Глазами ветеринара. Невероятные приключения Семена Петровича в эпоху перемен

Константин Перепечаев, 2022

Семен Петрович лечит! Глаза, раны, «химатомы»… и даже души. Он сталкивается с пациентами, порой кардинально отличающимися друг от друга (некоторых вообще не видно), и рассказывает совершенно неожиданную, яркую историю. Никогда заранее не известно, что за сюжет поджидает на следующей странице: философская притча, забавный клинический случай, комедия, драма или же мистический триллер… Каждый рассказ, как отдельная книга, отмеченная печатью личности и символизирующая дух времени – эпоху перемен. Присмотревшись повнимательнее, вы больше не сможете оторвать глаз от этой книги! Сюжетная линия произведения определена художественным вымыслом автора. Любые совпадения имен, фамилий и событий являются случайными. В книге присутствует нецензурная брань!

Магия черная и белая

Вы верите в магию?

Нет, я спрашиваю не про веру в бога, в добро, справедливость, в судьбу и т. д… Думаю, что каждый человек так или иначе во что-то верит… И это «что-то» помогает и поддерживает его на сложном и не всегда гладком жизненном пути.

Я спрашиваю про веру в настоящую магию, заговоры, заклинания, колдунов, ведьм, злых и добрых волшебников. «Властелин колец» смотрели, а «Гарри Поттера»… ну, и как, верите? Только честно?

Я никогда не верил. Но в девяностые годы на нас, обычных, еще немного советских людей, обрушился бурлящий мутный поток информации. Мы узнали обо всем, о чем раньше было не принято писать и говорить или чего мы себе даже не представляли. Телепрограммы, фильмы, сериалы, видеокассеты и огромное количество разного рода сомнительных газет и журналов раскрывали нам «всю правду жизни». Заказные убийства и тайные миллионеры, роскошные модели и проститутки, шаолиньские монахи и замаскированные инопланетяне, а также экстрасенсы, маги, пророки, гадалки и, конечно, заряженная через телевизор энергетическая вода.

Оказывал ли этот «мутный информационный поток» влияние на еще неокрепший мозг молодого студента? Тогда я думал, что нет, но сейчас абсолютно уверен, что, конечно, да. И именно в тот период жизни у меня вдруг появился знакомый волшебник. Он так и представился: «Анатолий. Белый маг». Мы познакомились на дне рождения у наших общих друзей. Мы вместе бродили по Москве, ходили в музеи, на выставки, в кино. Анатолий был чуть старше меня, хорошо образован и воспитан и всегда аккуратно одет. Он носил большие очки в золотой оправе, и, конечно, как у любого настоящего мага, у него были длинные волосы, собранные сзади в хвостик. Он рассказывал мне про магию и религию, защитные энергетические поля и путешествия между мирами. Я, в свою очередь, с жаром оппонировал ему, пытаясь противопоставить его волшебным законам логику научной медицины. Мы оба интересовались восточными единоборствами, в общем, тем для разговора у нас было навалом. Примерно месяца за два до знакомства с ним я очень сильно ударился локтем. Отек и гематома давно прошли, однако рука периодически болела так, что я непроизвольно морщился. Мази, компрессы, массаж и суставная гимнастика, эффекта почти не давали, и боль опять возвращалась. Это меня раздражало и беспокоило, но я никому об этом не говорил.

Однажды Анатолий был у меня в гостях, и мы смотрели по видеомагнитофону фильмы с Брюсом Ли. Я сидел на диване, а Анатолий расположился в кресле напротив меня. И тут у меня начало ломить руку… Скрипнув зубами, я попытался хоть как-то успокоить ноющую конечность и незаметно подложил под нее подушку. На экране Брюс Ли начинал свой знаменитый поединок с Чаком Норрисом. Захваченный происходящим, я тем не менее обратил внимание на странные ощущения, вдруг возникшие в моей больной руке. Внутри руки, от плеча к локтю, как будто потекла струйка теплой воды. Она дошла до больного локтя… чуть согрела его… и пропала. Потом потекла к локтю опять… и опять пропала. Боль в локте уменьшилась и сменилась, как бы это описать, наверное, легким зудом или жжением. Я хотел немного подвигать рукой, но тут струйка теплой воды просочилась через локоть, как будто внутри сдвинулась какая-то невидимая пробка. Предплечье стало приятно теплым, затем тепло распространилось на кисть, пальцы и… исчезло.

Фильм закончился, пошли титры. Рука не то что перестала болеть, было ощущение, что она вообще никогда и не болела… Не веря себе, я ощупал локоть, сделал несколько движений рукой и тут только вспомнил про Анатолия. Тот смотрел на меня, широко улыбаясь, а его глаза хитро блестели за стеклами золотистых очков.

