Подручный смерти

Наталья Солнцева, 2016

Прошлое догоняет их и дышит леденящим холодом в спину. Зачем они собрались снова вместе? Может, их объединяет страшная тайна? Но кто же вспомнит об этом! Лариса и Ренат оказываются в маленьком городишке Грибовке. Здесь на пустыре происходят странные вещи: бродят призраки, жутко кричит какой-то неведомый зверь и погибают женщины. Балансируя на грани мистического, реального и виртуального, герои пытаются вернуть спокойствие в жизнь этого маленького городка. Книга иллюстрирована уникальными рисунками художницы Helena Maistruk https://vk.com/helenamaistruk

Глава 2

Придорожный отель на трассе

Дежурный проснулся от стука в дверь.

— Откройте! Откройте! Человеку плохо!

Он, сонный и полураздетый, открыл дверь. В коридоре стоял парень в очках, который снял номер на двоих с товарищем.

— Человеку плохо, — повторил тот. — Я не знаю, что делать.

— Че случилось? — не понял спросонья дежурный. — Кому плохо-то?

Вчера они с напарником допоздна кутили, праздновали день рождения. Напарник напился вусмерть и дрыхнет теперь, как убитый. «А мне отдувайся, — подумал дежурный, натягивая свитер. — Плохо кому-то! Хоть бы не роженице! Где ей акушера искать посреди ночи? Вдруг до приезда «скорой» не дотянет?»

— Ой, блин…

Он вспомнил беременную женщину из третьего номера и мысленно взмолился, чтобы с той все было в порядке.

Очкарик переминался с ноги на ногу и нервно почесывался.

— Он вдруг ка-а-ак заорет посреди ночи. У меня душа в пятки ушла! Сердце до сих пор колотится!

— Кто орал? — спросил дежурный.

— Начальник мой. Нас двое в номере…

Дежурный вздохнул с облегчением. Слава богу, роды ему принимать не придется. Носиться туда-сюда с тазиком, таскать горячую воду, полотенца и простыни — это не для него.

— Я жутко испугался, — добавил очкарик. — Он мог на меня наброситься!

— Начальник? Я думал, это твой приятель.

— Не-а. Мы в одной экспедиции работаем. Он старший группы, я у него в подчинении. Мы из Турана на попутках едем, устали до чертиков.

Дежурный понятия не имел, что за Туран такой, но спрашивать не стал. Какая ему разница, кто откуда едет и кто чем занимается? Отель стоит на трассе, тут кого только не бывает. Но вчера вечером он обратил внимание на этих двоих. Мужик постарше и с ним щуплый парнишка в очках. Чистый «ботан». С виду — приличные люди, вежливые, культурные. Не то, что дальнобойщики и прочая шоферня.

— Идем.

Дежурный зашагал вперед, парень семенил за ним. У номера он остановился и подергал ручку, дверь не открывалась.

— Он что, изнутри заперся, начальник твой?

— Наверное… Ужас какой-то! — вполголоса затараторил «ботан». — Вы бы слышали, как он орал!.. Лежит и машет руками в воздухе!.. Помогите! — вопит. — Убивают!.. А рядом никого, кроме меня… Представляете?..

— Пили? — сухо осведомился дежурный.

— Нет, что вы!.. Только чай. Переведите меня в другой номер до утра! Я с ним ни минуты не останусь!

— Точно не пили?

— Клянусь! Дыхнуть?

— Ладно, верю.

— Думаете, у него «белочка»? — засомневался очкарик. — Вряд ли. Он трезвый был, как стеклышко. И вообще… он почти не пьет. Мы с ним вечером болтали о том о сем. Мы археологи!

— По-твоему, археологи не пьют?

— Он трезвый был, — стоял на своем парень. — Это как раз и пугает! Если бы спьяну… тогда другое дело. Что я, не понимаю?

— А как у него со здоровьем? Может, он псих?

— У него горло болит. Ангина.

— Тогда все ясно. Температура высокая, бред. Ему врач нужен.

«Ботаник» сразу изменился в лице, расслабился. Предположение дежурного успокоило его.

— Точно! Температура! Как я сразу не догадался? Фу-у-у! Это меняет дело. Ему бы аспирина выпить не помешало. Где тут у вас аптека?

— Далеко.

Дежурный нахмурился и полез в карман за ключами от номера. Но открывать не спешил.

— Может, ты сам чего накурился? Травку употребляешь?

— Я не наркоша, — обиделся очкарик. — Курю обычные сигареты.

— Ладно, как его зовут, начальника твоего?

— Михаил… Михаил Слепцов! Он хороший человек… только странный немного.

