Поэтическая кухня

Леонид Александрович Машинский, 2020

Л.Н. Толстой в своём известнейшем эссе "Об искусстве", критикуя всяческий разврат, замечает, что раз уж балет признали как искусство, нужно признать искусством и работу повара. Сейчас, спустя 120 с гаком лет, в этом, похоже, никто уже не сомневается. И, хотя по крылатому выражению А.А. Ахматовой, стихи сами растут из сора, для того, чтобы они стали доступны сознанию массового читателя, их требуется собрать, обработать (например, поперчить и пожарить), а затем неплохо бы упаковать. Эта книга, продолжающая традицию "Поэтического максимума", как раз о том, как автор управляется со своими любимыми поэтическими сорняками. На обложке – я за приготовлением одного из блюд.

Исповедь чистоплюя

Так задуман был и так зачат,

Что легко мне до сих пор поётся.

Толку что? Ведь песни не звучат.

Ничего почти не остаётся.

Голос мой для слышащих не глух,

Но не всем понятен и по нраву.

Для того ли здесь бессмертный дух,

Чтоб сыскать себе земную славу?

Жаль себя, и многих песен жаль,

Как детей, оставленных без крова.

Но моя суровая печаль

Просто вызывающе здорова.

Если б по утраченным мечтам

Заходился я сопливым плачем,

То скорей понравился бы вам.

Но претит мне вкус такой удачи.

Кто брезгливость чувствует во мне,

Прав. Не всякий отклик мне приятен.

Лучше чистым сгинуть в тишине,

Чем истлеть под музыку от пятен.

23.08.16

***

Какой приятный вечер,

Какой приятный свет.

Слагаю части речи,

Поскольку я поэт.

В селе тепло и тихо,

Легко часы текут.

Не ищет сердце выход,

Ему вольготно тут.

И медленно и плавно

Идёт за сроком срок.

Не думаю о главном,

Не ведаю тревог.

А всё-таки печально —

Хоть и совсем чуть-чуть —

Что даже идеальный

Ведёт к кончине путь.

07.09.16

Слово о слове

Пространство тёплое шумит приятным шумом;

Кивает дерево, колышется трава.

Мозг возвращается к своим привычным думам,

Он одевает импульсы в слова.

Слова, блестящие своею формой твёрдой,

Слова, снующие как бодрые жуки,

Слова сбиваются в общины, стаи, орды

И образуют новые мирки.

В пределах одного такого мира

Всяк человек себе находит кров.

Нет лучшего для нас ориентира,

Чем сотворённый предками из слов.

Благодаря словам, живущим долго,

Мы можем сообщаться сквозь века.

И я, признаться, греюсь чувством долга

Перед Большим Искусством языка.

09.09.16

Такая работа

Над дорогой играют стрекозы,

Шелестит прибережный рогоз.

Люди ждут развлекательной прозы,

Им претит стихотворный серьёз.

Во стотысячный раз, а не в сотый,

Принимаюсь пытать я язык,

Веселя своё сердце работой —

Как и все — той, к которой привык.

Мне ли гнаться за внешним успехом?

(Впрочем, всем я желаю удач.)

Наслаждается внутренним смехом,

Измываясь над жертвой, палач.

09.09.16

Богу виднее

Чего в природе не хватает?

Последней буквы алфавита.

А разум время коротает,

Пока вакансия открыта.

Решусь-ка я на это место,

Собою завершу Творенье…

А если это неуместно,

Хоть сочиню стихотворенье.

10.09.16

Дела сердешные

Заплачу' и не запла'чу —

Ведь платить за что-то надо.

Не надеюсь на удачу,

Но успех — души отрада.

Резвость — юных козырь главный,

Мне ж подспорие — усердье.

Лишь бы кровь бежала плавно

Из желудочка в предсердье.

13.09.16

О себе

В ночном стекле я вижу отраженье:

Мужик. Ну, ничего себе мужик.

Очкастый, с бородой. А выраженье?

То самое, к которому привык.

Отвечу, если кто-то спросит прямо,

Серьёзно на любой дурной вопрос.

Окно — вполне достаточная рама,

Чтоб свой портрет воспринимать всерьёз.

Я здесь живу. Такой уж я. И что' же

По-вашему не так в моём лице

Иль, говоря на разговорном, роже,

Стоящей задом к свету на крыльце?

Вот, весь я тут. Грехи таю не слишком,

Но хвастать ими мне мешает стыд.

