Ловушка памяти

Лора Кейли, 2023

Сержант полиции Маркус Хейз, возвращаясь с дежурства домой, попадает в снежную бурю. Он еще не знает, что это опоздание станет фатальным и вскоре Хейз потеряет всё. Дома он обнаруживает жену убитой, и с этого момента его жизнь превращается в настоящий кошмар. Убийца преследует его повсюду, жена мерещится на каждом шагу, а всматриваясь в ее посмертные фото, он вдруг видит на них не жену, а убитую два года назад Сильвию Бейтс. Расследование уже заходит в тупик, когда убийца напоминает о себе очередным преступлением. Как связаны эти три убийства и почему мертвые преследуют живых? Только пробравшись по лабиринтам собственной памяти, Маркус Хейз сможет найти ответы. «Каждый роман Лоры Кейли – это полет на воздушном шаре. Интрига разогревает воздух под куполом, а твист выбивает почву из-под ног. Автор освобождается от балласта материальности и парит, удерживая внимание неожиданной фантазией. В этом и заключается высший пилотаж». – редактор Екатерина Ирмеш Блестящий конкурент Блейка Крауча, Франка Тильев и Джона Маррса – Лора Кейли. Применяет монтажную технику композиции, что роднит ее книги с кинематографом. Лора Кейли умеет заканчивать главу на пике напряжения, удерживая внимание читателя.

5 глава

Свет едва проникал в закутки подвальной комнаты и тут же растворялся в ней. И без того небольшие окна закрывали кусты репейника; дождь шумел по крыше беспорядочным постукиванием, отдаваясь глухим эхом под землей. Дверь наверху заскрипела и резко захлопнулась; щелчок выключателя, треск издыхающей лампочки, тяжелое дыхание, кашель, хрип… Шаги медленно спускались по лестнице. Темный силуэт, выйдя из тени, оказался мужским. Человек прошел в глубь подвала, снял перчатки и бросил их на письменный стол. Завалившись в старое кресло, трещавшее по швам, расстегнул верхнюю пуговицу тугого ворота серой рубашки, достал платок из кармана брюк и протер вспотевшее лицо. Даже дождь не смог смыть впитавшийся в кожу едко-соленый пот. По вискам стекали огромные капли; он провел ладонью по волосам и стряхнул остатки воды. Осень была на редкость дождливой и привычно туманной, значит, зима будет снежной — а снег, да еще и с туманом, был бы как раз очень кстати. Очень хорошо, если будет так, подумал запыхавшийся человек. Лампочка болталась над подвальной лестницей, не освещая и половины пространства. Мужчина порылся в кармане пальто и достал измокшие спички. Чертова погода, выругался он и открыл коробок. Чиркал то одной, то другой; все они соскальзывали и ломались. Наконец в его руке оказалась одна почти сухая. Он резко провел ею о стену; спичка вспыхнула и загорелась, осветив скромную обстановку перед ним.

На доске, приставленной к кирпичной стене, фотографии девочек и женщин. Он водил близ них горящей спичкой, освещая каждое лицо. Девочка лет шести, девочка лет двенадцати, ниже — фото женщины, все они улыбались. Все, кроме той, что висела в самом низу, — улыбка на ней искривилась в предсмертной гримасе. Он помнил эту гримасу как сейчас, он помнил этот день и этот запах осенней погоды, гнилые листья, скользящую слякоть, и он по этой слякоти бежал. Спичка погасла, дойдя до пальцев, но он все видел и без нее: все эти лица на магнитной доске стояли перед его глазами даже в кромешной тьме. Он потянулся к ним, хотел взять одно из фото, но тут же отдернул руку и посмотрел наверх. Кто-то ходил по дому суетно и торопливо.

Спотыкаясь о подвальную утварь и старую мебель, мужчина пробрался к ступеням и поднялся наверх. Давно пора навести здесь порядок; давно он так думал, последние несколько лет…

Поднялся на первый этаж. Возле тумбы со стационарным телефоном, листая справочник, стояла его жена. Она протяжно всхлипывала, то и дело вытирая нос руками, но из него все текло и текло.

— Что такое, Марта? — спросил он.