— Ну, что, теперь не болит? — с нескрываемой иронией спросил Анатолий.

— Да откуда ты зна… слушай, как ты это сделал?!! — воскликнул я.

— Обычное дело. У тебя после травмы забился энергетический канал в руке. Поскольку я сидел рядом, то почувствовал твою боль и прочистил тебе этот канал. Только и всего… Ты ведь ощутил, как по всей руке прошел энергетический поток? И вообще, — Анатолий поправил пальцем золотые очки на переносице (в точности как умный кролик из мультика про Винни Пуха, подумал я), — мог бы и раньше сказать, давно бы все исправили…

Прошло несколько месяцев, и история начала забываться… Возможно, рука просто сама наконец прошла, и никакие «энергетические каналы» были не причем. Меня с головой затянуло в круговорот событий и страстей. Проблемы в институте, проблемы на личном фронте, конфликт с родителями — в общем, обычные этапы взросления молодого человека. Мне пришлось перебраться в пустую квартиру в старой хрущевке на севере Москвы, чтобы какое-то время побыть одному и собраться с мыслями. Я раньше жил почти в самом центре, и сюда из нашей старой квартиры перевезли все мои детские вещи вместе с мебелью. С удивлением, грустью и ностальгией я гладил потрепанные корешки старых детских книг, листал фотоальбомы, разглядывал коллекцию монет, оловянных солдатиков и военные машинки… надо же…

Ночью мне приснился ужасный сон. Говорят, что цветные сны снятся эмоциональным людям. Наверное, я эмоциональный человек, поскольку мне всегда снятся ТОЛЬКО цветные сны. Сны бывают разные, как приятные, так и неприятные. Изредка мне снятся кошмары, и я просыпаюсь в холодном поту с мыслью: «Слава богу, это был только сон…» Но это был не тот случай…

Сон не был страшным в прямом смысле этого слова. Во сне я не боялся, и меня никто не пугал. Сон был чудовищным. Я был злом. В темноте ночи в развалинах какого-то здания я убивал людей. Руками, камнями, ножом, топором, вилами… Метались темные фигуры, раздавались пронзительные крики, до небес взлетали языки пламени… Это было только начало. Потом… я сжигал людей… заживо… на перевернутых крестах. Это еще не все… Один из сожженных… был… моим близким родственником. И я не проснулся ночью, крича от ужаса, весь мокрый от холодного пота… Просмотрев весь сон до конца, я очнулся только утром.

Психологически я был настолько подавлен, что минут десять просто лежал, уткнувшись лицом в подушку. Никогда в жизни мне не снилось ничего подобного, даже близко. Меня пугал не столько сюжет сна, хотя он был ужасен. Драки, кровь, ужасы и чудища — это, как говорится, мы все уже проходили. Меня пугало мое психоэмоциональное состояние во сне. Я творил чудовищные вещи и наслаждался этим.

Уже не помню, как прошел день. Я что-то делал, куда-то ездил… Потом наступил вечер и ночь. Сон повторился в точности… почти. Было одно маленькое отличие: во сне я точно знал, что делаю это второй раз… и предвкушал весь этот кровавый ужас…

Проснувшись утром, я начал думать. Так, сон — это просто сон. Мог ли мой усталый, напряженный мозг сгенерировать все эти ощущения? Наверное, мог… Но во сне они были настолько реальными, что в жаркой, залитой солнечным светом комнате от воспоминаний мне становилось холодно. Горячая, липкая кровь с запахом сырого железа. Грязная, пропитанная смолой веревка, пачкающая мне руки. Шершавые деревянные столбы, покрытые сажей и пеплом. Тошнотворный запах горящей плоти… и мой радостный зловещий хохот.

Я медленно брел по улице, почти не замечая проходящих людей. Никогда и никому я не желал зла. Мне нравилось делать добро, помогать, любить… Но тот монстр в кошмарном сне — это тоже был я… Кто из этих двух я настоящий? Нет, от таких вопросов можно сойти с ума… А может, у меня раздвоение личности? Я спустился в метро и втиснулся в переполненный вагон… Ладно, забыли. Это просто переутомление.

От нечего делать я начал рассматривать людей вокруг себя. Спиной ко мне стояла женщина, ростом чуть ниже меня. На ней светло-коричневая кожаная куртка, немного потертая, неновая. У женщины длинные черные волосы, густые, как конская грива. В волосах кое-где блестят седые нити, наверное, ей лет сорок… Волосы шикарные, до пояса, но какие-то спутанные, нерасчесанные. Эй, тетка — мысленно обращаюсь я к женщине — ты бы хоть голову то помыла…

Она обернулась резко, внезапно (прошло уже больше 20 лет, а я вспоминаю — и мурашки по коже…), я увидел смуглое, с резкими чертами лицо и… огромные… черные… полные ненависти глаза. В них была ярость, гнев… и тьма.

