Станция метро «Случайная встреча»

Наталья Юрьевна Гори, 2021

Метро. Будний день. Люди. Много людей. Неожиданно встречаются парень и девушка, бывшие одноклассники. Не видели друг друга несколько лет после окончания школы. Перекинулись парой фраз. Девушке пора выходить. Её станция и она выходит. Через неделю они снова встретились: вагон метро, тот же маршрут. Какое совпадение! А может это счастливый случай?

-Привет! — Радостный мужской голос встречает кого-то. Играют музыканты в метро.

–О, приветики! — отвечает девушка, вытаскивая наушники.

— Ты куда? К маме?

— Нет, к бабушке. Совсем она разболелась. Везу ей варенье из чайной розы. Она его любит с детства. Хочу её порадовать. А то что-то совсем грустная и унылая. Смотрю на неё, и так больно на душе становится, а ни чем помочь не можешь. Слушаю музыку, чтобы немного отдохнуть от мыслей.

–А… вот оно что. Я бы тоже всё отдал, чтобы хоть на неделю к бабушке в деревню съездить. Навестить. Она такой вкусный хлеб печёт. А как он пахнет, когда только из печи…

— Тебе лишь бы что-то съесть. Ахах… — засмеялась девушка.

Она была как облачко — мягкая и лёгкая. Редко встретишь человека, который о грустном рассказывает так легко. Не перекладывая на тебя всю тяжесть ситуации. Рассказала и всё. Ты пошёл дальше и забыл.

— Ты знала, что в море есть внутреннее и внешнее течение. И внутреннее, намного сильнее, чем внешнее.

— Нет. Не знала и не думаю, что это так важно. Рядом с нами нет моря. Нас не накроет волной из-за неполадок в течении.

— Я это к тому, что наши внутренние побуждения, как и течение в море не видны, но оказывают влияние на весь океан в целом.

— А, ты в этом смысле. Хм… надеюсь, что оно так, но это не всегда заметно.

Кажется, облачко начало наполняться свинцом и тяжелеть.

— О, послушай, какая красивая мелодия. Музыканты сегодня в ударе. Меня любая музыка в метро заставляет задуматься, например, о том: почему я забросил гитару. Мне так нравилось играть. И постоянно обещаю себе прийти домой и сыграть что-то из давно забытого. Например «Выхода нет». Я обожал эту песню.

— Почему забытого. Кто не знает Сплин. Это гимн уличных музыкантов. И мне она нравилась. Одно время слушала её на повторе часы напролет. И даже не надоедало. А я не знала, что ты играешь на гитаре.

Она улыбнулась. Свинец рассеялся, и снова из-за облачка вышло солнце. Окутало своим теплом всё вокруг, и даже одинокий тополь стоящий неприметно среди других таких же тополей.

— А я уже давно не играю.

— Почему? Это здорово. Я как-то пробовала, но забросила.

— Ты пробовала? И что даже гитара была?

— Ага… обычная, купила с рук. Брала уроки у дядьки одного. Но у нас не срослось, и потом забросила.

— Жалко. Я бы послушал.

— В траве сидел кузнечик. Последнее, что мы учили. Я дальше не продвинулась.

— Это уже не мало.

— Ты смеёшься? У меня племянник в восемь лет играет лучше, чем я. Попытка не пытка. Но мне было в тягость. Ленивая я.

Конец ознакомительного фрагмента.