Отдана за долги

Лана Пиратова, 2022

Несколько лет назад меня обвинили в изнасиловании, которого не было. И вот я вернулся. Чтобы мстить. Но оказалось, что той, которая за деньги оболгала меня, уже нет в живых. Зато есть ее младшая сестра. И она вернет мне долг.

Глава 4

Милана

— Стас, ну, не надо. Пожалуйста, — я пытаюсь убрать руку моего парня с груди.

Он слишком сильно стискивает её. Так, что сосок больно трётся о кружева бюстика.

— Ну, почему, Миланочка, — шепчет он мне в губы и языком обильно смазывает мой рот. Так обильно, что хочется взять салфетку и утереться.

— Мы уже так долго с тобой за ручку ходим, — продолжает уговаривать он меня. — Я же не железный.

Каждый раз, когда Стас подвозит меня до дома, у нас происходит такой разговор. Мне нравится Стас, но дальше идти я пока не готова. И это я каждый раз пытаюсь до него донести.

Понимаю, что он взрослый мужчина и у него есть потребности. Он так часто говорит об этом.

Но я не хочу быть лишь способом удовлетворить чью-то потребность.

— Хватит, Стас, — я решительно отодвигаю его руку от своего тела и открываю дверь.

Он садится прямо в своём кресле и кладёт руки на руль.

— Ты не любишь меня, — с грустью говорит он, глядя вперёд, в темный двор.

Закрываю дверь и глажу его по щеке.

— Просто мне нужно время, — говорю мягко.

Он хватает меня за руку.

— Сколько, Милана? Скажи, сколько. Когда?

Я теряюсь. У меня нет точного ответа на эти вопросы. Поэтому я лишь пожимаю плечами.

— Стас, ты делаешь мне больно, — пытаюсь освободить руку из его захвата.

— А ты мне?

Вот больше всего меня в нем раздражают эти внезапные вспышки гнева. Когда он начинает кричать и чуть ли не брызгать слюной. В такие моменты я начинаю сомневаться в правильности своего выбора.

— Мне пора, — как можно спокойнее говорю я.

Он резко отпускает меня и отворачивается.

Ладно, обойдёмся без поцелуя.

Выхожу из машины и, уже заходя в подъезд, слышу, как резко газует машина.

Дома пахнет чем-то вкусненьким. Мама готовит.

— Миланочка, это ты? — её голос доносится из кухни.

— Да, мам.

— Как Стас? Как в университете?

— Все хорошо, мам.

— Ужинать будешь?

— Да, переоденусь только.

Захожу в свою комнату и слышу звук входящего сообщения. Это Стас.

«Прости, малыш. Я дурак. Просто я очень сильно люблю тебя».

«Я не обижаюсь», — набираю на телефоне, стягивая одновременно с себя платье.

«Ты меня любишь?» — приходит в ответ.

Медлю с ответом. Мне сложно пока понять, что такое любовь.

«Спокойной ночи», — просто пишу я Стасу и отключаю телефон.

У меня нет большого опыта в общении с мужчинами. Стас — мой первый парень. Хотя парнем его назвать сложно. Он почти на десять лет старше меня.

До него мое общение с противоположным полом ограничивалось лишь беседами с одногруппниками. Некоторые из них пытались развить наши отношения, но почему-то мои сверстники меня совсем не привлекают.

Девчонки говорят, что у меня слишком большая любовь к отцу, поэтому я и ищу мужчину старше себя.

Мы познакомились со Стасом случайно. Так сложились обстоятельства. Не совсем приятные. Но в итоге это вылилось в наше с ним вот такое тесное общение.

Головой я понимаю, что когда-то это должно будет случиться. То, на чём так настаивает Стас. Но я продолжаю оттягивать этот момент. У меня как будто какой-то барьер.

Не могу сказать, что прикосновения Стаса мне неприятны. Но и чего-то особенно, о чём любят сплетничать девчонки в перерывах между парами, я не чувствую.

Стасу пока не удавалось разжечь во мне что-то, что сложно погасить. Но теперь я знаю, что такое возможно.

Знаю, что сердце может уходить в пятки от одного взгляда. И дышать становится трудно, несмотря на то, что доступ к кислороду не перекрыт.

Всего две встречи. Но я уже боюсь его.

От него исходит страх. Ужас. Он действует на меня как-то странно. Незнакомо. Он подавляет меня. Мне не комфортно рядом с ним.

Пытаюсь стереть все воспоминания о нём. Забыть его имя.

Ведь я уверена, что больше не встречу его. Никогда.

И только ловлю себя на мысли, что этот человек вызывает во мне гораздо больше эмоций, чем Стас…