Российский колокол № 1–2 (38) 2023

Литературно-художественный журнал, 2023

Литературный журнал «Российский колокол» – это не только сборник произведений, но и своего рода литературный источник, в котором каждый читатель может найти для себя что-то новое, неожиданное, удивительное, познакомиться как с известными и узнаваемыми, так и с начинающими авторами, расширить свои литературные горизонты и открыть интересные жанры. Самое сильное оружие литературного журнала – это наши авторы и читатели, и мы любим и ценим каждого, кто присоединяется к нам для погружения в мир литературы. Вы – наша большая семья, и мы готовы делиться с вами литературными произведениями, искренностью и чувственностью, увлекательными и преображающими историями.

Поэзия

Борис Бурмистров

Родился в 1946 году. Многие годы трудился на предприятиях Кузбасса и на Крайнем Севере. Поэт, публицист, член Союза писателей России, председатель СП Кузбасса, член правления СП России. Автор 15 поэтических книг. Лауреат Большой литературной премии России, Всероссийской литературной премии им. Святого благоверного великого князя А. Невского и др. Член-корреспондент РАЕН, академик ПАНИ, заслуженный работник культуры РФ. Живет в г. Кемерово.

Судьбы моей морозные деньки…

«Снова май, черемуховый холод…»

Снова май, черемуховый холод,

Белый цвет кружится и кружит,

Снова май, и я, как прежде, молод,

Хоть и время быстренько бежит.

Белый сад, высокая ограда,

Фонари оранжевые в ряд,

На скамейке возле палисада,

Как всегда, влюбленные сидят.

Прошлое так стало близко нынче,

Даже скрип калитки узнаю,

Снова песни, снова трели птичьи

Так же душу трогают мою.

Так же сердце екает тревожно,

Не спугнуть бы тишину аллей.

Подойду и сяду осторожно

На скамейку памяти моей.

2018

«Всю жизнь мы играем в рулетку…»

Всю жизнь мы играем в рулетку —

Меняем на медь серебро.

Подброшу повыше монетку —

А вдруг упадет на ребро.

А вдруг повезет ненароком

И радость сумею узреть.

Каким только вывернет боком?

С какой стороны посмотреть?

Кидаю повыше монетку —

Летит, тихой медью звеня…

Вновь ставит округлую метку,

Вновь падает наземь плашмя.

Орел или решка — не знаю,

Удачу в руках покручу —

И вверх ее, дуру, бросаю,

И знать ничего не хочу.

2016

Пасха

Сколько нежности в русском народе!

Чудо-вербы опять зацвели.

Прояснилось в душе и природе,

И разъяснилось небо вдали…

Боже! Милость какая нисходит

На тебя, на меня с высоты!

В одночасье в душе распогодит,

И любовью наполнишься ты.

И забудешь обиды пустые,

Чтоб друг друга простить мы могли —

В эти дни просияют святые

Над безоблачным ликом земли.

2016

После наркоза

Вот и очнулся после наркоза —

Белые стены, лепной потолок.

Слышу, по венам гуляет глюкоза —

Сил животворных свежий приток.

Медленно, медленно входит в сознанье —

Кто я, откуда, что было со мной.

Будто корабль, качается зданье,

И голоса, как набат, за стеной.

В белой косынке, глаза голубые,

Ближе, светлей очертанья лица.

Эти глаза мне до боли родные.

Тают на окнах следы ледяные —

Свет за окошком и даль… без конца.

2016

«Вы мне, пожившему, поверьте…»

Вы мне, пожившему, поверьте,

Бывал и я в объятьях сна…

Не бойтесь говорить о смерти,

Она не так уж и страшна.

Она приходит в срок, до срока,

Неважно, что ты ждешь, не ждешь.

Но всякий раз по воле Бога —

Ты умираешь и живешь.

