Сердцеедка Иванова

Марина Владимирова-Бойко

– Хочу чтобы вы стали моей женой. Не настоящей. – Понарошку? – вопросительно приподнимаю дуги бровей. – Можно сказать и так. Предлагаю вам фиктивный брак. – Зачем мне это нужно? – ставлю руки в боки и задумчиво смотрю на мужчину в дорогом костюме. – Как зачем? Я заплачу. Хорошо заплачу. Вспоминаю свой скромный съёмный уголок, начальника миграционной службы, который сел на хвост и думаю, сколько он мне может заплатить. – Вы что миллионер? – Я лучше, – показывает свою белоснежную ухмылку. Какой своенравный тип. Ничего-ничего. Все поправимо…

Глава 1

Стою на балконе своей съемной квартиры и сжимаю бинокль в руках. Почему он приходит сюда? Задаю себе этот вопрос каждый раз, когда смотрю на высокого шатена в дорогом костюме. Сколько стоит его дорогой пиджак? В каком салоне ему сделали такую безукоризненную стрижку? Да уж… Глубоко выдыхаю и понимаю, что мое любопытство — вещь упрямая.

Смотрю на незнакомца, пусть издалека, пусть через линзы с системой Кеплера и не понимаю, что он здесь забыл? Обычная панельная пятиэтажка, правда, с красивым видом из окна. Ах, да еще удобной транспортной развязкой.

Почему он приходит в одно и тоже время? Пунктуальный до ужаса. Можно свободно сверять часы — не ошибешься. Кукушка выпрыгивает из настенных курантов в тот самый момент, когда он садится на деревянную скамейку со спинкой облокачивается и закидывает ногу за ногу.

Пробило семь утра, он тут, как тут, на дальней лавочке в гордом одиночестве. Смотрит на озеро, как уныло плавают утки, как медленно падают желтые кленовые листья, исполняя свой особенный танец осени.

Он приходит сюда и в дождь, и когда пожухлая трава покрывается первым инеем.

Думаю, это живописное место, ему не просто приглянулось.

Вот уходит. Проводит рукой по своей королевской шевелюре и направляется куда-то. В этот раз не как обычно. Не к своей иномарке, припаркованной рядом. Уходит куда-то вдаль, уверенным шагом, будто лев покидает свою территорию.

Внимательно смотрю в бинокль, наблюдаю в «четыре глаза» и провожаю его взглядом, не отрываясь. Сегодня явно у него пошло что-то не по плану.

Глубоко вздыхаю, когда больше не могу разглядеть его статной фигуры. Пойду сварю кофе, включу какой-нибудь интересный фильм. Так сказать: подниму себе настроение сама. Без попкорна и бутылочки вина. Сегодня же выходной. Единственный! А я занимаюсь всякой ерундой.

Кстати, бинокль у меня от Светки, от моей школьной подруги, которая и перетянула меня в этот замечательный город. А я теперь не понимаю, почему не согласилась раньше.

Моя кареглазая подруга Света — уникальная женщина. Она может постирать телефон в стиральной машине, забыв вытащить его из заднего кармана джинс или забыть, где припарковала свою машину и ломится совершенно в другой автомобиль, очень похожий на ее, при этом обзывая законного хозяина — полным идиотом. Нет, с памятью у нее все в порядке, с внимательностью — не очень.

А еще она много говорит. Ее сложно перебить, когда она взахлеб рассказывает о своем новом романе, о мужчине всей своей жизни, который в итоге оказался последней сволочью.

Света давно переехала в Москву к отцу. Когда ее родители развелись, то получилось, то она с матерью живет в одной стране, а отец — в другой. Как утверждает сама Света: «Раньше была одна большая страна — Советский союз».

Почему я так много говорю о Свете? Потому что она сыграла ключевую роль в моей жизни. Но об этом чуть попозже. А сейчас кофе. Ароматного, свежезаваренного, со смолистыми нотками, выращенного где-то в жаркой Эфиопии.

Отложила бинокль в сторону, плотно закрыла дверь балкона и направилась на кухню, пересекая огромный зал, пол которого застелен узорчатым ковром. По пути бросаю взгляд на хрустальную люстру, виниловые обои с абстрактным рисунком. Обращаю внимание: ровно ли лежат маленькие подушки на светло-бежевом диване, убрала ли я плюшевый плед с рукавами с кресла, и нет ли пустых чашек на журнальном столике. Затем смотрюсь на свое отражение в прямоугольном настенном зеркале, поправляю шелковый халат, купленный с первой зарплаты и почти залетаю в комнату, где давным-давно не витали ароматы борща. Где на плите стоит только чайник, на столе ваза с фруктами: бананы, яблоки. Кастрюли пустуют на постоянной основе, а холодильник забит йогуртами.

Насыпаю в турку кофе и думаю, что сегодня у этого богатея случилось? Почему он не как обычно не сел в свою дорогую тачку и не укатил оттуда откуда прикатил. Хм… Люблю загадки, но не до такой же степени.

Меня отвлекает звонок в дверь. Упираясь кулаками в бока, притопывая розовым тапочком по кварцвиниловой напольной плитке стою и думаю: кого принесла нелегкая в такую рань? Света? Нет, этот вариант сразу отпадает. Она слишком сильно любит поспать, в отличие от меня. Я жаворонок, она слишком дремучая сова. Еще как вариант — хозяйка квартиры. Что же остается только открыть двери и убедиться в своих предположениях.

