Гончая

Лана Петровских

…Когда твое предназначение запрятано в прошлом, которое ты не в силах принять, когда твое будущее зависит от прошлого, и ты, проклиная судьбу, ползешь в потемках, где твоя измученная память не даёт забыть внезапную боль потери – что тебе остается делать, если распутье, как распятье! Каков твой выбор?

Глава 4

Маршрутка была полупустой. Зачем я здесь?

Отпустив мысли, я плыла в облачном состоянии, когда резко в висок будто долбанул дятел. Опа! Началось! Я напружинила мышцы ног, слегка привстав над сидением, тело подсказывало само. За окном мужчина в кепке бежал наперерез маршрутке. Водитель резко остановился. Попутчик запрыгнул в салон. От него пахло страхом…

Он ёрзал, поправляя кепку, поднимал падающий воротничок куртки, руки его дрожали, на костяшках правой руки — тёмные пятна запёкшейся крови.

Мои напряженные мышцы начинали побаливать, но сесть не позволяли. Как пружина, я была наготове.

Его мысли, сталкиваясь в голове, говорили на двух языках — смесь русского и… возможно, казахского, хотя мужчина был славянской внешности.

На остановке я вышла за ним. Не владея никакими боевыми искусствами, и понимала, что шанс скрутить его у меня минимальный, если только рядом не окажется помощника.

Неизвестный явно пребывал в поиске, блуждая между домами, он, наконец, нашел, что искал. Магазин.

Пряча правую руку с кровоподтёками в карман, он купил бутылку водки. И тут я замерла.

Дальше не было смысла идти за ним, он решил свой выбор в сторону небытия. Через полчаса здесь будут вызванная скорая, полиция, возможные очевидцы. Но от трупа уже ничего не узнать.

В подворотне он засыпал кристаллический порошок в бутылку и, разболтав, смертельным вихрем влил в свою глотку. Через минуту он осел, привалившись к стене. Всё…

Я не видела сцены самоубийства, но именно так он свёл счёты с жизнью, вернее, исполнил приказ… Я бы не смогла остановить его даже посредством всей своей разбуженной энергии. Оставалось узнать, чей это был приказ.

ТВ-новости. Чрезвычайное происшествие. Вот оно! Запомнив адрес, я рванула в Камергерский переулок. Вдоль Академии живописи, мимо кафешки, я застряла на углу с Большой Дмитровкой. Оцепление было снято давно, обычное место, прохожие в суете дня…

Нет! Он не был здесь. По описаниям очевидцев — мужчина славянской внешности, кепка, куртка — всё схоже, но того, кто ехал в маршрутке, здесь не было.

Блуждая по центру, я обогнула Большой театр, дошла до Кузнецкого моста. Около метро столпотворение запахов. Но даже среди тысячи витающих в воздухе частиц я почувствовала резко негативную эмоциональную окраску. Запах его страха. Он был здесь и бежал отсюда… Мне не нужно было идти по следу, неплохо зная Москву, я была уверена, какими улицами и переулками он шел, чтобы наши пути пересеклись в маршрутке.

Но почему место происшествия не было зафиксировано органами правопорядка? Через интернет я прошуршала последние криминальные новости — ничего… В недоумении я возвращалась домой.

Утро следующего дня начиналось одинаково с предыдущим, с единственной разницей — сегодня мне на работу.

Закрывая входную дверь, я почувствовала внутренний толчок. На экране моего телефона завибрировала страничка новостей — новое убийство у метро «Кузнецкий мост», убийца скрылся.

Ноги, не желая подчиняться, подкашивались. Падать в обморок среди улицы неприлично, надо передохнуть в тишине, но тем не менее я, минуя работу, неслась к остановке той самой маршрутки, в которой вчера встретилась с запахом страха смерти…

Знакомый водитель угрюмо утверждал, что вчера была не его смена, потом, наклонившись к моему лицу, прошептал: «Бухал целый день». По сивушному перегару это было правдой. Что происходит?

В моем сознании не было предчувствительности — я не умела чувствовать ситуацию до её возникновения. Я пробежала импульсами по телу — кроме лёгкого головокружения ничего не было.

И тут я досадливо вспомнила, что подобное ощущение невесомости приходит или просыпается в моей голове и теле, когда моё подсознание начинает любовную игру, ещё не согласуя свои желания с разумом на ментальном уровне инстинктов.

Через пару дней или неделю я отреагирую на подобное состояние лёгкости, но… Как я пропустила такое?

Сконцентрировавшись, я вытащила картинку из своего нутра — Ульрих.

Здрасьте, приехали… Он тут при чём? Просто приятный мужчина, коих в Москве тысячи… Так, хватит ругаться с метафизикой и тонкими телами — надо усилием воли отодвинуть это охмурение на неопределенный срок. Сейчас главное — дело. То есть, благодаря зародышу моего подсознательного желания понравиться Ульриху, в моём теле возникло НЕЧТО, что позволило мне прожить ситуацию, которой ещё не было. Фантастика!

Предупредив Наташку, что приболела, я стала ждать посадки в маршрутку. Маршрутка отправлялась через пять минут, как объявил угрюмый водитель.

Я остолбенела от собственных мыслей — зачем я собираюсь ехать, я уже знаю, что будет дальше… Я помчалась с остановки, прислушиваясь к собственным вибрациям, которые через несколько минут привели меня к жилому дому.

Я вбежала в арку, где буквально столкнулась с ходячим моим вчерашним трупом. Надвинув кепку на глаза, он спешил прочь. Я проследовала вперед. Захлопнулась дверца Ford Explorer. Номер.

Оставалось узнать, кто владелец машины, с которым пару секунд назад говорил убийца, уже совершив акт насилия. Похоже, после инструктажа кепкообразный сведёт счёты с жизнью.

Моя уверенность симпатично улыбалась — я нашла заказчика, точнее, почти нашла.

Если разложить события по полочкам, то убийства в Камергерском и на Кузнецком — братья-близнецы. Убийцы оба славяне, в кепках, одинаковых куртках. Не удивлюсь, если скоро найдут труп первого исполнителя с Камергерского без признаков борьбы под версией «самоубийство» да с похожей бутылкой водки в остывшей руке.

Не рассматривая суицидных, я откопала информацию о жертвах.

Служащий и автослесарь — что их могло объединять, если они нашли одинаковую смерть?