09.12.2020

«Что ж Ты меня снарядил в это тело…»

Что ж Ты меня снарядил в это тело,

Что ж посильнее телес не нашлось?

Ведь поручил Ты мне трудное дело,

Сколько страдать за других довелось.

В душу вселил сердобольность и жалость.

Как же я жил этой болью чужой,

Кроме своей, что с рожденья досталась,

Соизмеримы ли тело с душой?

....

Годы летели, мгновенья тянулись,

В явь превращались тревожные сны.

Вот и сошлись надо мной и сомкнулись

Светлые ночи и темные дни.

02.2021

«То ли в ад, то ли в рай…»

То ли в ад, то ли в рай —

Нам неведом путь.

Ты других вспоминай,

А меня забудь.

Как ненужный предмет

Под окном в дому,

Как случайный рассвет,

Что ушел во тьму.

Только сон, только миг —

Тропка ли, стезя…

Холод в душу проник —

Вот и сказка вся.

2019

«Что-то вновь замучила хандра…»

Что-то вновь замучила хандра,

Снится часто черная дыра,

Снится небо в клочьях облаков.

Просыпаюсь…. Столько дураков,

Что вокруг да около снуют,

Говорить нет смысла — не поймут.

Оттого и мучает хандра —

Нету слов, лишь скрип из-под пера…

14.04.2021

«Я снисхожденья, Боже, не прошу…»

Я снисхожденья, Боже, не прошу —

Гляжу на мир, чему-то удивляюсь.

Так и живу — то каюсь, то грешу,

То ни за что пред всеми извиняюсь.

Судьбы моей морозные деньки —

Минуты, как снежинки, быстро тают…

То тишь да гладь, то снова сквозняки —

До донышка всю душу продувают.

Завидовать другим я не привык,

Укрою душу от ветров постылых

И снова через годы напрямик

Пробью тропу — еще найдутся силы.

Лишь об одном Всевышнего прошу:

Чтобы окреп я в православной вере.

Я чистым русским воздухом дышу,

Которого всё меньше в атмосфере.

19.04.2020

Ответ русофобам

Где тот забытый причал,

Даль далека и близка —

Русская наша печаль,

Русская наша тоска?

Сотни и тысячи лет,

Не изменить ничего,

Только словесный бред

И поцелуй в стекло.

Только щенячья дрожь,

Призрачный свет вдали…

Только бесстыжая ложь

В адрес моей земли.

Где тот затерянный мир —

Земли, моря, города?

Я выхожу в эфир —

Слушайте, господа.

Русскую нашу печаль,

Русскую нашу грусть.

Только не надо кричать,

Что безответна Русь.

Встанем еще не раз

В полный, как водится, рост,

С русским прищуром глаз,

С вечною правдой звезд.

03.03.2020

«Грешен я, милая, каюсь…»

Грешен я, милая, каюсь.

К Боженьке тропку торю…

Я никогда не состарюсь —

Точно тебе говорю.

Слово в строке — не иголка,

Трудно, но можно сыскать.

Будет во мне еще долго,

Долго душа трепетать.

Ищущим взглядом младенца

В мир этот грешный смотрю.

Не успокоится сердце —

Правду тебе говорю.

Нитка, клубок и иголка —

Время прорехи латать…

Будет душа еще долго

Даже во сне трепетать…

Вид из больничного окна

Несколько дней наблюдал картину:

мужчина ровно в восемь утра выходит

с метлой и метет пятнадцатиметровую аллею

почти час. Приглядевшись, я увидел,

что он машет метлой, но не убирает

мусор, метла не касается земли.

По больничному двору каждый день

прогуливались вороны.

Он проходит через дворик,

много раз он здесь ходил.

Помнит только, что он дворник,

остальное позабыл.

Он не помнит, как ни ежься,

тот февральский гололед.

«Ты добычи не добьешься», —

он под нос себе поет…

Может, вспомнит что-то, скажет,

а пока бредет с метлой —

он по воздуху ей машет:

«Черный ворон, я не твой».