Сижу в тиши и балуюсь умишком —

Такой уж я, простите, индивид.

Ленюсь? На самотёк пускаю много?

Да, правда. Но стараюсь, как могу,

Чтоб то, что называется дорога

Моя, не стало ведомо врагу.

Все тайны разбазарю; но, однако,

Внутри меня — зарыт ещё секрет.

И я от зашифрованного знака,

Пожалуй, отведу в сторонку свет.

Вам что за дело? Впрочем, поищите,

Коль любопытство спать вам не даёт.

Когда мой прах вы протрясёте в сите,

Найдётся в нём и злато и помёт.

14.09.16

Осенний эскиз

Время дней пугает темпом,

В грудь стремясь лесным пожаром.

Грусть, однако, пахнет чем-то

Удивительным и старым.

Разум, маленький задира,

Никнет на обрыве слога.

Не избавишься от мира,

Не избавишься от Бога.

Всё идёт тебе навстречу,

А пройдёт — и не заметит.

Золотые части речи

С тополей роняет ветер.

Эти отзвуки покоя,

Эти игры световые —

Сквозь меня текут рекою

Снова, снова, как впервые.

30.09.16

***

Жить бесконечно интересно,

Всё интересней с каждым днём —

То лезешь на' стену отвесно,

То проползаешь под огнём.

То от тревоги — холод летом,

То от погони — жар зимой;

То угрожаешь пистолетом,

То получаешь в пах прямой.

От приключений — просто жутко,

Они весь год идут как град.

Покоя выпадет минутка —

Пишу — спешу, удаче рад.

По счастью, я снабжён уменьем,

Слова на лист лия как воск,

От переполненности бденьем

Освобождать свой бедный мозг.

Пока ж мои твердеют строки,

Приобретая блеск цитат,

Уже я вновь несусь в потоке,

Минуя тысячу преград.

Ныряю рыбкой в мрак осенний,

Блуждая в бездне, вижу сны

И нахожу себе спасенье

На лоне солнечной весны.

30.10.16

Апология спящего поэта

Холодно, и спать охота.

Плохо клеится работа.

Но, возможно, мне приснится

Неплохое что-нибудь —

Не могила, не больница,

А весна и светлый путь?

Верьте, люди, сон не сладок —

С боку на бок, с боку на бок

Каждый день, и так почти что

По двенадцати часов —

А всего-то и узришь-то

Пару меленьких бесов.

Лишь безумному неясно,

Что не бдеть во сне опасно —

Может запросто в невежу

Заселиться злобный дух.

Не завидуйте, что грежу —

Наяву ловите мух.

Только с виду это спячка,

А внутри — по кочкам скачка.

Вы, меня коря, не правы

В том, что нежусь я в тепле.

Спит поэт не ради славы —

Ради правды на земле.

31.10.16

Самопрограммирование

Ближние мои — мои враги,

Главное — успеть раздать долги.

Не оставить на земле обид —

Вот о чём душа моя болит.

Богу письма страстные пишу,

Но пока отсюда не спешу.

Не скучать по прелестям Небес

Очень помогают степь и лес.

Слишком уж вольна моя гульба,

Точит зубы на меня судьба.

Но не выпить грех, уже налив —

Если верю, значит буду жив

До поры, когда придёт приказ

Бросить труд и тут оставить вас.

Как бы ни был тяжек этот свет —

Я готов прожить до сотни лет.

07.11.16

***

Это лёгкая боль, невеликая грусть —

Но всегда я боюсь, что уже не вернусь.

Разве кто-нибудь может уверенным быть,

Что удастся допеть, что удастся допить?

О, как часто мы просим у Бога-Отца

Дать возможность доделать дела до конца!

Но туда ли идут наши дни по земле?

Вдруг, упорно трудясь, мы погрязли во зле?

Не пора ли прервать этот подвиг плохой?..

Суету обуздает могильный покой.

Человечество держит свой крестик в горсти.

Нас спасут, если есть то, что можно спасти.

09.11.16

Разбрасыватель

Я рождён, чтоб разбрасывать камни,

Драгоценные, всякие, много.

Сверху добрая светит звезда мне,

Говоря о присутствии Бога.

Самому мне не очень понятно,

Как в ладони рождается что-то;

Чтоб оно не вживилось обратно,

Отделяю — такая работа.

И стараюсь повсюду, повсюду

Оставлять эти признаки дела;

В бренном теле недолго я буду,

А они проживут и без тела.

