Сюрприз для жениха

Лина Филимонова, 2023

– Ну и что мне с тобой делать? – грозно рычит он.– Уволить? – робко предлагаю я.– Ну нет. Так легко ты не отделаешься.Я замираю в ужасе.– Я на тебе женюсь, – выдает Роман Демьянов.Человек, которого я вижу второй раз в жизни. Директор крупной международной компании. Странный, опасный тип. Которого я только что подставила…Легкая история для приятного отдыха:) Острожно! Местами очень горячо! ))

Глава 13

Лера

Я и не заметила, как он снова одел мне на палец кольцо! Задумалась о том, как было бы круто, если бы его слова оказались правдой…

Обучение и работа в “Трех китах” — это мечта. Нет, не так. О таком я не смела даже мечтать! А Роман заявляет — все возможно. Он уже говорил обо мне с Абрамовым. С ума сойти… Неужели я смогу попасть в эту обучающую программу?

Пожалуй, ради такого стоит побыть фиктивной женой. Но все же — мне бы хотелось подумать. А он не дает мне такой возможности! Опять, как и вчера, сбивает с толку своим напором.

— Собирайся, поедем подписывать контракт.

— Ты же сказал: в понедельник. А сегодня суббота. У меня есть два дня, чтобы подумать.

— В понедельник не получится. Мой юрист уезжает в срочную командировку. Поэтому я и приехал с утра пораньше. Так что решай прямо сейчас. Тебе нужно обучение и работа в “Трех китах”?

— Да, — выдыхаю я.

— Тогда иди одевайся.

Передо мной встает извечная женская проблема — что надеть. У меня серьезные проблемы с гардеробом. Мои собственные вещи выглядят непрезентабельно. Если я надену свои старенькие джинсы и футболку, то рядом с блистательным Романом Демьяновым буду выглядеть оборванкой.

А одежда сестренки сидит на мне слишком вызывающе… Но лучше уж выглядеть сексуальной штучной, даже если это неуместно, чем замызганной дворняжкой.

Поэтому я надену красное платье. Да, оно короткое. Но зато совсем не облегающее, наоборот, свободное и летящее. Правда, плечи открыты и верхняя часть держится на резинке. Но сейчас лето, в этом нет ничего страшного.

Я беру платье и скрываюсь в ванной.

Остаюсь наедине с огромным букетом. Это… просто обалденно. Целая поляна цветов! Куда я их поставлю? Ладно, пусть пока побудут здесь. Надо только воды набрать.

Сквозь шум воды я слышу, как Роман с кем-то разговаривает по телефону. Слов разобрать не могу, мне кажется, он приглушает голос. Или все дело в шуме воды?

Блин. Лифчик не подходит к этому платью. Надо взять другой, без бретелек.

Убедившись, что красная ткань не просвечивает, я выхожу из ванной в платье практически на голое тело. И направляюсь к комоду, чтобы взять недостающую деталь одежды.

По комнате разносится запах свежесваренного кофе…

Роман стоит у плиты. От там… варит кофе! И плита при этом чистая. Он что, ее вымыл? Сам? Не могу в это поверить.

Это просто немыслимо!

Роман Демьянов, босс “Геометрии”, звезда бизнес-журналов, постоянный обитатель всевозможных рейтингов завидных холостяков, моет плиту на моей кухне! И самолично варит кофе.

Я удивленно на него таращусь. Забыв, зачем вышла из ванной.

Он тоже смотрит на меня, не отрываясь…

— Черт! — внезапно вскрикивает мой “жених”.

Мы оба смотрим, как кофе убегает на плиту.

Второй раз за утро!

— Ты меня отвлекла, — обвиняюще произносит он.

Выключает газ.

Снова смотрит на меня. И под его странным взглядом у меня возникает явственное ощущение, что я забыла надеть платье. Да нет же, платье на месте! А вот лифчика нет. Он что, пялится на мою грудь?

Да нет, показалось. Он смотрит мне в глаза. Просто под его взглядом меня бросает в жар. А в моей груди происходят какие-то странные процессы. Ее как будто распирает. И она становится невероятно чувствительной. Я ощущаю сосками ткань платья… Ерунда какая-то!