Палата № 89, б-ца № 11,

21.06.2020

«Видно, рано… еще не пора…»

Видно, рано… еще не пора…

Только хочется, чтобы скорее…

Я помыл семь окошек вчера,

Чтобы небо казалось светлее.

М. Анищенко

Просветлело, рассеялся мрак,

Что висел над уснувшей землею.

Просветлело, развеялся страх —

Он владел очень долго тобою.

Ты проснулась и вышла на луг,

Где ромашки от края до края…

Задрожал и рассыпался звук,

Над проселком лесным пролетая.

Только свет расстилался вдали —

Белый-белый, прочерченный звуком,

И глаза просыпались твои

И глядели на небо с испугом.

Где-то там, высоко в облаках —

Свои страхи упрятывал страх.

09.12.2020

Екатерина Годвер (Богомолова)

Родилась и живет в Москве. Клинический психолог, преподаватель, мастер FIDE по шахматам среди женщин. Пишет стихи и прозу. Лауреат премии журнала «Северная звезда» (2022) и многих всероссийских конкурсов и фестивалей («Хрустальный родник», «Верлибр», фестиваль им. Чижевского и др.), победитель фестиваля «Я только малость объясню в стихе» им. Высоцкого (Новосибирск, 2023).

Стихи публиковались в журналах и альманахах «45-я параллель», «АлександрЪ», «День и ночь», «Южный маяк», «Литературный оверлок».

Герой

Был снег вторичен, неглубок.

Шёл год под стать ему.

Тезей укладывал клубок

В походную суму.

Он был не воин, не солдат,

Он не любил людей.

Умён, немолод, бородат —

Герой на чёрный день.

Но за порог шагнул, как в бой,

Навстречу всем ветрам…

Взошёл оранжевый клубок

Над городом с утра

И покатил за горизонт

Среди небесных тел.

А на нестриженый газон

Пушистый снег летел,

И Ариадна у окна

Сквозь снег смотрела вдаль.

Из шерстяного волокна

Была её печаль.

Под вечер снег следы укрыл,

Потом присыпал цель…

Но продолжалась до поры

История. В конце

Старуха пряла у огня,

А в небе голубом

Котёнок лапкой погонял

Оранжевый клубок.

«Ночью небо в брызгах молока…»

Ночью небо в брызгах молока.

Грязь да иней — кофе с серебром.

Сосны зацепляют облака,

Падает монета на ребро:

Быть — не быть, забыть — не позабыть?

Катится оброненный обол.

Подле бабки-ёжкиной избы

Розовый безвременник расцвёл.

Перекати-поле перека…

Тикают старинные часы.

Холодом учили дурака,

Холодом дурак по горло сыт.

Он стучит в окованную дверь:

«Отпирай, старуха, помогай!»

Ветер воет, снег летит наверх,

Топает куриная нога.

Вот бы растянуться на печи!

До утра не думать ни о чём,

Слушая, как времечко стучит

Маятника нёбным язычком.

Только хлад вокруг да ветродуй,

В ступе догнивает помело:

«Сгинула старуха, на беду,

Но тебе, голубчик, поделом!»

Ветер свищет, сосны гнёт шутя.

Падает монета на ребро…

И дурак уходит, как дитя,

Безысходно веруя в добро.

31.12.2022

У мира час до полночи

И пуговицы в ряд.

В лесу родилась ёлочка.

Её скосил снаряд.

Дурная аллегория,

Задумка несложна.

Закончиться история

На этом не должна.

Но мне добавить нечего:

Щепа летит к щепе…

Сидят в траве кузнечики

У ржавой БМП.

А мир звенит бокалами,

Подарков дети ждут…

Господь гирляндой алою

Накладывает жгут.

«Однажды нам покажется, что — кончено…»

Однажды нам покажется, что — кончено.

