Профиль без фото

Мария Евсеева, 2017

«Профиль без фото» – повесть современной молодежной писательницы Марии Евсеевой. Закончен десятый класс, и впереди – чудесное беззаботное лето, когда наконец-то можно просто гулять по улицам, фотографировать, рисовать, вволю читать и конечно же сидеть в соцсетях. Вова и Ксюша стали друзьями по переписке, но некоторые обстоятельства мешают им встретиться вживую. Пойдет ли Вова на предательство друга? И захочет ли Ксюша поступиться своими принципами?

Глава 4

Читаю одно и то же по сто раз и не пойму, в чем подвох. Просматриваю страницу и не соображу, что такого необычного в моих увлечениях. В другом случае удалила бы это сообщение, не парясь. А тут задело за живое!

Он книги имеет в виду? Неужели в его жизни ни одного читающего человека нет? Или это нестандартный способ познакомиться? Сам же пишет: «Может, пообщаемся?» На фоне остальных — оригинально, конечно…

Съязвила, наверное, зря. Молчит. Ну да какая мне разница? Отвял и ладно.

Только отошла от ноутбука — звуковой сигнал. Ответил что-то. Кликаю без особого энтузиазма, читаю и тут же шарахаюсь в сторону.

Это Я его нашла? Да он в своем уме? Лайкаю фотки? Чокнутый, что ли?

Открываю его профиль, рассматриваю аватар, будто убедиться в чем-то хочу — вдруг реально такой ерундой занималась и забыла…

«Бре-ед!» — пишу ему и тут же отправляю, а пальцы продолжают летать по клавиатуре.

«Я тебя впервые вижу! И вообще. Сижу в своей землянке тихо и никого не трогаю», — тоже следом улетает.

Все. Отстал. Вышел из онлайна. Вот и хорошо. Можно наконец-то своими делами заняться и успокоиться.

Подхожу к полке с книгами, снова зачем-то затеваю перестановку, невидимую пыль сдуваю, карандашницу с Тоторо поближе к комиксам двигаю. Машинально. Замечаю это, тут же ухмыляюсь весело сама себе и обратно ее на место ставлю, потому что она загораживала излом на корешке энциклопедии.

Какой-то ерундой страдаю, честное слово. Может, лучше пирог испечь?

Отыскиваю на кухне старую тетрадь с рецептами. Настоящее сокровище! Столько всего потеряли в многочисленных переездах, а она сохранилась. Память о маме. Знаю наизусть, на уровне рефлексов, как приготовить шарлотку, но все равно листаю пожелтевшие страницы неторопливо, а найдя нужную, вожу пальцем по строчкам. Красивый почерк, деловые записи… как будто через них с мамой разговариваю. Заряжаюсь ее энергетикой, и все у меня получается.

Папа меня всегда хвалит. Он такой — добрый и заботливый. А я стараюсь его лишний раз не волновать.

Когда от чего-то откалывается кусочек или даже просто на гладкой поверхности появляется трещина, начинаешь машинально оберегать это «что-то», чтобы оно не развалилось до конца. Жалеешь, что раньше не замечал, не радовался целому, воспринимал, как обыденность. Не думал, что вот так когда-то могло треснуть и стать хрупким в одночасье привычное, а как оказалось — самое дорогое. Но уже поздно. Не придумали такого универсального средства, которое бы судьбы по осколкам склеивало.

Мама всегда яблоки корицей посыпала. Стерлись из памяти сами действия, но отчетливо помню руки с тонкими красивыми пальцами. И запах. Сильный, пряный, теплый, домашний. Даже в самые холодные вечера от него становилось уютно и спокойно, и на кухне царила атмосфера доверия.

Вот и у нас сейчас пахнет так же. Почти так же.

— Оставим Сашке или ну ее? — щурится папа, и кончики его усов слегка дергаются вверх-вниз, когда он с блаженством откусывает большой кусок пирога.

— Оставим, — улыбаюсь я, зная, что он шутит.

