Путь жизни

Максим Петросян

Дороги ведут нас по совершенно разным путям.Окунитесь в короткое и лаконичное путешествие Арчи и Томми, двух братьев из штата Айдахо, разделённых жизнью, временем и здоровьем. Смогут ли они воссоединиться и стать теми, кем должны?«Говорить за нас должны наши полотна», — Винсент Ван Гог.

2

«Признаюсь, не знаю почему, но глядя на звезды мне всегда хочется мечтать.»

Раньше, я неизвестно почему придавал снегу больше значения и смотрел на него иначе, чем сейчас: вероятно, с тех пор я имел слишком много случаев его увидеть, что он обесценился в моем взгляде. Тут, в Бойсе, зима почти не ощущаема, а мне холодно. Я залезаю в машину, на соседнем кресле лежит пристёгнутая коробка, в ней ваза с Люси. Завести машину стало также трудно, как и мысль о том, чтобы завести новую собаку, или вообще, кого-то, кто может дышать.

Может ли память хоть ненадолго отдохнуть? Могут ли мысли утихнуть на минуту другую?

С этих вопросов и началось моё утро, пока сосед очередной раз превращал стену в ошмётки цемента. Он всегда не даёт мне целостно поспать, но сегодня это длится слишком долго. Я не решился постучаться к нему и сказать всё, что о нём думаю, поэтому, как всегда, просто встал с кровати и сунул правую пятку в тапок.

Кухня, заполненная кучей коробок, напоминала больше склад, чем место приятных запахов и тёртого сыра. Их надо распаковать, подумал я, но отложил это на неопределённый срок. Не знаю почему, может, мой разум не принимал реальность, или я ленив. Но сейчас у меня есть все силы выйти из дома, выбежать на дорогу, и крикнуть на всю улицу. А пока, я прохожу через коробки, руками отталкивая их от себя, как звезды папарацци. Вода из раковины освежила моё горло, и, подступаясь к холодильнику, я достал вчерашний обед и разогрел его. Он был уже не таким аппетитным, впрочем, как и я сам.

— Это не катастрофа, это случится со мной и с тобой, и небо не упадет в воду, и радости не закончатся с тобой, Арчи.

— Джейк, если бы мне нужна была твоя поддержка, я бы давно уже её попросил. А теперь, можно мне мою почту?

Он дал мне стопку писем, и наконец начал уходить. Он развозит письма в нашем районе около трех лет, и его любознательность всё ещё не угасла в потоке ветра, которые бьёт в лицо при езде на велосипеде. Помню свой первый самокат, трехколёсный. В двух кварталах отсюда я провёл своё детство, но Солнце кажется мне более близким, чем мамин дом.

В те короткие часы перед рассветом, пока весь огромный мир ещё крепко спит, я лежал без сна и думал, даже не собираясь считать овец. Сколько дней прошло я не считал. В такие часы я скучаю по ней больше всего.

Хотел бы остановить время, начать давать обещания направо и налево, клясться о верности, любви, нежности, но всё это начинается с окрылённых сердец, а мои перья давно истерзали и немного подпалили края. Но это пустая трата этого же самого времени.

Есть я и есть все остальные. Я давно не там, где, возможно, должен быть, но я был так близко. В этот раз я почти сделал из этого хоть какой-то смысл, слепил цель. Я имел ответ прямо в своих руках, и когда я коснулся его, он превратился в горстку песка. Один.

Таких круговорот бесчисленное количество, но поэмы от этого не пишутся, и дороги не прокладываются. Какую бы я себе не поставил вершину, — я начинаю и заканчиваю подножием.

Тут я вспомнил о письмах.

Слышишь, птицы поют? Мне тут нравится быть, среди отстающих во времени. Мне нравится жизнь, нравится смерть. Мне нравится ждать, нравится знать кто я такой.

Здесь, под небом моим, в моём бардаке, так сложно ждать чуда. Кажется, мы с тобой отсюда. Жизнь тут с кротким лицом, в нежных цветах, и как же тебе выбрать меня?

Трудно начало начинать. Арчи, приезжай.