Что наше время, время колокольчиков,

Рингтоном отзвучало на распутице.

Пускай теперь сама планета крутится!

Нехай с неё ножом снимают кожицу —

Без нас пиры и скорби приумножатся:

Другие пусть ликуют и куражатся.

Однажды нам покажется. Покажется…

Согрелись в мягких креслах мы под пледами.

Но брызжет ночь из-под копыта медного,

И колокол над сонною Отчизною

По каждому звонит, отлитый сызнова.

«Грош ломаный в карман дырявый спрячь…»

Грош ломаный в карман дырявый спрячь:

Сегодня купишь Тане новый мяч —

Но завтра повторится, что и прежде:

Меланхоличный вечер мартобря,

Канал в неверном свете фонаря,

Утраты, сожаления, надежды…

Ты смейся, смейся! Сколько нам ещё?

Несёт котёнка нищий под плащом,

Бог весть зачем: спасёт или утопит?

А всё-таки, а всё-таки всегда

Есть белый свет и чёрная вода,

И мяч плывёт, накапливает опыт.

Ко дню 77-летней годовщины Победы в Великой Отечественной войне

Сокрыто личное в словах

Многозначительных и громких:

За «скорбью» прячут спесь и страх

Негорделивые потомки.

У них ни слёз, ни седины.

Для них ни Родины, ни братства.

Им «лишь бы не было войны» —

Всего лишь повод, чтобы сдаться.

Они другие. Высший сорт!

Не то что мы, в грехе зачаты…

Всего важнее им комфорт

И белизна своих перчаток.

Для них как тряпка для быка —

Знамёна алые Победы.

Чужой мундир им жмёт в боках

И отвлекает от обеда.

Холопы всякого царя,

Любой религии лакеи —

Они не станут повторять.

Ни за мечту, ни за идею,

Ни за чужих, ни за родных.

И страшно им сейчас до дрожи:

Не оттого, что враг под дых

Ударит, по холёной роже,

Сломает отчих три берёзы,

Клозет оставив и сарай,

А что у них по продразвёрстке

Изымут соль и каравай.

«Вырываясь из липкого сна…»

Вырываясь из липкого сна,

Возвращаешься в тёплую нору.

Времена, времена, времена,

Перепутье, война, разговоры

За стеной. Нависает стена:

Фотографии в рамках, плакаты —

Времена, времена, времена,

И мы едем, мы едем куда-то.

Век московскую серую мглу

Закатал в тротуарную плитку,

Но стоит человек на углу,

Ждёт трамвая, маршрутку, кибитку.

Снег не тает на хмуром лице,

На есенинских сбитых костяшках:

Ни письма, ни записки в конце,

Где уже не смешно и не страшно…

Но ему не туда. Не туда!

И таксист лихо трогает с места.

Над Москвой небеса в проводах,

Над Москвой облака из асбеста.

Свет в прихожей горит. Тишина.

Расцветает конфорка на кухне.

Времена. Времена. Времена…

Ни пера, человек. И ни пуха.

Сергей Донбай

Родился 22 сентября 1942 года в городе Кемерово. Автор четырнадцати книг стихотворений, вышедших в Кемерове, Москве, Красноярске. Публиковался в литературных журналах: «Сибирские огни», «Огни Кузбасса», «Наш современник», «Москва», «Всеруссюй соборъ», «Сибирь», «День и ночь», «Сибирские Афины», «Начало века», «Врата Сибири», «Алтай», «Барнаул», «Родная Ладога», «Бийский вестник», «Сибирячок», «Литературный меридиан», «Подъём», «Форум», «Роман-журнал XXI век», «Север». Лауреат литературных премий им. В. Д. Фёдорова, святого благоверного великого князя Александра Невского, «Белуха», Николая Клюева и др. Заслуженный работник культуры России, имеет Почётную грамоту Президента России. Секретарь и член приёмной коллегии Союза писателей России. Главный редактор журнала «Огни Кузбасса». Живёт в Кемерове.

