Стихи

Марина Завьялова

– Стихотворений о жизни, о любви так много, я замечаю, что теперь стараюсь сдерживать себя, не писать, – смеётся, – часть вошла в предыдущие сборники, два из них продаются в ЛитРес, это «Предчувствие» и «Навстречу солнцу», часть разбросана по Интернету, что-то давно поётся на вечеринках в кругу друзей, на семейных торжествах и даже у костра, – опять смеётся, – может, хватит уже, а? – Нельзя, мама, долго себя сдерживать. Хочется – пиши. И организму вредно без стихов! Из разговора с дочерью.

Летний цикл, утро

Здравствуй, лето величавое!

Здравствуй, лето сумасшедшее!

Бесконечное, лукавое,

За грехи на нас сошедшее…

Ты, повенчанное с дьяволом,

Захмелевшее, оглохшее,

Ты пришло с цыганским табором

Громким гостем и непрошеным.

Ворвалось с бесовским пением,

Прошмыгнуло со свирелями,

И явилось славным гением,

Огласив просторы трелями!

В это утро мрак забудется,

Солнце выйдет на сто лет.

Я подумала: пусть сбудется!

Я действительно поэт!

Пусть шумят рябины тонкие,

Им не скоро вспыхнуть пламенем.

Будут литься песни звонкие

Под пиратским чёрным знаменем!

Что пророчит лето новое,

В наготе своей бесстыжее?

Солнца пляжными оковами

Заковать всех хочет, рыжее.

Ах, как хочется на волю,

В море, в солнце окунуться!

Одурев от тяжкой доли

Разбежаться и… проснуться!

Громко крикнув что-то дикое,

Вдруг вскочить со сна прекрасного.

Света брызгами утыкана

Комната чужая, ясная.

Все такое незнакомое;

Все предметы непонятные:

То ли стульев спинки сломаны,

То ли шорохи занятные…

А за шторами душистыми,

В пене чудного цветения

Ждут мечты мои росистые,

Ошалев от наслаждения.

Может быть, там бродят лешие,

Может быть, там ходит суженый?..

Звезды с солнцем перемешаны,

А русалки все простужены.

Там пираты одноглазые,

Там любови оголтелые.

Черным паруса замазаны,

А мужчины слишком смелые!

Верю я дурным пророчествам,

Верю картам и смятению.

Шалым промышляет зодчеством,

Да с громадным самомнением

Скульптор — время. Лепит, комкает,

А потом вдруг рушит, глупое…

Вот и осень незнакомкою

Все ломать начнет со ступою.

Осень — это ведь не шутка,

Это ведьма молодая!

Одурманит прибауткой,

Захохочет, забодает,

И пойдет плясать, безумная,

В вихре листопада, пьяная.

Бесом ласковым задумана,

Загорится ночь багряная…

А пока метелью сказочной

Вишни, яблони закованы.

Пусть разносится загадочно

Трель, зарею околдована!..

19—20.06.1992