Ключи от ландышей

Мария Фомальгаут

Хотите ненадолго стать городом?Или чьим-то воспоминанием?Или половинкой сна?Или улицей?Или фонарем?Или аптекой?Добро пожаловать!Мы только убедимся, что это не вы убили автора.У вас есть алиби?

Из рода челоптиц

— Понимаете, сюда так просто не проходят… — начинает он.

Делаю вид, что ничего не понимаю, сбивчиво объясняю что-то, что у меня пропусков нет, ничего нет, а что надо…

— Вы понимаете, чтобы попасть в книгу… нужна история…

Снова делаю вид, что ничего не понимаю.

— А-а-а… а за какой класс?

Тихий смешок где-то там, там.

— Э, нет… ваша история.

— Но у меня…

–…знаю, нет… еще нет… но у вас должна быть хотя бы какая-то тайна…

— Тайна? — делаю вид, что задумываюсь, — ну да, есть тайна… Я убил свою жену.

Кажется, он вздрагивает.

— Интересно, интересно…

— Вот она… Элизабет, к вашим услугам, — осторожно подталкиваю женщину под локоть.

— Но… если она здесь, значит, вы её ещё не убили… а только убьёте?

— Нет-нет, уже убил. Два года назад.

— Значит, она…

Вместо ответа моя благоверная проходит сквозь колонну, кажется, не замечает этого.

Киваю:

–…мертва. Но не знает этого.

— Так вы её… — он спохватывается, — стойте, стойте, почему вы это сделали? Должен быть какой-то мотив…

— Разумеется, — отрывисто киваю, — вот, познакомьтесь, мой сын… вернее, не мой.

Он там, на воротах, хочет что-то спросить, тут же спохватывается, не спрашивает.

— Понимаю… в порыве ревности… Ну хорошо, проходите…

–…постойте-постойте, а как же настоящий отец мальчика?

— А, ну да, разумеется… и…

–…вы посмотрите на него повнимательнее… на спину…

— А что… а-а-а, похоже на зачатки крыльев…

— Совершенно верно. Крылья. А вот и его отец, последний из рода челоптиц… вернее, предпоследний…

— Вот оно что… ну хорошо, прохо…

–…нет-нет, вам, наверное, важно, как именно они познакомились…

— Ну, это и не особо…

— Ну как это не особо! Согласитесь, просто так встретиться на улице, или в общих гостях, это слишком просто… Последний из рода челоптиц живет в огромном замке, который достался ему одному… Чтобы не оказаться совсем на мели, он сдает комнаты замка нашей семье, молодым супругам, мне и моей жене. Так что появляется еще один полноправный герой этой истории, старинный замок на вершине скалы…

— Ну, хорошо, пусть замок…

— Но подождите, замку нужны еще и слуги!

— Ну уж нет, — фыркает он, — хватит уже… и так много народу… Да и вообще вы сказали, что он нищета-нищетой, откуда у него на прислугу деньги?

— Гхм… нет, стоп-стоп, а предки?

— В смысле… его родители?

— В смысле, души его предков за мириады поколений, которые не дают покоя последнему хозяину с тех пор, как он пустил в дом чужой народ, чья нога не должна была касаться этих чертогов…

— Ну, хватит, хватит… итак, вы, ваша покойная жена, ваш не ваш сын, ваш не ваш замок, хозяин замка, его предки…

–…и рассказчик.

— Рассказчик?

— Да. Все это было когда-то бесконечно давно, прошло много веков, рассказчик ходит по руинам замка, повествует о древних тайнах, о древней драме…

— Ну, хорошо… — выдыхает он, — проходите… все…

Выискиваю в толпе у врат еще одного человека, хватаю за рукав, сюда, сюда скорее, ставлю его подле покойной супруги, вот, вы будете её мужем, это сын ваш, это соперник ваш, вы ведь все слышали, да? А теперь скорей, скорей, за ворота…

Они уходят туда, где за воротами пробивается свет.

Меняю маску.

Снова подхожу к воротам.

— Разрешите… войти.

Он снова откашливается:

— Понимаете, сюда просто так не входят…

— А разрешение нужно?

— Да нет, какая-то история нужна…

— Ну, давайте историю, как я по городам езжу…

— Просто ездите?

— Ну, не просто… я ищу себя.

— Ну, поиски себя, это банально как-то…

— Да нет, буквально… Я потерял самого себя, и теперь езжу по городам, самого себя догоняю. Вот так приеду в какой-нибудь город, спрашиваю — а вы меня видели? А мне говорят, а был такой неделю назад, в Париж уехал, или там в Венецию… И я бросаюсь туда…

— Интересно, интересно…

Высматриваю лица в толпе, так, двух человек проведу, героя и второго героя, и еще штук десять прохожих, и еще штук пять городов… Надо бы еще кого-нибудь сюда…