Она обернулась, но даже не взглянула на мужа — так, проскользнула еле заметно изнеможенным взглядом — и опять уткнулась в пожелтевшие от времени, смятые на уголках старые листы. Вдруг руки ее задрожали, как и подбородок, как и вся она; телефонная книга выпала и распласталась страницами вниз на истертом от времени паркетном полу.

— Что случилось? — Он подошел к ней.

— Она потерялась, Грег… — сказала Марта, поднимая желтую книгу.

— Опять?

— Я не могу нигде ее найти!

— Успокойся…

— Наша дочь неизвестно где, а ты говоришь — успокойся?

— Я лишь хочу, чтобы ты не поднимала панику. Она же не в первый раз уходит, не так ли? — Он взял жену за плечи. — Ты же сама говорила, такой сейчас возраст, ты сама говорила мне, дорогая…

Он смотрел на жену в надежде отыскать в ее лице и взгляде хоть каплю здравого смысла, но все было тщетно. Истерика, охватившая ее, не давала ей и шанса подумать.

— Но я не знаю, что делать, Грег! Я же мать! Я не могу сидеть и ждать сложа руки, когда моя дочь неизвестно где!

— Ты ездила в школу? — спросил он ее, зная, что ездила.

— Да, — Марта судорожно кивала. — Она была в школе и должна была идти на танцы, я поехала ее встречать, но ее там не оказалось, все девочки вышли; правда, я сомневаюсь, что это был ее класс, но все же я подождала, пока выйдут все классы, дождалась звонка, а ее так и не было…

— Может, занятия отменили и она пошла прогуляться?

— Прогуляться? Одна? Нет, она всегда меня ждет.

— Она уже давно не ребенок, милая. — Грег поймал настороженный взгляд жены. — В таком возрасте все они стыдятся родителей, мы им мешаем.

— О чем ты говоришь! Я же не преследую ее.

— А по-моему, преследуешь.

— Я просто оберегаю ее, я просто хочу, чтобы она вовремя приходила домой!

— Вот увидишь, она вернется. — Он прошел на кухню. — Наверное, опять пошла к своей подружке, как ее там… Мари, Лилибет?

— Эбигейл, — всхлипывала жена, — ты даже имен ее друзей не помнишь… — Она покосилась на него исподлобья.

— А зачем мне их помнить? — Грег налил ей воды. — Они меняются каждый месяц. Сегодня она дружит с одной, — он поднес ей стакан, — завтра с другой, перессорятся все, а потом по новой… Попей, дорогая, попей.

— Не буду я ничего пить! — Она ударила по руке мужа, стакан отлетел к стене и разбился, оставив лишь мокрый след на паркете и россыпь прозрачных осколков.

— У тебя опять истерика, — сказал Грег совершенно спокойно и, взяв небольшой веник, начал все подметать — так медленно и спокойно, словно и не случилось сейчас ничего.

— Лучше быть истеричной, — заходилась она нарастающим плачем, — чем такой бездушной, как ты!

— Ты не права, дорогая. — Грег высыпал осколки в ведро. — Надо пройтись пылесосом, — он оглядывал пол, — может, где что осталось…

— Если ты сейчас же не сядешь в машину и не объедешь каждый дом этого города, — закричала Марта, — я позвоню в полицию и буду ездить с ними сама! Ты знаешь, какое сейчас время, ты знаешь, какая преступность?

— Тебе нужно меньше смотреть телевизор. — Он продолжал подметать.

— Так ты едешь со мной или нет?!

— Накинь кофту, там холодно, — сказал Грег и взял со стола ключи от авто.

Марта уже вышла из дома, когда он, замешкавшись у двери, услышал телефонный звонок. Недолго постоял у дребезжащей трубки, потом медленно снял ее и поднес к уху.

— Алло, мистер Бернар? — послышалось нечетко на том конце.

— Да, это я. — У него перехватило дыхание.

— Это Кристофер.

— Кто?

— Кристофер Хейз.

— Ах, да-да, — выдохнул он, — очень рад вас слышать.

— Вы звонили мне неделю назад по поводу вашей дальней родственницы…

— Да-да, звонил.