Но я ошибалась. Настолько сильно, что когда я открыла двери и увидела его — споткнулась через высокий порог и упала. Упала прямо в его объятья, расправив руки и зажмурив глаза.

Это такой хлопок, когда видишь, как парнишка в кепке ворует в супермаркете жвачку, но почему-то к тебе подбегает охранник с рацией в руках и громко кричит на ухо: «Ага! Попалась!». У тебя тут же закладывает уши и темнеет в глазах. Вот сейчас мой шок был из этой оперы.

Но я быстро пришла в себя. Вынырнула из его сильных рук, поправила халат. Смотрю на него в упор.

На пороге стоит он. Тот самый. Который приходит с утра, садится на скамейку, закидывает ногу за ногу и смотрит, как в озере плавают утки. Тот самый за которым я наблюдаю в бинокль.

Смотрю на него, когда он так близко. На его загорелую кожу, голубые глаза. На его безукоризненный пиджак, идеально начищенные лакированные туфли и не понимаю, что он тут делает.

Первая мысль, которая пробежала вскользь — он догадался. Догадался, что я слежу за ним. От этой мысли становится смешно.

Я округлила свои серые глаза и продолжаю смотреть на него, словно передо мной сейчас Кентервильское привидение.

— Здравствуйте! А Регина? Регина Александровна где? — раздается его звучный баритон.

Регина — хозяйка этой квартиры. Думаю, где может быть эта старушенция и предположений ноль.

Отрицательно качаю головой и светло-русые кудряшки падают мне на лицо. Пытаюсь их сдуть, как-то незаметно, но ничего не получается.

Постоянно улыбаюсь ему, стреляя глазами и поправляю коротенький халатик. Неловко до ужаса.

После того, как он произнес имя хозяйки — выдыхаю и начинаю строить предположения. Как он с ней познакомился, при каких обстоятельствах.

Он смотрит на меня холодным, равнодушным взглядом, будто я прозрачная. Будто ему все равно, как я выгляжу, как я одета. Настолько все равно, как лететь до Луны. Причем в два конца — туда и обратно.

— Вы, наверное, ее дочь, — голос незнакомца напоминает ароматные листья пачули. А может это не его голос, а просто стойкий запах его дерзкого, древесного парфюма. Выдержанный, элегантный, спортивный. Собственно, как и он сам.

Очень нежданный гость. Настолько нежданный, что если бы не видела сейчас собственными глазами — подумала, что меня снимает скрытая камера.

— Я хотел переговорить с ней, — продолжает он. Лезет во внутренний карман пиджака, достает визитку и протягивает мне. — Я хотел купить эту квартиру.

Купи-и-и-и-ть! — раздается маленькими молоточками в моей голове. И почему из всех квартир в этом обычном, ни чем не примечательном доме он хочет купить именно эту?!

Беру визитку. Не сразу. Мне приходится приложить не только свое обаяние, но еще и усилия. Он крепко обхватил пальцами за один конец пластиковой карточки, словно чувствует подвох с моей стороны. Я же в свою очередь — тяну на себя. Натянуто улыбаюсь, и когда визитка оказывается в моих руках — громко захлопываю дверь перед его носом. Вот что еще придумал. Купить! А как же я? Я снимаю эту квартиру и не хочу ее менять на другую. Хотя по одной простой причине: от дома до работы — семь минут ходьбы. Это так развалистым шагом, не спеша. Рано вставать не нужно, стоять в пробках или ехать на метро. Признаюсь честно — я боюсь метро. У меня такая особая метрополитеновая фобия.

Для меня метро в Москве это самый настоящий ад. И вот меркнет свет, ты спускаешься по экскаватору в подземелье, где без конца в вестибюле толпятся люди с равнодушными лицами, где светятся бронзовые скульптуры и появляются две ослепляющие фары в конце темного туннеля. Создается такое ощущение, что меня приветствует царство мрачного Аида. И ты такая: О! Привет мужчина с горящей головой! Подскажи, как выжить и не заблудиться в этом чертовом лабиринте.

Мне приезжей из другого города сложно ориентироваться в этих ветках, станциях, переходах (в городе, где я родилась — метро нет вообще). Никак не могу привыкнуть к жуткому свисту, сквозняку и маленьким синим вагончикам, колеса которых стучат, как мое сердце, когда мне нужно совершить поездку на таком виде транспорта.

Одна из моих знакомых тратит на дорогу шесть часов. Шесть! Я когда слышу эту цифру — хочу покрутить пальцем у виска. Какая же должна быть зарплата, чтобы так мотивировать к ежедневным поездкам. Это конечно образно, на самом деле я восхищаюсь таким героизмом. Проводить столько времени в пути.

Крепко сжимаю его визитку в руках. Читаю: «Генеральный директор Альтер-Стрейд» Романовский Г. А.

Рву на мелкие-мелкие кусочки визитку и бросаю вверх, как праздничные конфетти. Ах! Все равно сегодня собралась пылесосить.

И как бы я не старалась себя подбадривать, я отчетливо понимала, что у меня появилась еще одна проблема. Возможно бы я сказала: не решаемая, но это смотря под каким градусом на нее посмотреть.