Он любит Сашку по-своему, несмотря на то что та бывает взбалмошной и ее постоянно тянет на приключения. Но папа доверяет мне. Он знает, что его дочь не потеряет голову даже в самой сложной ситуации. Поэтому радуется нашей дружбе, глядя на то, как радуюсь ей я.

Вот в таких посиделках частенько и проводим вечера на кухне.

Иногда прямо с ногами забираюсь на узенький диванчик, поджимаю их под себя и достаю из-за спины книгу, а папа только ворчит любя, чтобы не сутулилась. И я стараюсь распрямиться, а через несколько минут, зачитавшись, снова сворачиваюсь калачиком и, не глядя, тянусь за кружкой с горячим ароматным чаем, который он со знанием дела только что заварил.

Уже ближе к ночи возвращаюсь в свою комнату, совсем забыв к тому времени про странные сообщения. Вспоминаю, обновляю страницу и замираю — все-таки совершенно точно хочу получить хоть что-нибудь в ответ.

Да! Радуюсь — вот первое сообщение с веселой желтой рожицей: «Ахаха. Отмазалась». А чуть ниже второе: «А в землянку-то зачем спряталась? Вылезай, я не кусаюсь». И тут же третье: «А фотки мои между делом все-таки глянь…».

«Лихо клеишь!» — отправляю ему и похихикиваю. Веселый парень, еще и самоуверенный.

«Да я про лайки опять», — пишет он, и смеющийся до слез смайлик возле слова «опять» еще больше поднимает настроение.

Перехожу снова в его профиль ради любопытства. Открываю первую попавшуюся фотографию. Вот он стоит в компании ребят с гитарами. Высоким, статным кажется по сравнению с ними. Не красавец. Обычный. Но улыбка… заставляет саму улыбаться.

Перевожу взгляд ниже — точно. На этом фото сердечко подсвечено. И на следующем, где он один с фотокамерой в руке. И дальше с мамой. И с собакой. Да на каждом мой лайк красуется! Не верю собственным глазам!

«Сашка! — осеняет меня. — Черт!» Судорожно вспоминаю, как она днем мышкой орудовала. Наверное, бессознательно на радостях лайкала. Как увидит симпатичного парня, вечно рассудок теряет.

«Это не я», — пишу, но стираю, не мешкая. Не поймет еще. А потом набираю снова и отправляю — ну и что, так даже веселее! И пусть думает, что хочет.

А он все теми же хохочущими смайликами окошко с сообщениями засыпает, и мне самой становится смешно до слез.

«Ахахаха, — снова пишет. — Я знал, что ты необычная. И это здорово! Еще и увлечения не как у всех!»

Это он сейчас снова про лайки? Ну вообще! И комплимент отвесил, и подколоть сумел.

«А ты чем увлекаешься? — решаю отомстить. — Или разведчикам не до хобби? Необычных вычисляют».

«Нам трудности не страшны! — шутит в ответ. — И вообще… я шпиён восьмидесятого левела. Так что удачно ты забрела».

«Ты так выражаешься… странно, что ли, — смеюсь и продолжаю: — Но я тебя понимаю, как будто в детство попала или давно тебя знаю. Просто так».

«Взаимно. Правда-правда! Но, Ксюш, — читаю и вздрагиваю, ведь приятно, когда к тебе по имени обращаются, — ты меня извини, я пойду… уже поздно, а мне вставать рано. Дела завтра очень важные, выспаться нужно. Я и так по утрам, как зомби по квартире гуляю».

«Главное, чтобы спросонья ничего не перепутал», — отправляю со смайликом.

«Ахаха, ну да, чтобы спортивный костюм не надел на торжественное мероприятие», — снова шутит и присылает еще одно сообщение: «Добрых снов тебе!»

А я зачем-то произношу по буквам «В-о-в-к-а» — подпись у каждого сообщения — и после того, как собеседник исчезает из онлайна, кидаюсь перечитывать всю переписку с самого начала. А сама кошусь на его аватар и улыбаюсь монитору… прям как Сашка, наверное…