Лепестки на песке. Сборник стихотворений

Наталия Александровна Филатова-Крапивина

Под тонкой оболочкою душиТо зябнет, то сгорает центр вселенной,И каждый день наполнен откровеньем,В котором повторений – не ищи.Единожды вселенский вспыхнет светИ новь не избежит предначертаний,То встреч с мечтой, то горестных прощаний,Так было до неё уж много лет…Как плавно переходит во вчераТакое ожидаемое завтра…И вёсны начинаются не с марта,Исходят каждый миг из-под пера…

По мотивам картины

Фото из Интернета

Иссяк исток, заброшена криница,

Над срубом мгла, сгущает сумрак тень,

В колодце том забыты свет и день,

И с былью в спор вступают небылицы.

Зловещий звук, им полнится округа,

Где выход, где? Вгоняет в трепет мысль,

И цепь гремит, мотая метры вниз.

И гулко бьёт ведро по рёбрам круга.

А чёрный птах блестящим чёрным оком

Глядит туда, откуда нет пути…

Но может он Мечту ещё спасти,

Крылом плечо моё затронув

ненароком…

Осень

Какая осень на дворе,

Какая осень!

А ветер шалый в сентябре

Тепло уносит,

Шуршит послушная листва

В нарядном парке,

Одна лишь спичка для костра —

И станет жарко!

Взметнутся ввысь, прощая нас,

Остатки лета,

Тая в дыму который раз

Любви секреты.

Зачем восторги рассыпать

Палитрой слова?

Накалом страсти листопад

Не избалован.

Не нами так заведено —

Нас осень учит.

Смиренно глядя сквозь окно

На небо в тучах,

Душой я в мае всё равно…

И мне там лучше!

04.11.2017

Сбились даты

В молчанье скорбной тишины

Печалью сковано пространство,

И, если в том ничьей вины

Не найдено, прошу, останься.

Под робким взглядом проще лгать,

Себе и мне, давай, не медли.

Молчанья скорбного печать

Скрывает накрепко все «если»,

В которых шанс вернуть назад

Цветное прошлое шальное.

Но листопад ли, снегопад,

Дожди… сегодня всё иное.

Иная ты, моя мечта,

Ни в чём, ни в чём не виновата…

Один я, комната пуста.

Суть одиночества проста,

Молчанья пропасть, сбились даты

Не состою

«Не состою», но состоялась

На гребне канувших времён.

Я не поэт, какая жалость,

Но столбик рифмы закреплён

На том пути, где перекрёстки

Жестоко рвут мечту дорог…

Стоит мой столб, а рядом горстка

Тех самых драгоценных строк,

Что не востребованы, Бог с ним,

Уж слишком краток жизни путь.

От перекрёстка прямо в осень

Рвану и я когда-нибудь…