«Родной язык в нас снова растревожит…»

Родной язык в нас снова растревожит

И русскую тоску, и нашу прыть.

От первых потаённых чувств: «Быть может…» —

И до надежды страстной: «Может быть!»

Родной язык. Мы все уйдём и сгинем.

Но строчка будет жить, ей хватит сил.

«Скажи поклоны князю и княгине», —

Так Бунин в прошлом веке попросил.

А в детстве кто из нас, как небожитель,

Не отхлебнул из русского ковша?

Родной язык — и ангел наш хранитель,

И песня, словно общая душа,

Которую всё реже дарит радио,

Но верещит всё громче на износ.

Родной язык: «Не в силе Бог, а в правде», —

В тысячелетье прошлом произнёс.

Народа нет и не было немого.

И гордость, и смиренье на лице

Он выразит: «В начале было Слово…»,

«Пусть будет пухом…» — он вздохнёт в конце.

Он узелок на память нам и — затесь,

Он оберег наш и — сторожевой,

Он был и есть, как Бог, без доказательств.

Родной язык — наш промысел живой.

«Нищим светом облиты снега…»

В. Ковшову

Нищим светом облиты снега,

Заунывно дорога басит,

И тоски золотая серьга

Одиноко над полем висит.

И луна эта мне дорога!

И печаль эта мне хороша!

Раздевается свет донага.

Бедной пищей довольна душа.

«В глубоком зените колодца…»

В. Бородкину

В глубоком зените колодца

Плетёт паутину куржак.

Мы — дети холодного солнца:

Полгода сугробы лежат.

Несём, словно платим налог,

Мороза терновый венок…

Приходят, как белые, ночи,

Цветут — ленинградских короче,

Ломают соломинку льда

Черёмуховые холода.

И лето почуявший школьник

Как в галстуке красном шиповник.

Ребёнок холодного света,

За месяц согрелся земляк.

Но дышит короткое лето

Колодцу в озябший кулак.

Ждал автобуса народ

Моросило целый день.

Грязь блестела за сараем.

И собакам было лень

Провожать прохожих лаем.

Ждал автобуса народ.

Каждый почитал за благо

Потоптаться в свой черёд

У печи в избе сельмага.

И, вполсилы разозлясь,

Продавщица нас гоняла:

Натаскаете, мол, грязь,

Мой полы за кем попало!

Чтоб она была добрей,

Покупали карамели,

Выручку поправить ей

Помогали, как умели.

И, пока про молоко,

Хлеб и мясо говорили,

Те, кто жил недалеко,

На обед домой сходили.

Ждал молоденький шахтёр,

В город вздумал после смены,

И глаза устало тёр,

Словно угольные тени.

Две девчонки для него

Хохотали всё неловко.

Это только и всего,

Что их грело под ветровкой.

На раздумия влекло:

Осуждали и курили.

Те, кто жил недалеко,

Подоить коров сходили.

В сапожищах из кирзы

На дорогу вышел старец:

То ль погоде погрозил,

То ль ещё кому-то палец.

Ждал автобуса народ,

Как работой занят трудной.

До сих пор, наверно, ждёт…

Я уехал на попутной.

«Какая тяжёлая старость…»

Какая тяжёлая старость

У русских людей!

Вокруг ничего не осталось

От прежних идей.

Но гордость в их лицах откуда?

В недобрых краях

Бредут, опершись друг на друга,

Как на костылях.

Гремят чужеродные песни,

Ликует срамьё.

Куда ни взглянуть им — хоть тресни! —

Кругом не своё.

Пируют чужие им дети

Футбольных полей.

Осталась на всём белом свете

Лишь смерть им своей.

Вокруг ничего не осталось

От прожитых дней.

Какая тяжёлая старость

У русских людей!

