Малыш медвежонок

Лидия Тарасова, 2018

Малыш медвежонок не говорит. Багульник на поляне зацвел в третий раз, а сын медведя ещё не произнёс ни слова. И когда большая барсучиха, воткнув тетеревиное перо в хвост, решительно вошла в круг солнца, дабы испросить у богов первого медвежьего слова, он лишь растерянно улыбнулся. Нужны ли слова, если ими не описать тех снов, что видятся наяву? О чем говорить, если не о том, как каждую ночь вслед за игривой рыбой-луной он – сын медведя, ныряет в прохладное тёмное небо, а выныривает где-то в других мирах, о которых никто не слыхивал, даже барсучиха? Кто поверит, если сказать, что на том конце света небо – это земля, а земля – это небо? Большая барсучиха тяжело дыша, вытирает вспотевший нос и, протягивая пустоту в ладошке, говорит ему: "Ка-мень – твоё слово. Ка-мень." Сын медведя молчит. Бережно, словно бабочку, берёт он в лапы пустоту, чтоб ночью тайком отпустить на свободу. Слова, пожалуй, нужны не всем.

Волшебница и великан

В самом сердце леса, на вершине огромной горы, похожей на вынырнувшего на поверхность сизого кита, притаилась хижина. Небольшое, но уютное жилище с весёлой салатовой крышей, которую перелётные птицы каждую весну превращали в своё гнездо. Вечно зелёная Ко, обитавшая здесь, любила просыпаться на заре под сладкоголосое щебетание пичуг. Немного поборовшись с ещё накатывающей утренней дремотой, она вылазила из цепких лап одеяла в новый день. Выходила во двор, подправляла руками солнце, приглаживала по ворсу облака и приговаривая — "Так-то лучше", шла на кухню готовить кашу с тыквенными оладьями. Старый Мёх-мёх вот-вот проснется, завтрак должен быть на уже столе.

В незапамятные времена, когда лес был ещё юн и приходился горе разве что по щиколотку, парой молодых в меру волшебных существ они пришли сюда и, отбросив все сомнения, построили дом, разбили фруктовый сад, где проводили большую часть своей жизни. Их груши да яблоки сводили с ума ароматами всех, кто, проходил мимо, и слаще них было не найти на всем белом свете.

По вечерам Ко бережно вынимала из нижнего ящика старинного шифоньера альбом с масляными красками и рисовала погоду на завтра. Сегодня в её альбоме лил дождь, хмурые тучи затянули наглухо всё небо. Мёх-мёх, конечно, поворчит для виду о сорванных планах на вылазку в лес за ягодами, но в тайне будет рад остаться дома, чтоб греясь у печи, наконец разобрать запутанные словно собственные мысли рыболовные снасти. Дождь, пожалуй, лучшее время для дел, не терпящих спешки."В такую погоду никому не захочется выходить из дому, особенно, если под окнами кто-то воет так жутко и тоскливо," — размышляла вечно зеленая Ко и серые тучи в её альбоме расползались на несколько листов вперёд. Пора непогоде уж взять своё — всё таки осень стоит на пороге. Нельзя нарушать природный ход, разве что в самом-самом крайнем случае.