Чаш оф чи

Мария Фомальгаут

Здравствуйте! Вы нас слышите? Видите? Воспринимаете как-нибудь? Слышите наш голос? Или видите строчки на экране? Если да, то дайте какой-нибудь знак, да какой – какой-нибудь, мы все равно вас не увидим и не услышим. Вы должны помочь нам. Потому что……что такое? Вам интересно, кто такие мы? Мы не можем вам этого объяснить… я думаю, важнее объяснить, кто такой вы сами. Нет, вы этого не знаете. Это вам только кажется, что вы это знаете, на самом деле ничего подобного.

(Название засекречено)

–…очки надень, — шипит злой человек. Сам не понимаю, почему считаю его злым, ну кажется он резкий какой-то, жесткий, может, тут по-другому и нельзя, но все равно — злой…

— Надень, надень! Без глаз хочешь остаться?

— А…

–…она ж глаза колет, дурище ты эадкое!

Надеваю очки, и все-таки зажмуриваюсь, когда вижу её, вернее, еще сам не понимаю, что вижу, что за черт, зажмуриться, крепче, крепче, не открывать…

— Смотри… во все глаза смотри!

Пересиливаю себя, смотрю хоть не во все глаза, но как-то так. Больно колет глаза, еще и еще, я заставляю себя смотреть.

Бежать.

Бежать во весь дух.

Бежать со всех ног.

Потому что уже некогда, некогда, не осталось времени спрашивать — да что я вам сделал, да за что, да почему, потому что они уже не собираются спрашивать вопросы и отвечать ответы, они собираются убивать.

Бежать — перескакивать через овраги, через ограды, через весь этот городишко, через самого себя, ворваться в густое частолесье, частое густочащье, зажруиться, когда ветки обожгут лицо хлесткими ударами.

Они — те, там, сзади — не догонят, не настигнут, они не видят, это я могу видеть, они — нет.

Уже понимаю, что все кончено, что мне нет обратной дороги в городок. И все-таки не верю себе, когда по смолистым стволам щелкают выстрелы.

Бежать.

Мир захлебывается кровью, простреленный навылет.

Бе…

…жать…

–…ну, знаете, это страшно просто!

— Думаю, не так уж и страшно… что случилось?

— Да вы не понимаете… — женщина воздевает руки к небу, понимаю, что она уже в крайней степени отчаяния, — он же… ну как это называется…

— Он — это ваш сын?

— Ну да, Итан…

— И что же он?

— Ну… как это называется… не помню…

— Боюсь, если вы не вспомните, я ничем не смогу помочь.

— Да у этого и названия-то нет! Ну… когда он знает больше, чем другие… ну мы вот видим дом там, дерево, снег выпал, к полудню растаял, а он (засекречено), понимаете?

— Ну… это редкая способность…

— А можно с этим что-то сделать? Ну… чтобы он не видел ничего такого?

— Боюсь, что нет… есть только один выход…

— Что видите? — спрашивают люди таким тоном, будто думают, то ли просто показать мне на дверь, то ли пристрелить на месте.

— Вижу (засекречено).

— Правильно. Здесь?

— (засекречено).

— Отлично. Здесь?

— (засекречено).

Люди молчат, люди снова думают, то ли убить меня, то ли прогнать, наконец, кивают, будто бы нехотя:

— Приняты.

–…очки надень, — шипит злой человек. Сам не понимаю, почему считаю его злым, ну кажется он резкий какой-то, жесткий, может, тут по-другому и нельзя, но все равно — злой…

…наконец-то решаюсь снять очки, наконец-то решаюсь не зажмуриться, а заставить себя посмотреть во все глаза. Правда тоже смотрит на меня, недовольно пофыркивает, постукивает копытами, в памяти трещит голос инструктора, осторожнее, лягнет, мало не покажется…

Протягиваю руку, правда настороженно обнюхивает меня, отдергивается (вздрагиваю), наконец, поворачивается ко мне бочком-бочком, понимаю, что могу положить руку на взмыленную спину, подтянуться на руках…

«…просто феноменальные способности, правда в его руках гарцует удивительно легко и ловко, — его появление произвело настоящий фурор, люди даже аплодировали, когда он показывал мир…»

Читаю, не верю себе, бред, бред, бред, быть этого не может, да вы этого Итана хоть видели, что он показывает, и близко на правду не похоже, это же (засекречено), а гарцует-то как, гарцует, будто и правда что-то знает…

…пришпориваю правду, снова бросаюсь в атаку, еле удерживаюсь в седле, когда правда встает на дыбы и заливисто ржет — уже понимаю, что этот бой для кого-то из нас станет последним, если не для обоих, но, черт возьми, я должен уничтожить того, кто показывает черт знает что под видом правды. Только сейчас понимаю, насколько переоценил свои силы, я ведь и с мечом обращаться не умею, какого черта я вообще его схватил, он мне только мешает, вот Итон, Итон да, у него меч в руках только так летает, того и гляди вышибет меня из седла, только сначала рассечет пополам…

Правда подо мной снова встает на дыбы, заливисто ржет, поворачивается…

…поворачивается…

…это еще что за черт…

Нет, быть того не может, почему я не вижу отдельно свою правду и его неправду, почему я вижу единое целое, повернутое миллионами граней, что я вообще вижу, очки, очки, где очки, нет очков, нечто непонятное, оказавшееся единым целым, больно обжигает уже не глаза — сознание…

…прихожу в себя, вернее, не сам — мой недавний противник растирает мне виски, очнитесь, да очнитесь же…

— Это… это что?

— Я откуда знаю, первый раз такое вижу… Чш-ш, не смотри, совсем рехнешься…

— А сам чего смотришь?

— Так интересно же…

— Ну, так и мне интересно…

…осторожно пришпориваю правду, — Итан придерживает её за уздечку, как будто правду можно удержать. Осторожно ведем правду через холмы, в сторону городов. Думаю, сможем ли мы показать им то, чего сами толком не понимаем…