От звезды — мне покой и веселье,

Мне от Бога — всё время подмога.

Не тесна одинокая келья,

Не длинна вековая дорога.

10.11.16

Слогосочетание

В волчье место из столицы

Я вернулся на свиданье.

Прерывают лишь синицы

Тополиное молчанье.

Чуда ждёт душа, пустая,

Как кабина без пилота.

В бледном небе, набухая,

Гнётся выхлоп самолёта.

Луг всё тот же, но мертвее —

Переходит плавно в сор он.

По-над поймой плавно рея,

Приговор читает ворон.

Мне сквозь лысые растенья

Слышен гул большой дороги.

Нет ли, было ли знаменье —

Но в канву ложатся слоги.

13.11.16

Снег лёг, и я тоже

1

Народ глаза в окошки пялит:

Какой снежок хороший ва'лит!

Душа проснулась и парит:

Какой красивый снег вали'т!

2

Вот поэт. Он хочет спать.

Это надо изучать!

14.11.16

Певчий

Снова пьяный, пьяный-пьяный,

Пьяный даже со спины.

Все души моей изъяны

Самому' как день видны.

Неужели вот такое

Вдруг окажется творцом

И допеть сумеет стоя,

Не ударив в грязь лицом?

Я местами-временами,

Несомненно, очень плох;

Но нести по жизни знамя

Певчим помогает Бог.

На миру растёт мой рейтинг

Как кирпичный ладный дом —

Вы попробуйте-ка сбейте

Пафос мой своим умом!

Не во мне моя причина —

В Том, Который внутрь меня.

Перед вами — лишь личина,

Сшитая по моде дня.

17.11.16

Звёздность

На юге — белая Венера,

И Вега синяя — вверху.

Тела огромного размера

Диктуют музыку стиху.

И ловит стих подачки света.

Не сомневаясь ни на грош.

Ведь разве не прекрасно это —

Когда даёшь, когда берёшь?

Не все на свете взятки гадки…

Но вот мне в лоб Плеяд ледок —

Такой он правильный и гладкий,

Что звёздно мой сияет слог.

24.11.16

Изнутри

Герману Лукомникову

До сих пор кирка в моёй руке,

Я, как крот, орудую в туннеле;

А в душе — инстинкт, как в червяке —

Ощупью протискиваться к цели.

Узкие подземные миры,

Где ползти приходится вслепую,

Где лишь чёт и нечет для игры

И холодный грунт для поцелуя.

"Съешь меня, — куражится Земля, —

А иначе не внедришь идею".

Нет ни ветра в парус, ни руля —

Лишь упор для носа я имею.

Есть опасность не увидеть свет;

Чем и как — и то не знаю точно,

У меня и глаз-то, может, нет.

И придётся помереть заочно.

Или вместо зренья — этот нюх,

Эта сила фибр, с которой рою?

Все препоны пробивая, дух

Спор ведёт с любою глубиною.

27.11.16

Колокол

Поздней ночью я в колокол бью,

Но кого я хочу разбудить?

Тишину или совесть свою,

Или сердце, чтоб стало любить?

В голове у меня — молоток,

Из ушей у меня — перезвон.

Я от службы своей изнемог,

Но не брошу тяжёлых бремён.

27.11.16

Оттепель

Снег растаял в новолуние,

Это значит — темнотень.

А ведь только накануне я

Стих писал про белый день.

По разбитым лужам хлюпаю,

Еду вбок, ступив на лёд.

Жизнь мою, такую глупую,

Кто-то за руку ведёт.

Соскользнув, не сяду в лужу я

И о камень не преткнусь,

Ибо Бог — моё оружие,

Им — как сказано — хвалюсь.

28.11.16

***

Я снова здесь, в лесу, в снегу —

Я жить могу, дышать могу,

Смотреть на головы берёз,

Щеками чувствовать мороз.

Я этот мир люблю давно,

Мне очень много в нём дано;

И я хочу, стыдясь наград,

Хоть что-нибудь вернуть назад.

Богатство — потому уж грех,

Что не у всех и не для всех;

И как понять, что стало вдруг

Уже достаточно заслуг?

Твердят тупому буквари:

Умеешь если, так твори.

Я и творю, хотя и слаб;

Но я не ваш, а Божий раб.

10.01.17

К Богу

1

Я весь большое приключенье,

В ночном лесу бессонный след,

В зенит спешащее влеченье

Пустых страниц и прошлых лет.

Конец ознакомительного фрагмента.