КАПЛЯ В КАПЛЕ. Стихи

Наталья Метелица

В этот сборник включены стихи разных лет, написанные до 2020 года. Они классифицированы по темам: «Мистика и эзотерика», «Философская лирика» – и далее по оглавлению.В начале книги несколько стихотворений текущего года, которые были написаны недавно и поэтому не успели войти в предыдущие два сборника» «Слова – для тишины» и «Голые заплатки».Стихи прошлых лет сохраняют свои стилистические и ритмические особенности, даже если не вписываются в «идеальность» ритма и проч.Спасибо за ваш выбор!

МИСТИКА И ЭЗОТЕРИКА. (Стихи прошлых лет)

Как будто, но не так

У этой облепихи вкус не тот.

Неурожай лучей в пустыне солнца.

Как будто стеклодув вовсю смеется,

Звездой фальшивой набивая рот.

Исчислена осенняя тоска

По траектории заброшенного сердца.

Зима его находит возле рельсов

И лед сбивает краем сапога.

Но не растоплено. Хотя и слышен пульс,

Синхронный выжженному кашлю ветра,

Как будто он один нашел планету,

Где горячо. Но испугался, трус.

2017

Мир перемешанного счастья

Вдохни белый цвет наших раненых радуг…

Пусть сохнет на солнце цветное белье,

сливаясь с поэзией белого фрака

танцующих лун над землей.

У каждой снежинки — отдельная радость.

У каждой — своя ностальгия луны.

А вместе — единой душой рассыпа’лось,

чтоб снова с_о_е_д_и_н_е_н_ы.

Куда ни посмотришь — всё части, всё дроби.

Куда ни вздохнешь — всё большая луна

без цивилизованных жалких пародий

на лик красоты, что больна.

Вдохни меня глубже. Мне раненой плохо.

На каждой строке и у каждого па

фрагменты изрубленной радуги вдоха,

чей выдох — всего лишь

з е м н а я судьба.

2017

«Тепло. Но утекает в бездну Время…»

Тепло. Но утекает в бездну Время.

Дыханье — на весах скупой Судьбы.

Два вдоха препинания — и пыль,

посеянная в лёгких — будто семя.

Поблекший пафос мысли, речи, дел…

И если нет средь хаоса Закона,

то нет и смысла жизни!.. Беспредел

инстинктов;

и мозаика из генов;

и вспышки гормонального «хочу»;

и каждый день — лишь новая измена

изломанной Гармонии… Мечу

заманчивы ни форма, ни названье,

когда важнее суть и цель меча.

И тикают часы в чужом кармане,

м о ю судьбу за косы волоча.

2016

Молчание смысла

Рассказать — да еще не готова.

Горький шелест пьянит на ветру.

Тишина пьет словарь бестолковый —

И скучает без смысла во рту.

Говорить —

только злить разум строгий,

Даже выпей три осени враз, —

Ходит истина рядом, — а строки

тенью падают в грим перифраз.

2018

Только для принцесс?

…Уходят в никуда

разбросанные даты.

Слабеет тонкий слух,

недосчитавший дня.

И хочется сбежать

в немыслимое завтра.

И хочется назад.

Вот — мама… папа… На-

— талия. В задумках.

А может, шкодный мальчик.

Но главное — есть мама.

И даже папа есть.

Смотрите: я опять

поранила свой пальчик.

Но кто-то зло хохочет:

— Сон только для принцесс!…

В новый плен?

Бусинка катилась

по большому полю.

Бусинка не знала:

в землю? — или в масть

отыскать дорогу

к розовому горлу

сорванной мелодии —

бремя и балласт

в мире бренных радостей

красоты помятой…

Бусинки искали

свежего глотка —

и в росу влюблялись

всей душой крылатой,

улетая в небо…

Узелки искать.

Мимо и между

Всё смешалось ветром в хаос.

Всё размылось до основ.

Столько недосостоялось

В череде не тех шагов…

Столько лишнего случилось…

Столько нужного стряслось.

Береги в себе ту милость,

Если выжить удалось…

нояб. 2017

Потерянное

А время не приходит — но прошло.

Слова теряются в туманностях значений.

