Недетские игры

Мария Высоцкая, 2022

Оля вернулась в родной город спустя два года. Здесь ей разбили сердце, унизили. Здесь ее любимый мужчина женился на другой.Кирилл был помешан на ней еще со школы, несмотря на то, что она всегда была девушкой его брата. Наглый, дерзкий, абсолютно не вписывающийся в ее спокойную жизнь. Кто он? Еще один палач или же любовь всей жизни?

7

"Разжимаю пальцы, в которых был сжат букет. Белые бутоны падают в лужу".

(с) Кирилл

— И где твой муж-именинник, Вера? — скольжу взглядом по жене брата. До сих пор так и не могу понять, чем она и еще десяток баб, с которыми путается мой брательник, лучше Оли?

Понятно, что натура у него такая — скотская. Хоть в нашей семье ярлык бабника и висит на мне, но как можно променять такую светлую и красивую девочку, как Оля, на вот это…

Дело даже не в Веркином залете и наспех организованной свадьбе.

Просто мой помешанный на Грицай мозг никак не может взять в оборот одну-единственную мысль: я Олю люблю… любил. А мой брат ей просто пользовался.

— Отъехал по работе. Его все уже поздравили, ну, — взбивает ладошкой свои белые локоны, — кроме тебя.

— Удачно я зашел, — улыбаюсь.

— Кирилл, — шикает мать, стреляя в Верку глазами. Невестка этого не видит, продолжает поправлять свою перегидроленную шевелюру.

Небо и земля же. Верка выглядит малость потасканной, даже огромные бабки отца не помогают.

А Оля… У нее такие красивые волосы, глаза. Губы мягкие. Нежные.

Я сегодня чуть крышей не поехал, когда эти губы меня коснулись. Еле сдержался, чтобы не затащить ее в квартиру. Это ее «Может, зайдешь?» как удар под дых.

— Молчу, — выставляю руки вперед в незамысловатом жесте «сдаюсь».

Мама суетится у духовки. Достает утку в яблоках.

При всем выпендреже на свое тридцатиоднолетие Олег решил не заморачиваться с рестораном, а поэксплуатировать родителей. Мать целый день у плиты, отец оплатил все это торжество момента и назвал гостей, которые могут быть полезны старшенькому в продвижении по карьерной лестнице. Не жизнь — сказка. Только роль Ивана-дурака мне в ней отведена.

— Шут, — фыркает Верочка и, цокая низкими каблучками, чешет к гостям.

— Ну вот что ты начинаешь? — мама ставит поднос на стол и сбрызгивает эту поджаренную птицу какой-то жидкостью из пульверизатора.

— Тебе заняться нечем? Целый день тут кашеварить. Наняла бы кого-нибудь.

— Я так отдыхаю, когда готовлю.

— Ну не на двадцать же человек. А потом удивляешься, почему у тебя давление.

— Куртку, может быть, снимешь?

— Я ненадолго. Заехал, как ты и просила, открытку подарить. Но раз виновник торжества свалил, то я последую его примеру.

— Кирилл, — мама обтирает руки полотенцем и подходит ближе. Проводит ладошкой по моему плечу. — Когда вы уже помиритесь? Сколько можно? Ну за что ты на него взъелся?

— А разве мы когда-то ладили?

— Я всегда думала, что это возрастное и ты перерастешь.

— Перерасти тут нужно явно не мне.

— Мне даже в голову не приходит, какая кошка между вами пробежала.

И не надо, мама, чтобы приходила. Пусть хотя бы тебе в этой долбанутой семейке спокойно спится.

— Так, — отмахиваюсь, еще не вижу, но уже чувствую приближение отца.

Его легко вычислить по тяжелым шагам.

— Кирилл, — удивленно вскидывает бровь.

«Какая неожиданность», — сто из ста, что так скажет.

— Какая неожиданность, — тянет мне руку.

Пожимаю в ответ сухую отцовскую ладонь, еле заметно кивая.

— Останешься? — выхватывает взглядом все еще надетую на мне куртку.

— Забежал на пару минут.

— Жаль. Давно тебя не видел. Как твои дела? Как работа? — на последнем слове он изо всех сил старается скрыть свое пренебрежение.

Вопреки домыслам окружающих, у меня с отцом нормальные отношения, правда, до тех пор, пока дело не касается моей работы. Здесь он готов скандалить и орать хоть круглые сутки.

— Нормально.

— Когда отметим внеочередное звание? Ну или хотя бы очередное.

— Неплохая попытка, папа, — стягиваю с плеч кожаную крутку. — Почти засчитано. Почти уел. Но ты же в курсе, почему ничего из вышеперечисленного мне пока не светит?

Отец прищуривается. Косится на мать. Ну да, она же не в курсе, что чувака, которого я задержал, защищал мой отец.

Теперь вот засранец, который похитил девчонку и держал ее больше месяца в своем загородном доме, гуляет по улицам, потому что папочка все проплатил, а деваха до сих пор в дурке лечится.

Я этого козла разрабатывал, нашел и тем же вечером встретился с собственным отцом. Только уже в роли адвоката этой твари.

Мне тогда превышение служебных полномочий приписали и звания лишили… Погорячился, дал «красавчику» в морду пару раз. Ну или не пару.

С тех пор я у начальства на плохом счету.

— Ну что вы все о работе? — мама вздыхает. — Костя, помоги мне поднос отнести.

— Алла, иди к гостям, мы с Кириллом все принесем. Парой слов еще перекинемся.