Я похолодел, сердце пропустило удар, потом забилось часто-часто, ноги задрожали. Плохо соображая, что делаю, я схватился за поручень, выставив женщине локоть прямо в лицо. Она поднырнула мне под руку, приближая свое лицо к моему… Очевидно, она хотела дотронуться до меня…

Сейчас я совсем не тот молоденький мальчик, и за прошедшие годы в моей жизни случалось всякое. И были моменты, когда я чувствовал, что очень близок к той самой черте, когда еще один шаг и… все… Но никогда, ни разу в жизни, мне не было так страшно, как в тот день в вагоне метро.

Это был дикий, животный страх, парализующий волю, сковывающий мышцы и путающий сознание. Охваченный паникой, я ломился и продирался по вагону, грубо расталкивая людей. На меня орали, меня материли, кто-то ударил меня в спину — мне было все равно, я пытался убежать от нее. Она неторопливо шла за мной, ловко проскальзывая между пассажирами и ни на мгновение не сводя с меня своих глаз, горящих мрачным огнем. Я добрался до двери в момент, когда динамик ожил: «Станция „Менделеевская”. Переход на станцию „Новослободская”». Двери разошлись, толпа надавила, но в последний момент я успел вжаться в угол рядом с дверью. Черноволосую женщину вынесло из вагона выходящими пассажирами. Вцепившись в дверь побелевшими пальцами, я смотрел, как она яростно вырывалась из людского потока, уносящего ее по платформе. Выжигая меня взглядом, она отчаянно пыталась вновь добраться до вагона… Но она не успела… Двери закрылись, и поезд уехал.

Выйдя на «Петровско-Разумовской», я из телефона-автомата набрал Анатолию. «Господи, только бы он был дома…» Анатолий был дома.

— Привет, это Семен! Ты можешь ко мне приехать? Да, прямо сейчас. У меня проблемы. Спасибо. Встречу тебя у метро.

Мы сидели на полу, и я рассказывал Анатолию все. Про институтские проблемы, про любовь, про мои детские воспоминания, чудовищные сны и про женщину с горящими глазами. Анатолий слушал внимательно, очень серьезно, не перебивая. Наконец я закончил свой рассказ.

— Давай начнем со снов, — начал Анатолий, — их раньше не было. Они появились сразу, как только ты сюда переехал. Сны плохие, их инициирует предмет с сильной отрицательной энергией. Я бы даже сказал — темной энергией. Сны очень яркие, подробные. Значит, предмет должен быть достаточно крупным, весомым. Вероятно старинным…

— Анатолий! Да, у меня здесь целая куча старых вещей, — я указал на шкаф. — Вон статуэтки, например, которые мой дед еще в молодости покупал, им уже почти девяносто лет… В шкатулке, по-моему, бабушкины украшения, ложки фамильные серебряные, да мало ли что…

— Нет, — Анатолий замотал головой, — это твой предмет, именно ТВОЙ. Тебе его подарили, ты его купил или нашел… Думай.

Мне думалось с трудом. Мысли путались.

— Подожди, — Анатолий внимательно посмотрел на меня, — в твоем ужасном сне есть реальный человек, которого ты все время… так сказать, уничтожаешь…

— Да, — ответил я, и меня передернуло.

— Этот человек в каждом твоем сне. Именно на него направлена твоя отрицательная энергия. Это не может быть случайным. Скажи, именно ОН тебе ничего не дарил из того, что есть в этой комнате?

— Э-э-э, наверное, нет, — в голову полезли детские воспоминания, — хотя… ДА, есть! Старинная монета. Она у меня здесь, в коробке.

— Вряд ли, — Анатолий с сомнением покачал головой, — монетка слишком маленькая…

— Она НЕ маленькая, — возразил я, — она очень НЕ маленькая…

Я достал из шкафа коробку с монетами и поставил ее на пол. Там, среди мелких серебристых, золотистых монеток и бумажных купюр, лежал огромный екатерининский пятак. Тяжелая, грубая, позеленевшая от времени медная монета с неровными краями, двуглавым орлом на одной стороне и вензелем на другой.

— 1782 год, — прочитал Анатолий, — ей больше двухсот лет… Откуда она у тебя, расскажи, это важно.

