Так поют сентябри

Мария Фомальгаут

Мимо проплывают пары, скачут удалые тройки, проносятся четверки. Шестерки услужливо склоняются перед кем-то, отсюда не вижу – перед кем.Сижу за столиком, потягиваю кофе, на альбомном листке передо мной замирает город, еще серый, карандашный, еще сам плохо понимающий, что он – город.Мимо окна несется целая дюжина, вон добрый десяток пробежал. Кто это выдумал – добрый Десяток, сколько живу, ни одного доброго не видел, все они злющие, как с цепи сорвались…

Квант

— Парень… ты успокойся, нормально давай поговорим…

Иду прямо на парня с автоматом. Кто-то шепчет мне под локоть, жить тебе надоело, или как. Не надоело. Этим вон, которые в заложниках сидят, тоже не надоело.

— Чего… достало всё?

— А вам чего нужно?

Голос хриплый, прокуренный, мда-а, на вид лет семнадцать, уже все легкие скурил…

— Помочь тебе хотел…

— Знаю я ваше помочь… в милицию сдадите…

— Зачем тебе в милицию, ты же ещё не натворил ничего.

Кажется, верит, кажется, уболтал я его. Делаю ещё шаг. Смотрю, как сзади к парню подбираются двое в форме, пацаны, давайте быстрее уже, потом копаться будете…

— А требования у тебя какие?

— К-какие требования?

— Ну… когда заложников захватывают, требования выдвигают, ты что хочешь?

Ага, завис парень. Вот так, чего хотим — не знаем, когда хотим — прямо сейчас…

Люди в форме кидаются на парня, трещит автомат, ненавижу этот треск, па-а-арень, в меня-то почему, я-то тут при чем…

Падаю, откуда столько кровищи, а-а это моя, и жуткие какие-то мысли, не надо, не меня, не со мной…

Смотрю на свое тело как со стороны, ну и рожа у меня, прости господи, и вообще худеть пора…

О чем я…

Место развилки

…ди в форме кидаются на парня, тот направляет на меня автомат, парень, я-то тут при чем, меня-то за что…

Автомат молчит, что-то случилось, парень, я стесняюсь спросить, ты стрелять-то вообще умеешь, или нет…

Люди в форме швыряют подростка на пол, э-э-й, вы поосторожнее с ним, человек все-таки, еще не убил никого, не успел…

Обошлось.

Только сейчас чувствую, обошлось, а ведь мог же меня и хлопнуть, за ним станется.

— Ну, ты вообще в сорочке родился, — Рольский спешит ко мне, вот так, как всё кончилось, так вот мы уже тут как тут, а пока этот псих с автоматом стол, мы в машине сидели…

— Рад стараться.

— Тут бы ответить — служу России. Не отвечаю. Мало ли, может, уже нет никакой России.

— Надо говорить «служу России», что ты, в самом деле… а молодчина, побольше бы таких…

Спохватываюсь.

— Это… я у тебя пятерку стрельну до завтра?

Рольский смотрит на меня, как на психа. А может, его и не Рольский зовут. Но пятерки-то у них точно есть. Пять у-е. пятьдесят у-е. пятьсот у-е. Пять миллиардов…

— Вчера же получка была.

— Да… за кредиты всё отдал, потом жратвы накупил…

Даже не знаю, есть ли у них кредиты. Жратва точно должна быть…

— Эвона как…. Держи…

Смотрю на банкноту, вроде бы пятьсот рэ. Билет банка России, все при всем. А нет, Росссия написана с тремя эс, значит, правильно пятерку стрельнул…

— Тебя подбросить? — спрашивает Рольский.

Оживляюсь.

— Ага… до дома… устал, как черт, блин, три минуты с парнем поговорил, будто на мне неделю воду возили…

Садимся в машину, замечаю, что Рольский не держится за руль. Вот оно что, машины у них сами ездят… нехило. Лихорадочно оглядываюсь, что у них ещё может быть не так, вроде всё так, то-то и оно, что вроде, потом окажется, или светофор не того цвета, или движение левосторо… а-а-а, так оно и есть…

Визг тормозов.

Машину дергает вправо-вправо-вправо, да что там за черт, стремительно приближается столб, нет-нет-нет, не надо не-на-до-ненадо, мир разрывается, странно, что не чувствую боли…

Место развилки

Машину дергает вправо-вправо-вправо, хватаю руль, выкручиваю, резко, сильно, что-то хрустит в приборной панели, и машину выносит на тротуар…

— Что за черт вообще? — смотрю на Рольского, не-ет, уж каких законов тут нет, но это все равно как-то не по правилам…

— Девка на дорогу выбежала…

— Девочка?

— Ка-кая девочка, лет тридцать ей девочке этой! С-сучка крашенная… убил бы…

— Так и убил бы, чего машину выкручивал?

Фыркаем.

— А ты чего руками-то руль, на ментале слабо? — Рольский смотрит на меня, нехорошо смотрит.

— Да на каком ментале, тут имя собственное забудешь… от страха.

— Тоже верно… а молодчина, выкрутился…

Спохватываюсь. Говорю осторожно:

— Я у тебя пятерку стрельну до завтра?

Уже жду ответа — так стрелял же.

— Так получка же завтра…

— Вот с получки и отдам…

— Держи, — отдает нехотя, мне прямо неловко становится, что у человека последнее отбираю. Смотрю на банкноту, так и есть, всемирный банк Конфедерации…

На сегодня переходов хватит. Мысленно даю себе зарок — переходов хватит. Хотя точно знаю, если зарок дать, точно что-нибудь стрясется, или балда какая под колеса кинется, или вообще весь город на воздух взлетит к ядреной фене.

— Ну… приехали.

Смотрю на дом, точно мой, здесь я никуда не переехал. Выхожу из машины, слышу рёв мотоцикла слишком поздно…

Место развилки.