Рио-де-Жанейро

Наташа Корнеева

О чём ты пишешь? Обо всём,о дураках и о дорогах.Любовь присела у порога,но не заходит больше в дом.И трётся, будто пёс, у ноги головой своей лобастоймне произносит – хватит, баста,давай скорее эпилог.Я говорю собаке – фас.Она заходится от лая.Я потому ещё живая,что не дописан мой рассказ.Дмитрий Мурашов Книга содержит нецензурную брань.

— 9-

Встали когда встали. Ощущение такое, будто проснулся в гробу. Я лежала на животе. Кое-как разлепив по очереди глаза, принялась фокусировать взгляд. Взгляд уперся в злосчастную дверь за спинкой кровати, и мгновенно шибануло молотком по затылку. Медленно, с опаской, повернула голову налево, направо — стены, замуровали… И как-то само собой начала орать. В гробовой комнате кроме меня никого нет. Вы не представляете, как мне стало страшно. С бодуна и так состояние будто грохнул кого-то накануне, а тут еще стены кругом…

Орала не очень долго. Входная дверь со скрипом отползла в сторону, появилась косматая Димкина голова, поднос с кофейником, бутербродами, коньком и, барабанная дробь (зима, еслив чо, мухосранск) розы! Мой истошный, леденящий вопль, идеально подходящий для озвучки фильмов ужаса, плавно перешел в восторженный поросячий визг! Не, я не люблю сорванных цветов, но дело-то не в этом. Это ж мне, ради меня…. Блин, слов нет, как приятно…

Я уж и забыла, когда последний раз хоть какая-нибудь сволочь приносила мне кофе в постель. Да бог с ним, с кофе. «Доброе утро» забыла, как звучит не на официозе…

* * *

Проснулась от странного толчка. Да что же это такое? Пробуждение должно быть легким, светлым, как летний ветерок. А я второй раз подряд просыпаюсь так, словно умерла вчера.

Ага, Едем. Темно. Абсолютно темно. Только впереди и далеко-далеко внизу огоньки мелкие. Потрясла головой. Йоптыть, летим что ли? Посмотрела на Димку. Тому ваще пофиг. Сигарета в зубах, улыбочка самому себе и Кримсон орет так, что глаза режет. Глянула на спидометр. Ощущение полета усилилось.

— Куда летим?

–А? Проснулась? Гляди, красота какая. Урал. Перевал. Смотри, смотри вниз. Видишь огоньки? Это дома.

— Дома?

Я вцепилась в сидение. Дорога узкая, без ограждений. А то, что было «дома», походило на искры от сигарет. Форд, как заправский горнолыжник, со всей своей дури летел вниз. Впереди узрела крутой, почти под сто восемьдесят градусов, поворот. Димка скорость не сбрасывает. И мне показалось, что он и не собирается никуда поворачивать. Так вот по прямой и в космос. Создавалось ощущение, что вот, сейчас, мы долетим до края пропасти. А там трамплин. Сиганем мы с этого трамплинчика и взмоем вертикально вверх, потом просвистим камнем вертикально вниз, рухнем на елки, и, сбивая снег с растопыренных лап, ломая их, сами станем снегом. Че-то сильно захотелось жить.

— Блть!!! Скорость сбрось, придурок! Поворот там!

–Да ну? Нахер все эти повороты и тормоза! Вперед — к звездам! «Я сегодня ночевал с женщиной любимою…тра ля ля…»

Я закрыла глаза. Форд с визгом вошел в поворот на двух колесах, утонул в поднятой им снежной пыли, вздрогнул (будто только что кончил) в конвульсиях оргазма, встал на все четыре и покатил, как ни в чем ни бывало, дальше, вниз… Димка орал совершенно непотребные песни, магнитола пыталась перекричать его (ага, как же, перекричишь его). Я, обливаясь и обжигая лицо, хлебала коньяк прямо из бутылки. И да, было полное ощущение, что и я кончила.