительного фрагмента.