— Ты что, плиту вымыл? — спрашиваю я, чтобы переключиться.

— Ну а что делать, если ты такая неряха, — делано вздыхает он. — Теперь снова придется мыть!

— Может, полы заодно помоешь? — не могу удержаться я. — Раз я такая неряха.

Это я от смущения становлюсь такой дерзкой… Но я не неряха!

— Конечно, дорогая, — говорит Демьянов. — Добби готов служить. Где у тебя швабра?

Мне неловко от собственной дерзости. Я беру губку и начинаю устранять последствия кофейной катастрофы.

А Роман… Он помогает мне убрать решетку с плиты.

Стоит позади меня. Дышит мне в затылок. Причем, похоже, дышит огнем. Как дракон. Иначе почему жар в моем теле нарастает?

— Вот так, моя маленькая растяпа.

Он протягивает руку и кладет ее поверх моей, помогая мне тереть плиту губкой. Он как будто обнимает меня сзади… Прижимается ко мне.

Что происходит вообще? Я не растяпа и знаю, как мыть плиту…

Интересно, почему по моему телу волной пробегают щекочущие мурашки, и меня начинает бить пульсирующая дрожь? Постепенно пульсация сосредоточивается в одном месте… В таком месте… Боже!

И мне хочется, чтобы он прижался ко мне сильнее…

Да что со мной такое? Я заболела. Точно, у меня жар и бред. И слабость. Но я справлюсь с этой слабостью!

Я резко вырываюсь из объятий своего почти что жениха. Если это были объятия. Я не знаю. Может, он просто помогал мне мыть плиту.

— Да что с тобой? — он смотрит насмешливо.

Как будто точно понимает, что со мной. Знает, почему у меня подгибаются колени. И в каком именно месте у меня пульсирует…

И да, мне точно показалось. Он не собирался меня обнимать. Он просто изображает Добби. Дурачится.

— Пить хочется, — говорю я.

Трясущимися руками наливаю себе воды. Начинаю пить, обливаюсь… Вода льется по подбородку, по шее, затекает в декольте. Я вытираюсь кухонным полотенцем. Платье намокло…

— Черт! — хрипит Роман.

И падает на табуретку. Как будто у него ноги внезапно подкосились. Хватает полотенце и зачем-то бросает себе на колени.

Странный он какой-то…

— Что случилось? — спрашиваю я.

— Надень что-нибудь другое, — внезапно заявляет он.

Глядя в сторону.

Что, я так ужасно выгляжу, что он не может на меня смотреть?

— Почему? Что плохого в этом платье?

— У меня, блин, аллергия на красный, понятно?

Теперь он уже не бурчит, а рычит. Как голодный тигр.

— Аллергия на цвет? — фыркаю я. — Такого не бывает!

— Да! Аллергия! Сердце, блин, останавливается и стоит. Так и будет стоять, пока ты не переоденешься!

— И что же мне надеть?

— У тебя есть что-нибудь приличное?

— В смысле, деловой костюм?

— Лучше всего мешок из-под картошки.

Снова рычит! Да еще и несет какую-то чушь.

— Какой еще мешок?

Я ничего не понимаю. В чем вообще суть его претензий?

Это начинает раздражать!

— Переоденься, — грозно рявкает он.

— Не ори на меня!

В груди закипает злость. Что он о себе возомнил? Думает, если я согласилась подписать контракт, то можно обращаться со мной как с какой-нибудь…

Я складываю руки на груди. Подхожу к нему, чтобы он меня лучше слышал. Нависаю над ним — он все еще сидит на табуретке.

— Не смей орать на меня и командовать! Я тебе не настоящая жена! Вообще не жена!

Я разворачиваюсь, чтобы гордо уйти. Ну а что еще делать после такой тирады?

— Да подожди, — слышу я его голос.

Чувствую, что Роман хватает меня за подол платья. Дергает к себе.

Слишком резко. Платье начинает сползать. В тщетных попытках удержать его, я теряю равновесие и плюхаюсь к нему на колени.

С ужасом понимая, что верх платья сполз далеко за грани приличия…