Нелепым треском гнёт себя весло,

И пульс сбивается в сумбурный стык течений.

Его не слушает уставший время ждать.

Разбитые минуты режут стены,

И мир плывет на глубину дождя —

Последнюю секунду внутривенно.

А было ли настоящее…

Холодный голос молчал,

себя вином согревая.

Рассудок — зверь на цепи,

в которой смысл и обрёл.

Такая трезвая роль —

забыть, — ни разу не зная.

Такая странная жизнь —

запомнить трезвую роль,

но по живому стеклу

твои слова вырезая

как самый страшный на свете

игры звериной пароль.

2018

Разобраться бы

Смятение по центру тишины…

Как будто меж ладоней держишь Чудо.

Ты даришь сон — и забираешь сны.

Ты жаждешь всё — и бережёшь от блуда.

Нет передышки в этой маете:

Когда остаться бережённой стыдно —

И хочется три осени раздеть,

Чтоб обнажённой совестью пролита.

Ничто — и Всё.

В спрессованном Везде.

Правда иллюзий

Не будет в этой правде света.

И снег покинет зимний город

Искать (по книжкам) пряность лета

И закипать от нежной ссоры.

А правда?.. Кто ее разыщет

По траекториям желаний?..

Верните мне страницу книжки —

И я сама той книгой стану.

Мы проснёмся в своей стране

Подушки сшиты

вдоль всех бессонниц.

Строка единая.

Ты — един.

Ночами темными

белым звонницам

стихи сплетаю

из паутин

страны несбывшихся ожиданий

и клятв, нарушенных

в полчаса.

В такой стране

все дома —

вне зданий,

кровать —

вне дома,

сон — вне…

Глаза

не успевают

схватить порядок

среди бессмыслицы бардака.

И только ты —

смысл

двойных загадок —

сцепляешь строчки

вне строк стиха.

Калейдоскоп

не познал симметрии.

Сплетенной мысли разорван край.

Я просто — ВНЕ!

А мой сон обветренный

в тебе находит

и стыд,

и храм.

Пускай счастливица,

где-то,

праздная,

и даже сладкая,

явь чужих.

Моя бессонница грустноглазая

рвет паутины.

И ветер стих…

2018

За осенью

Не опылится душа,

не будут скрипки играть

на паутине осенней,

вживляя звуки в закат;

цветному ветру шуршать

в его зевающей лени

еще позволят минуту,

и цвет свернется назад —

в ладони белого мира,

где снежных радуг покоя

ждет чья-то осень в закате,

качая сон малыша,

и вдох

бесследно отстиран

от ветра ржавого воя… —

вот так закончатся строки

цветного карандаша.

2018

Время

Солнце роняет на щёки цветы

уходящего завтра.

Пульс говорит по слогам,

а слагает века.

Если тот пульс прочитает

вчерашнего друга рука,

Значит, вчера не бывает.

Есть только

В с е г д а.

Но — по датам.

2018

Меняя цвет души

Из фиолетовых заплаток

я склеиваю

свой приют.

Мой Остров проклятых

во глубине ночного моря.

И пусть не люди —

только звёзды душу ждут,

я буду

Фиолетовой

Авророй.

Мой Цвет

в твоей Звезде —

последний штрих.

Хотя тебе

он скучная помеха.

Но розовый

мне

надоел!..

Столетья три

я вычищала зрение

от смеха

его осколочной

жестокости

внутри.

И раны мокрые

теперь

мне жгут

доспехи.

2017

Истрачено

Я дни и ночи забываю кушать

И забываю грамотное «есть»,

И мертвые дочитанные души

Кружа’т вокруг меня. О, Tod!

о, best!

О, избавленье! Языки глотают.

Ни пира, ни веревки, ни стихов.

Истрачено. И, сесть с какого краю,

Не знаю средь овалов и кругов.

2012

«Бисером — слово…»

Бисером — слово.

Жемчугом — фраза.

Золотом — просто молчание.

И — не-готово.

И — не-стучаться.

Порознь любовь — и свидание.

Вдребезги! Красно!

Терпко. Невнятно.

Хмель одиночества злого.

Вновь — подпоясно!

Свежо! Аккуратно!

И всё — для счастья — готово!