— У меня хорошие новости. У нас нашлось место уборщицы. Я понимаю, зарплата небольшая…

— Нет-нет, что вы, этого более чем достаточно. Так я передам, чтобы она пришла?

— Конечно-конечно, пусть приходит, устроим ее хоть завтра.

— Спасибо вам.

— Все, что могу, мистер Бернар, все, что могу…

Грег повесил трубку, постоял еще немного у аппарата — и только когда услышал раздирающий звук автомобильного клаксона, вспомнил, что его ждет жена, а он опять не закрыл авто…

Сколько раз они уже объезжали этот квартал. За последние пару месяцев их дочь терялась… он попытался вспомнить… наверное, раз в четвертый.

— У нее переходный возраст, Грег, — все еще плакала Марта, смотря на скрывающиеся за дождем знакомые улицы. — Это что-то немыслимое. Когда-нибудь она просто исчезнет и не вернется домой. Ты знаешь, что сделал бы со мной мой отец, если б я вот так же, бездумно…

Грег молчал.

— Он бы выпорол меня, да, — она всхлипывала, — сейчас так не принято, сейчас нужно разговаривать с детьми, но как можно с ними говорить, если они тебя не слышат?

Грег следил за дорогой.

— Вот! — вскрикнула Марта, тыча дрожащим пальцем в лобовое стекло. — Заедем к Тейлорам, может, она зашла к ним, она же дружит с их девочкой, ты помнишь?

— Тейлоры переехали, дорогая.

— Ах, я и забыла… а куда?

— Куда-то к югу, ближе к морю. — Грегори указал на следующий дом. — Давай заедем туда…

— Конноры? — удивилась она, наморщив лоб.

— Угу…

— У них этот Джеффри, такой противный… Чего бы наша дочь у них забыла?

— Ну, мало ли, — Грег завернул к дому, — этих подростков не поймешь.

— Ты что-то знаешь? — Марта посмотрела на мужа.

— Знаю что?

— Они что, встречаются? — Она вылупила на него свои уставшие глаза. — Моя дочь и этот Джеффри Коннор?

— А чем он плох?

— Вот уж не надо, — протянула Марта. — Я все могу понять, но этот пацан, кем он станет? Чистильщиком кондиционеров?

— Чем тебе кондиционеры-то не угодили? — Он завернул к гаражу мистера Коннора, где почти всегда было свободно. Тот не ездил уже десять лет.

— Наша девочка достойна лучшего, а не этого обалдуя. — Марта захлопнула дверь.

Грег звонил в заунывный звонок.

— И с чего ты решил, что она может быть здесь? — ворчала Марта. — Вместо того чтобы объехать всех ее подруг, мы стоим тут и тратим драгоценное…

— Привет, Грег, — дверь открыл невысокий мужчина с большим пивным животом. — Марта, приятно видеть, — кивнул он ей.

— И мне, — криво улыбнулась она, даже не пытаясь скрыть свою неприязнь.

— Чем обязан… ой, — он выпустил хмельную отрыжку, — простите.

Марта поморщилась, но промолчала.

— Наша дочь не у вас? — спросил Грегори.

— У нас… — Кивнув, мистер Коннор снова рыгнул. — Была у нас еще десять минут назад, Джефри пошел ее провожать.

— О господи, — Марта всплеснула руками, — я думала, что-то случилось…

Она как-то вся обмякла и облокотилась на мужа. Тот едва успел ее удержать.

— Да все как всегда, — сказал мистер Коннор и посмотрел на Грега. — Она раз в четвертый уже сбегает, да? В прошлом месяце пару раз, на прошлой неделе, — теперь он смотрел на Марту, — и вот сейчас…

— Да… — Грег потупился.

— Подростки, что с них взять, — сосед заулыбался, — сами такими были.

— Я никогда не была, — возмутилась Марта.

— Охотно верю. — Мистер Коннор снова посмотрел на нее. — Может, зайдете?

— Нет-нет, мы домой, — сказал Грег и повел жену к машине.

На обратном пути то ли от перенесенного стресса, то ли от свалившейся за день усталости Марта заснула, припав к боковому стеклу, а проснулась уже дома в постели.