Наше Молочное (сборник)

Группа авторов, 2016

Сборник литературно-художественного творчества студентов, сотрудников и выпускников разных лет ВГМХА им. Н. В. Верещагина. Содержание книги раскрывается через стихи, прозу и частично через фольклор, особенностью которого выступает ярко выраженная региональная принадлежность и историческая конкретность. Сборник вбирает в себя все ценное, что существовало ранее, и отображает новые социальные явления. Через песни, стихи, частушки, пословицы и поговорки передается социальный опыт, нормы поведения, общественные традиции, локальный характер бытования. В них описаны тонкие наблюдения за природными явлениями, стремление приумножить эту красоту, отношение к жизни как ценности, отношение к труду, народная душа, представления о красоте, добре, зле, мечты о будущем.

Выморкова Е

«Не знаю за что…»

Не знаю за что,

Люблю

Твое лицо.

Люблю

Каждый взгляд твой

И каждый твой жест.

Люблю лишь за то,

Лишь за то,

Что ты есть.

«Два-три слова, два-три взгляда…»

Два-три слова, два-три взгляда.

Слез не надо, слез не надо.

Не привыкнет сердце к боли.

Сердце воет, сердце ноет.

Письма злые, песни злые,

Вьюги злые, люди злые…

Ни несчастья и ни счастья,

На земле — дожди пустые.

Смелость, грусть, тоска нечаянно

Возникают из отчаянья.

Только знаешь, следом к разу —

Счастье сразу, радость сразу

Забурлит водоворотом

Дней весенние потоки.

И со смыслом, со значеньем

Вдруг в окно заглянут тени.

И обронит кто-то рядом

Два-три слова, два-три взгляда.

Сердце бьется в упоеньи

В те счастливые мгновенья.

Молчишь

Столько месяцев, столько дней.

Молчишь.

А кругом целый вихрь огней.

Молчишь,

Дождь идет, грусть зовет.

Ты молчишь.

Ты не хочешь писать…

Снег упал, все покрыл.

Я тогда поняла: ты меня не любил.

Снова снег. Снова дождь.

Нет любви — не придешь.

И молчишь. Хороши…

Мне теперь так легко.

Вспомню: был — не любил.

Гордым был, честным был,

Но ушел…

Где ты есть — не спрошу,

Ничего не скажу,

Самым лучшим ты был,

Но меня не любил.

Накормить, напоить,

В дальний путь собрать,

А потом за конем

По пыли бежать.

Проклинать судьбу,

Проклинать врагов,

И лицом упасть

В перекресток дорог.

Тяжело зарыдать,

Причитать вослед:

«Ты вернись, вернись,

Сокол ясный, мой свет,

Сколько дней над тобой воронью кружить,

Столько дней о тебе

Мне тужить, тужить».

Из каких веков

Голос тот звучит?

На перроне ночном

Поезд твой стоит,

Вот сейчас и сказать

Мне бы те слова…

Но гудок отправленья,

Улыбаясь, вздохну:

«Пока», лишь в глазах моих для тебя ответ:

«Ты вернись, вернись,

Сокол ясный, мой свет».

Весеннее

Опять закружила нежностью

Весна,

С ветром и лужами синими

Подошла,

Высадила — за учебников —

Вот дела!

Кого-то с лекции увели.

Устала — рассердилась,

Дождь пролила

И тут же удивилась,

Мол, что ж это я?

Лучиком светлым

Играла вновь,

Подумала — и подарила

Людям любовь.

…Веселой проказницей

Не зря была,

Прошла во времени,

В душе не прошла.

«Блюдце разбилось…»

Блюдце разбилось.

— К счастью, — сказали,

А были только

Одни печали,

Одни печали,

Одни тревоги.

И к ним лишь только

Вели дороги.

А где же счастье?

Ах, да — эта встреча

В тот знойный август,

В тот ясный вечер

Любовью первой

Глаза светили.

Мы счастья этого

Не позабыли.

А что же после?

Как так случилось?

Что что-то все же

Не получилось?

И на печали.

И на тревоги,

И ни дороги

Вся жизнь дробилась

Не потому ли,

Что блюдце разбилось?

И чернильная строчка письма

Воедино слились

В чьей ласкающей песне?

А она ведь звала,

Ведь писала она,

Но не смел отозваться,

Хотел позабыть,

А любовь-то воскресла.

Вот и бродишь по синей весне,

Забываешься в страшном сне,

Бредишь памятью небогатой,

Лишь один во всем виноватый.

Память нужна павшим

Павшим

Нужны не памятники,

Павшим нужна память,

Вечное не забвение

В сердцах

Оставшихся жить.

Пусть друзья помнят:

Больше дружбы

Такой не будет.

Пусть враги помнят:

Им мщения

Бояться надо.

И не случайно

На рассветах

Дрожат убийцы,

И снятся трупы

В Варшавском гетто,

Во рвах Освенцима.

Ночами душит

Их запах крови…

А меч возмездия

Зажат в ладони

Болящей памяти…

Стынет минута Молчанья,

В жилах стынет кровь.

Шагает по лицам Память.

Вы слышите, Память идет!

В сердце боль закипает,

В каждый проходит мускул.

Вечность не возвращает

Жаждущих к нам вернуться.

Но с нами они будут

В судьбах и делах наших.

Памятники — Живых память.