Обратный отсчет

Лада Щербакова, 2023

Лето, море, соленый ветер и конечно же первая влюбленность… Стоит ли играть в поддавки или не нужно обесценивать свои чувства?

Обратный отсчет времени я начинаю уже в сентябре. Сначала считаю месяцы: десять, девять, восемь, семь… Ближе к концу весны перехожу на дни: 50, 49, 48, 47… В начале июня, когда уже совсем близко и от ожидания кружится голова, папа вдруг говорит:

— Что-то мне Васильевка надоела, а что, если нам в этом году махнуть на Черное море?

У меня внутри все сжимается. Я перестаю дышать. Сердце проваливается куда-то вниз живота и подвисает на тонкой нитке — вот-вот оборвется.

— Там красиво, — продолжает папа, — там пальмы, и море совсем другое — лазурное! Можно остановиться у тети Зины, она в санатории работает — пропуск к ним на закрытый пляж выпишет.

— Там не пляж, а булыжники! — Кричу я. — И вовсе оно не лазурное, а просто черное! И тетя Зина ваша противная!

— Дорого, — вздыхает мама, — а нам еще за ремонт долг выплачивать. Да и с Куликовыми уже вроде как договорились…

Папа пожимает плечами:

— Вам девочки, не угодишь. Ну, как хотите, Васильевка так Васильевка.

Я вспоминаю, что надо дышать.

Ура! Мы едем на море! Эти сладостная суета сборов: купальники положили? Да! Оба? И красный, и синий в горошек? А ласты с маской? А трубку? Мама вся на нервах: ну, не могу я впихнуть эти ракетки в чемодан, они нам точно нужны? Ну не пузом же кверху две недели лежать — возражает папа. Он спокоен как индийский слон. Давай их в сумку засунем — где матрасы. А карты, карты не забыли? Как же без вечернего дурачка? Далее по списку: огромная сковорода, электрическая плитка, подстилки, рыболовные снасти, книги, скорчившийся от зимнего бездействия надувной круг с веселыми дельфинчиками… Я смотрю на него с удивлением — он такой маленький! Неужели я так выросла за год?

— Оставь его дома, — говорит папа, — пора тебе учиться плавать самостоятельно.

Я вздыхаю и откладываю дельфинчиков в сторонку.

— О, да, — ворчит мама, — нашли от чего избавиться, лучше бы пару кастрюль выкинули!

— Да ты что, — возражает папа. — А в чем мы рыбу солить будем?

Из года в год я наблюдаю одну и ту же сцену: мама, заламывая руки, клянется всеми богами на свете выкинуть на помойку либо половину отпускной экипировки, либо старый потрескавшийся чемодан. Он категорически отказывается вместить все, что мы хотим в него впихнуть. Я забираюсь на крышку и прыгаю, пытаясь утрамбовать вырывающиеся из его утробы майки, сарафаны, шлепки, панамки. Молния трещит, папа кряхтит, мама причитает, старый дерматин вот-вот лопнет. Ура, закрыли!

— Это не чемодан, а живородящая рыбка, — смеется мама.

— Еще сто лет прослужит, — радуется папа, поглаживая толстый лоснящийся бочок. Наш клетчатый друг, выпятив живот, дуется в углу.

Море моего детства — вовсе не синее, оно серо-зеленое днем и чернильно-черное, сверкающее мириадами светящегося планктона ночью. После шторма на берег выбрасывает скользкие комки слизи — безобидных азовских медуз. Мы собираем морских обитателей в пластмассовые ведра и наблюдаем за их томными меланхоличными движениями. Туда же отправляются и маленькие шустрые крабы, прячущиеся в прибрежных камнях. Все пальцы у нас в царапинах и защипках — крабы без боя не сдаются. С моря дует теплый дружелюбный ветер, он наполняет воздух приторно-йодистым запахом и треплет высокие лохматые облака. Здесь все соленое — и вода в кране, и компот в столовке.

Конец ознакомительного фрагмента.