— Только давайте хоть сегодня без скандала.

— Без проблем, — улыбаюсь уходящей матери и, как только она скрывается из вида, поворачиваюсь к отцу. — Дыру прожжешь.

— Я помню. На работе ты — адвокат, а я — мент, — хлопаю отца по плечу. — Помню. Только вот мы оба знаем, по чьей подсказке этот упырь тогда на меня заяву накатал. Ты же думал, что меня уволят.

— Если бы я хотел, чтобы тебя уволили, поверь, это бы уже давно случилось.

Улыбаюсь. Вот сейчас широко и искренне.

— Знаю. Но тебе это и не нужно. Ты привык меня воспитывать и вряд ли пойдешь просить своих знакомых генералов о подобной услуге. Так только, палки в колеса вставляешь, все ждешь, когда я все брошу и «вернусь в семью».

— И это случится.

— Олежу воспитывай, он от этого в восторге. Третья новая тачка за год. Что-то я не слышал ни одного громкого дела с его участием. Не по средствам покупки.

— Попридержи язык. Он твой брат.

— Столько лет это наблюдаю и никак не пойму, тебе действительно в кайф все это на своих плечах тащить?

— Вот и я думаю, столько лет прошло, а ты до сих пор злишься на него из-за какой-то девчонки. Бабу не поделить… Уму просто непостижимо.

— А вот это, папа, — стискиваю челюсть, — не твое дело. Там гости заждались.

— Ты останешься?

— На полчаса. Мама попросила.

Бросаю куртку на барный стул и забираю поднос с этой чертовой уткой.

Отец следом не идет. Остается стоять посреди кухни.

— Всем добрый вечер, — киваю десятку таращащихся на меня глаз.

Мама быстренько поднимается со своего стула. Разгребает место для подноса.

— Алла, это Кирюха, что ли? — спрашивает тетя Надя. Мамина подруга и жена главы холдинга «***металл». Местный король черной металлургии. — Лет пять его не видела.

— Ой, Надь, сама его раз в месяц, дай бог, вижу.

— Совсем зеленым пацаном его помню.

— Хорошо выглядите, — улыбаюсь и присаживаюсь рядом с мамой.

Конечно, то, что все внимание присутствующих сразу обращается на меня, неудивительно. Вот именно поэтому терпеть не могу подобные сборища.

— Максим Палыч, какая неожиданная встреча.

Зарубин едва заметно улыбается.

Именно в этом и заключается весь абсурд ситуации. Максим Павлович — одноклассник и старый друг отца с детства. Ну и начальник городской полиции.

Наш подполкан к нему на ковер раз в месяц ездит, возвращается обычно в скверном настроении.

А я вот он, тут…

— Как служба?

— Прекрасно, товарищ генерал-майор.

— Максим. Давай мы об этом не будем, — слышу голос отца за спиной.

Несмотря на то, что батин лучший друг вон доблестный сотрудник органов, его отношение к моей работе максимально отрицательное.

Создатель семейной империи, блин.

— Алла Дмитриевна, может, вы Олегу позвоните? — пищит Верочка. — А то с меня он трубку не берет. Мы просто сегодня поссорились, слегка… а тут гости… ждут же все.

— Сейчас-сейчас, — шепчет мама и выходит из-за стола.

— Верка, — откидываюсь на спинку стула, — вернется твой суженый, не болей.

Вместо ответа получаю улыбку.

А так хотелось добавить: «С очередной телки слезет только». Но данную «шутку» приберегу на потом.

Вечер разворачивается уныло. Мама с Верой периодически названивают Олеже в течение того часа, что я тут нахожусь. Отец вступает в спор с Веркиным отцом. Они вечно не сходятся во мнениях. Я же остаюсь сторонним наблюдателем.

Отсидев обещанное время, прощаюсь с мамой и сваливаю домой. По дороге заезжаю в цветочный. Прошу девушку-флориста собрать букет. На вопрос: «Для кого?» почему-то смело отвечаю: «Для любимой девушки».

Зайти к Оле несколько часов назад было бы ошибкой. Сейчас же мы оба остыли. По крайней мере, можем нормально поговорить.

Припарковываюсь во дворе, у соседнего дома. Из машины выхожу не сразу, еще пару секунд издалека смотрю на горящий в Олькиных окнах свет. Думаю, что сказать, да и как себя вести в целом.

Пока иду к ее подъезду, бросаю взгляд на второй въезд. Знакомый номер режет глаза. «*666**» — машина моего брата.

Почему-то впервые хочется сделать вид, что я этого не вижу. Впасть в банальное отрицание. Особенно после произошедшего в лифте.

Намеренно же целый этот гребаный вечер старался не думать о том, что между нами произошло. Абстрагировался, потому что мне адски хотелось зайти к ней в квартиру.

И плевать, что будет потом. Хотя теперь я знаю это «потом».

Может быть, действительно стоило Ольку того…

А что? Вдруг теперь было бы не так паршиво.

Останавливаюсь под окном Грицай. Смотрю на занавешенные шторы, сквозь которые просачивается верхний свет. Улыбаюсь. Само как-то выходит. Что-то вроде нервного тика.

Перевожу взгляд на торчащий бампер Олежиной тачки. Разжимаю пальцы, в которых был сжат букет. Белые бутоны падают в лужу.

Ну, в общем-то, слов не нужно. И так все понятно. Закатай губу, Кирюша…