2015

В бреду

В бреду растерзанных мечтаний,

Когда они, сломав крыла,

Бредут под скрипы старых зданий,

Не отражаясь в зеркалах,

Храни того, кто в мире мертвых

Тебе протянет горсть зерна,

Чтоб на полях двоих влюбленных

Они взошли из плена сна.

Чтоб шаг под половицей старой

Обрел желание пути

И рот, насыщенный пиалой,

Вернул улыбку в те черты.

Храни того, кто в час потери

Надежд, уставших от себя,

И в череде твоих истерик,

Что изъедают разум лба,

Обнимет весь твой мир погибший

Под скрип зубов, под треск костей

И рядом — просто рядом дышит

Без обещаний, без речей…

2014

Мне этой ночью вышло

Игрался в мячик ангел,

Распутывали — ведьмы.

И в этом светлом мраке

Ты снился мне. Чуть бледный

Ходил мой страх по дому,

Боясь в себя поверить.

А я — к тебе, родному,

Распутицей на берег.

И верю так,

что реки

ломаются под шагом.

А просыпаться —

не с кем.

Гуляй, мой сон, бродяга…

2017

«Полунамеками просыпается утро…»

Полунамеками просыпается утро.

Я кажусь себе вечной — и юной как будто;

и негромко ругаю себя за кривое пространство,

где время свое обманула. И властно

захожу за черту, не знакомую прежде границам,

установленным мною,

чтоб зря ни в кого не влюбиться,

защититься,

спастись,

ошибиться,

и биться,

и биться

головой о холодную стену.

И не

покориться!

Я негромко ругаю себя, любопытство свое разжигая,

до чего я могу доходить, с неба месяц срезая,

чтобы время себе подчинить — и над этой чертою

новый выстроить дом —

и другое пространство живою —

молодою —

наполнить,

всю жизнь расплавляя в начало,

где ошибки еще не тот камень,

которым себя избивала.

На глаза давит свет.

И знакомая комната детства.

А я снова теряю ключи от двери по соседству

и, зажатая в это пространство,

иду в чье-то время,

не насилуя душу кривым воплощеньем —

и верю,

что иные дома строит утро,

придя милосердно

к моему разрушенью,

где я так упрямо

усердна.

2015

А поди разберись

У высокого небосклона

Ни души — только очередь злая.

Вера выгорела бутоном,

Ничего на земле не желая.

Эка невидаль: черное — белым.

Эка странность: погибель — спасеньем.

У весны — день высокий и смелый.

Только гром неразборчив весенний…

2017

«Кончается ЛЮБАЯ сила… Даже…»

Кончается ЛЮБАЯ сила… Даже

Когда та сила рождена троим!

И я всё чаще маленькой Наташе —

Лишь «Колыбельную»!.. а Херувим

Касается изрезанной надежды..

Глядит на искушение души…

И снова мне на ушко тихо шепчет:

«Кончается ЛЮБАЯ боль.

ДЫ-ШИ!!!».

2014

Где нет времени

Мне приснился сон, где время,

Разодвинув все границы,

Показало мне безвременье,

Как без пальцев рукавицы.

Показало мне, где лето

Вперемешку с снегопадом,

Где вопрос не ждет ответа

И где рай в обнимку с адом.

Показало мне, где ночи,

Как в ликёр, смешались с днями,

Где все точки — в многоточья,

Сорняки цветут цветами;

Где и молодость, и старость

На одно лицо — РОДНОЕ!

Где нет боли и нет радости —

Есть живущее.

Живое!..

Мне приснился сон, где время,

Разодвинув все границы,

Обратило меня в семя,

Насыщающее птицу.

Обратило меня в небо,

Чтоб приют был звонкокрылой —

Так простая крошка хлеба

Землю с небом породнила.

И я птицей увидала,

Что живет ЖИВАЯ мама,

Косы дочке заплетала.

Глядь: не девочка — уж дама

На балу каком-то странном:

Жмет ладонь Высоцкий —

Пушкину,

Я их радую вокалом

И дразню на щечке мушкою…

Сон, теряя все границы,

Стал нелепо изогнутый.

И в разлипшихся ресницах

Время обрело минуты.

27 янв. 2007, Каменск, 33 года