Вместе они живее. Стихи и рассказы для влюблённых

Марина Малышева-Гинтер

Мужчина и женщина. Их встреча похожа на встречу землян и инопланетян в фильме «Прибытие». Чтобы мы верно понимали друг друга, нам часто неплохо иметь бы под рукой переводчика. Как же наполнить реальной любовью и страстью свою жизнь? Как научиться ценить и уважать мир этого непостижимого и привлекательного другого пола? Создавая свои стихи и рассказы, я стремлюсь, чтобы «обучение» и «чувственное переживание» шли рука об руку. Благодарю за творческое соучастие Alex Volgin.

Ты стал моим завтра, и это тревожит…

На берегу Сиамского залива он обучает перебрасываться острыми ножами и молотками-гвоздодёрами, словно это теннисные мячи. «Чувствуй предмет. Представь, что занимаешься с ним сексом». Опасные игры — не цель, а инструмент развития чувственности.

Она живёт в царстве снега с ноября по март. Скупает книги. Когда пишет, время замирает. При встрече на его профессиональной территории она не решилась бы заговорить. Люди, владеющие телом, вызывают трепет. Мужчины, говорящие о сексе, смущают. Словно они — другой опасный вид.

Он постучался к ней в fb. Десяток сообщение и… жизнь изменилась. Сквозь строки мессенджера она ощущала гул моря, вкус зрелого манго, ласку горячих рук. Остальная жизнь замерла, как уральская осень: бабье лето ушло, а первый снег не выпал.

Экстаз не длится вечно. Она очнулась. Переписка стала походить на жизнь после 10 лет брака. Каждый знал, что другой ел на завтрак, и когда вернётся домой. Шептались перед сном. Его «присутствие» в жизни стало стабильным. Пожалуй, единственным, что в её жизни стабильно.

В прежних отношениях она, незаметно для себя, бросала читать классику. Осознав это, словно просыпалась: «Иду не туда». Сейчас она перечитала «Гамлета», «Портрет Дориана Грея», стихи поэтов Серебряного века. Замахнулась написать поэму, выполняла заказы, заботилась о дочке. Он погрузился в работу, чтобы приехать к ней. Начал учить третий иностранный. Времени на общение почти не оставалось. Она млела от его: «радость моя». Наслаждалась ежевечерним «до завтра». Но его не хватало. До пустоты в каждой клеточке тела.

Ты стал моим утром. И вечером тоже.

Ты стал моим завтра. И это тревожит.

И она… Нет, не купила билет, чтобы через 14 часов перелёта встретиться с ним у моря. До знакомства она обещала, что больше никаких героических поступков. Она больше не Атлант.

Она собрала рассказы и стихи, которые родились за два эти месяца, и создала сборник для влюбленных «Вместе они живее».

Спросила:

— Если я упомяну тебя…

— В любых подробностях. Я горжусь знакомством с тобой.

Она не очутилась бы там, где он учит ловить нож, вступая с ним в чувственное взаимодействие. Увидев, смотрела бы издали, как на непостижимое чудо природы. Каким казалась Ему и Она.

Исчезнуть и стать для тебя неслучайной

Хочу тебя чувствовать каждой кровинкой,

Хочу тебя каждой ресничкой обнять.

Приклеиться тонкой живой паутинкой,

И словно от ветра, от рук трепетать.

Обвить тебя тонкою крепкой лианой,

Усыпанной свежей зелёной листвой.

Вдыхать аромат, умирать от дурмана,

Который накрыл нас двоих с головой.

Упасть в глыбу моря жемчужною тайной,

Которую можешь лишь ты разгадать.

Исчезнуть. И стать для тебя неслучайной,

Которую страшно, как жизнь, потерять.

Теплая война

О тишь предутренних часов,

Я трепетно тебя ловлю,

Когда закрыты на засов

Рты и глаза тех, что люблю.

И в этой мерной тишине

Под сладкое носов сопенье

Мечты врываются ко мне

И строки дарят вдохновение.

Кровати нега, утра гладь,

Неспешный шаг ко дню ведущий.

Могла бы я, конечно, встать,

Но я в сетях, поспать зовущих.

И это поле тишины

На самом деле битвы поле.

Кто здесь кого: сон иль мы?

И каждый раз вопрос: «Доколе?»

#МужчиныИзДевчачьегоДетства

Мой папа ростом 1 метр 60 см. И мама такая же, и я.

Я всегда выбирала мужчин, ну максимум, среднего роста. На выше среднего и высоких я даже и не смотрела. На них словно стояла печать: «не для меня». А сегодня, прочитав одну историю я вспомнила то блюдо, которое в 5 лет казалось мне самым восхитительным.

Вряд ли его можно приготовить сейчас. Потому что плавленый сыр «Лимонный», наверное, больше не производят?

И, конечно, дело было совсем, не в маленьких квадратиках белого хлеба, поверх которых тётя Наташа раскладывала кусочки лимонного сыра.

Да, когда это подрумяненное чудо вынимали из духовки, оно издавало восхитительный аромат.

Да, нижняя корочка похрустывала на зубах. А подплавленный тёплый сыр нежно растекался по языку.

Но запомнился рецепт не поэтому. Дело в том, что в тот самый день меня, пятилетнюю кроху, осчастливили сразу 2 мужчины.

Папа, любимый, скупой на эмоции папа, подарил мне первый в жизни букет цветов. А высокий, обаятельный красавец дядя Вася подкидывал меня под самый потолок. Так высоко, как папа (в силу небольшого роста) никогда не смог бы меня закинуть.

Моя душа замирала от страха и трепетала от восторга.

Только сегодня я поняла, почему это незамысловатое блюдо казалось мне восхитительным именно в тот день. Пожалуй, стоит присмотреться к высоким мужчинам…

Не с кем пошептаться на ночь

Мне не с кем пошептаться на ночь.

Сегодня. И лежу в тиши.

Мне не с кем пошептаться на ночь.

А за стеклом мороз шуршит.

Мне не с кем, ночь, делить рассветы.

Пока. Я вся в твоём чертоге.

Мне не с кем, ночь, делить рассветы.

Я в одиночества берлоге.

Она уютна, словно Teddy.

Она мрачна, как вой шакалов.

Она открыта, словно дети.

Коварна, словно речь вассалов.

Моё родное О, я снова к тебе иду,

Себя спасая.

Твои раздвинутся дороги,

Мне ничего не обещая.

Я, словно лист, слетевший с клёна,

Устало лягу жёлтой лапой

Под первый снег. Мне так знакомы

Твои всехлучшие объятия.

Не слышно звуков. Смолкли тени.

Скелеты шкафа замолчали.

Устала я жевать сомненья,

Они — безвкусное мочало.

Конец ознакомительного фрагмента.