Дежурный ощутил неприятный холодок под ложечкой, зачем-то перекрестился и открыл номер служебным ключом…

* * *

Москва

Ренат в теплой жилетке и шерстяных носках сидел в гостиной за ноутбуком. Лариса наблюдала за его действиями. Он пытался нарисовать в фотошопе некий женский образ. Молодое тело, покрытое цветными тату, косички, скуластое лицо с раскосыми глазами…

— Черт, не клеится!

— А по-моему, шикарно. Ну и кто она?

— Так, никто, — отмахнулся он. — Соскучился по бывшей работе. Я же все-таки художник.

— Дизайнер по интерьерам, — заметила Лариса.

— Ну и что? Я не имею права рисовать женщин? Ты ревнуешь?

— Допустим, — солгала она. — Тебе нравятся татуировки по всему телу? Почему я до сих пор не слышала об этом?

Ренат промолчал. У него начинался приступ. Он сдерживался, пока мог, потом разразился надрывным сухим кашлем.

Лариса побежала в кухню за теплым молоком. Когда она вернулась, кашель стих, а Ренат был полностью поглощен рисунком.

— Что с тобой?

— Ты имеешь в виду бронхит? — вскинулся он. — Очередное обострение.

— Я принесла молоко с медом. Выпьешь?

— Потом…

Он чего-то недоговаривал, не хотел с ней делиться. Женщина на его рисунке становилась все более живой.

— Почему она голая? — спросила Лариса.

— Татуировки… Под одеждой их не будет видно.

— Такая необходимость их видеть?

— Угу…

— Кто эта женщина, Ренат?

— Не знаю.

Он правда не знал. Отвечал односложно, потому что боялся выказать свой страх. Ему казалось, этот рисунок что-то прояснит, сделает понятным.

Лариса села рядом, сложила руки на коленях и проговорила:

— Она стреляла в тебя в твоем бреду?

— Не знаю! — напрягся он. — Я плохо помню.

— Тебе известно, что бреда не существует. Это фрагменты иной реальности. Вернер учил нас любую мысленную картинку принимать всерьез. Ты уже имел возможность убедиться в его правоте. Мы не зря посещали его клуб.

— Чертов клуб!.. Он перевернул нашу жизнь! Теперь все не так, как раньше.

— Разве мы не сами этого хотели?

Ренат оторвался от рисунка и поежился. Его бросало то в жар, то в холод. Он понимал, что Лариса хочет ему помочь. Ее настойчивость почему-то раздражала его.

— Отстань, а?

— Вот, как ты заговорил? — притворно рассердилась она. — Грубиян!

— Прости, я погорячился. В голове ужасная муть… я не выспался, тело как побитое, а тут еще ты со своими вопросами.

Лариса показала пальцем на экран ноутбука и осведомилась:

— Ты ее боишься?

— Она опасна, я чувствую.

— Где ты мог ее видеть? Кроме бреда, разумеется.

— Нигде. Я даже в бреду ее не видел! Откуда этот образ — ума не приложу. Решил запечатлеть, чтобы разобраться. На кого она похожа, по-твоему?

— На какую-то монголку… Она точно азиатка. Разрез глаз, скулы… Дикая степная красота. Вряд ли сейчас можно встретить такую женщину. От нее веет древностью…

— Ты считаешь?

Ренат хлебнул теплого молока, чтобы не обижать Ларису. Она заботится о нем, а он ведет себя, как неблагодарная свинья. В груди у него саднило, от слабости на лбу выступил пот. Он достал из кармана носовой платок и промокнул лицо. Женщина в татуировках презрительно щурилась. Да нет! Это у нее глаза узкие.

— Выходит, во сне в меня кто-то стрелял, — неуверенно молвил Ренат и кашлянул. — Вдруг, сон вещий? И в меня будут стрелять. Все путается, наслаивается друг на друга. Непогода… горы… выстрелы…

Он содрогнулся, плотнее запахнул жилетку. Лариса не сумела осуществить телепатическое подключение к женщине, изображенной на экране ноутбука — ее словно током ударило. Она дернулась, и это не ускользнуло от внимания Рената.

— Не вышло? — усмехнулся он.

— Странная особа. Надеюсь, ты не собираешься…

Лариса осеклась и замолчала. Женщина в татуировках одобрила ее сдержанность. Не вмешивайся, мол.

— Надо ехать! — брякнул Ренат. — Меня тянет куда-то…

— Ты болен, тебе надо лежать.

— В могиле?

Лариса укоризненно покачала головой. Что с ним творится?

— Куда ты хочешь ехать, Ренат?

— Соображу по ходу дела…