Апрель
Апрель пугает снегом невпопад,
Хотя вчера манил капелью томно.
Сведя меня с ума два дня назад,
Так трогательно смотришь вслед, так скромно…
В той самой простоте твоя вина,
Доступна, и зовёт к себе, и манит,
Чуть руку протяни, и вот она!
Но дальше — муть, как в утреннем тумане…
Вот чувствую озноб и слабый голос,
Становится мучительно, ревниво.
Что выбрать мне: обиду или гордость?
А я ведь только-только полюбила…
Искусство есть лишь там, где есть потеря.
Вслед за талантом — неизбежна кара.
Как можно и творить, и лицемерить,
Внутри осознавая, что все даром?