02.08.2019

Храм

Там, где ангелом воздух уже поцелованный,

Озарённый весною, пречистый, притих,

За прозрачной железной оградой церковной

Люди строят пять солнц куполов золотых.

Колокольня пока не взметнулася около,

Лишь трамвай невпопад прозвонит на бегу,

Но видать, но видать, словно ясного сокола,

Отовсюду наш Знаменский храм на торгу!

И отныне в любом уголке позаброшенном

Осеняется наша с тобой нищета —

Боже мой, Боже мой, наравне, как положено,

Золотым троеперстьем большого креста!

«Мне весело живётся!..»

Мне весело живётся!

А почему бы нет?

Скажу — и улыбнётся

Мне женщина в ответ.

Забуду все печали —

От слов, как от вина,

Глазами и плечами

Хохочет вся она.

А там, совсем вначале,

У детского окна,

Меня с утра встречали

И тополь, и сосна.

И потому случалось,

Что в жизни мне везло:

И женщина смеялась,

И дерево росло.

Воспоминание о пионерском лагере

Пионерского горна бодрящий родник —

Выбегаем, от холода съёжив лопатки.

Вон и я, в синей майке на вырост, возник…

Начинается день — под баян — с физзарядки.

Начинается лагерный первый сезон.

Нас вчера завезли, укачав на трёхтонке,

На ухабах дрожал и скакал горизонт,

И визжали всё время от страха девчонки.

Я ещё не решил до конца, как мне быть:

В тот иль в этот кружок записаться мне надо

И кого я таинственно буду любить —

Верку или с косой из шестого отряда?

Мы дерёмся, растём, нарушаем режим…

Я тогда и не думал совсем, что когда-то

Станет всё это детством счастливым моим

Возвращаться на крылышках зябких лопаток.

Возникновение

Поднимаю жизни грядки,

Дюжу, как могу.

Собираю слов огарки,

Раздвигаю мглу.

И пока могу я с вами

Чувствовать и знать —

Что не передать словами,

Силюсь рассказать.

Это химия иль чудо?

Или шелест букв?

Что откуда, что откуда —

Прилетает звук.

Продолжается упрямо

И пока не стих,

Знать не знамо, знать не знамо —

Возникает стих.

14.03.2020

Покаяние

Вот я иду:

молодой, разудалый да ладный.

Время вокруг мне как раз —

и не шире, не уже.

Каждому встречному друг я

и каждому равный.

Впрочем, как все мы

в надёжном Советском Союзе.

Время сменилось.

На мне поменялося время.

Реки разумно текут, как текли,

слава Богу…

В дебрях тайги

та ж забота у всякого зверя…

Птицы небесную знают,

как знали, дорогу…

Горы стоять продолжают

надёжно и долго…

Замысел помнит звезда

и горит по команде…

С места не сдвинутся,

как ни толкай их,

берёза и ёлка…

Время на мне поменялось,

да будь я неладен…

05.04.2020

«Клясться в жизни не спеши…»

Клясться в жизни не спеши,

Не божись, по крайней мере.

Чувств живые чертежи

Прочитает, кто умеет.

Искры божьей свет горит,

Хоть от тела отделилась.

Расстояние томит

И растаивает близость.

Ожидание всегда

Рассветает, вечереет.

А жива ли та звезда?

Рассчитает, кто умеет.

09.04.2020

9 мая 2014 года

Америка и прочий Запад с Римом

Опять сорвались как с цепи на нас.

Опять кружат, как фурии, над Крымом.

И зреет новый «Севастопольский рассказ».

На части света рвёт себя Украйна.

Казацкий бунт республики? Да нет…

То с краешка у западного «рая»,

Как Брест, дерётся постсоветский континент.

Но Белый дом свой купол пусть почешет,

И новый купол поскребёт Рейхстаг…

Не по зубам славянский вам орешек.

А над рейхстагом был наш русский флаг!