Я напряг память:

— У нас в соседней деревне стояла сожженная, разрушенная церковь, очень старая. Мы всегда ее боялись, страшная она какая-то. Деревенские пацаны там играли в разбойников, раскопали несколько монет… показали родителям. Монеты оказались старинные, вызвали археологов. Те нашли там клад… Ну, клад не клад, нашли глиняный горшок с медными монетами и немного серебряных, больше ничего. Ну вот, одна из тех монет попала к моему… — Я осекся и замолчал. — Ну, а он потом мне ее подарил. Давно, в детстве еще. Что скажешь?

— Немного странно все это, — Анатолий задумался, — даже в советское время разрушенные сожженные церкви обычно так не оставляли. Плохая примета. Понятно, что не восстанавливали, ну значит, просто разбирали на кирпичи. Тем более деревенская церковь. Если она давно стояла сожженная и брошенная, возможно, там была какая-то плохая история. С другой стороны, ну кто в старину в действующей церкви будет медные монеты закапывать? Их ценность невелика… Если в церкви, что и прятали, то дорогие вещи, иконы, золотые украшения. Скрывали их от разбойников, от войны или от советской власти. Более вероятно, что горшок медных и серебряных монет — это чьи-то накопления. Скорее всего, их отобрали или украли и в тайне закопали в развалинах… Может, эта церковь ранее уже была разрушена, тогда монеты в горшке — это воровской или разбойничий схрон. Может, кровь была на них… В любом случае место, где нашли монеты, хорошим не назовешь…

— Ну а ты можешь эту монету как-то проверить, проанализировать, что ли? — Я не знал, как подобрать слова. — Она в моих снах виновата?

— Ну, скажешь тоже… Монетам анализы не делают. — Анатолий впервые улыбнулся. — Монета плохая, это я и так чувствую. Естественно, она могла все это вызывать…

— Слушай, а эта… тетка в метро?

— Да, обычная ведьма… Ну, не совсем обычная, конечно. Сильная, даже очень сильная… Я бы сказал, настоящий черный маг. Она почувствовала твой взгляд, а ты был подавлен своими снами и сразу испугался. Они чувствуют, если в человеке что-то не так. Ведьма легко пробила твою защиту и… в общем, хорошо, что она до тебя не дотронулась… иначе…

— Иначе ЧТО? — во рту у меня пересохло.

— Ну, она же не дотронулась, — улыбнулся Анатолий. — Забудь… все хорошо. Тем более, пока мы тут сидели, я уже немного над тобой поработал… Чуть-чуть починил тебя. Так что не переживай.

— Анатолий, погоди. Что-то не складывается… У меня эта монета с детства. Она давно лежит рядом с моими вещами. Я ее тысячу раз в руках держал, и никогда в детстве мне ничего подобного не снилось. И тут вдруг, нате вам — монета активировалась, через десять лет…

— Вот ты приставучий, — покачал головой Анатолий. — Я не хотел об этом говорить, ну да ладно… Короче, у тебя тоже есть определенные способности…

— Способности к магии, что ли, ты шутишь?? — перебил я Анатолия.

— Погоди, не нервничай. Способности есть у многих. Кто-то о них догадывается, кто-то нет. Неважно. У тебя они есть. Помнишь, я тебе руку лечил?

— Помню.

— Так вот, воздействуя на тебя, я тебя как бы немного разбудил. Ты стал более восприимчив, чувствителен к энергетическим полям и воздействиям. Твой стресс, конфликты, любовные переживания усилили все это, и ты начал чувствовать отрицательную энергию монеты. Все просто. А способности у тебя есть, хочешь, докажу?

— Даже не знаю. — Я замялся. — а как?

— У тебя здесь есть фотография человека, о котором ты сильно переживаешь?

— Да есть… — У меня была с собой ЕЕ фотография…

— Я не буду тебе мешать и пойду на кухню, а ты сядь и внимательно посмотри на фото. Представь, что это не фото, а реальный человек. Ничего страшного не будет, просто попробуй.

Анатолий ушел, закрыв за собой дверь. Взяв фотографию, я вздохнул и еще раз внимательно вгляделся в черты знакомого лица. Вдруг фотография стала расширяться, белые поля фотокарточки растворились в воздухе и пропали… Я смотрел на красивое грустное лицо. Увидел, как ей на лоб упала прядь светлых волос… Она подняла взгляд на меня… Я вздрогнул и выронил фото.

— Ну вот, — в дверях стоял улыбающийся Анатолий, — а ты мне не верил!

— Знаете что, товарищ волшебник, — сказал я, с трудом поднимаясь с пола, — идите вы с вашей магией. Хочу жить в обычном мире, без всяких чудес. Можно?

— Да можно, можно…

— Слушай, Анатолий, монету забери, а?

— Это твоя монета, чтобы я мог ее забрать, ты должен мне ее подарить.

— Дарю тебе, Анатолий, эту… монету…

— Отлично. — Анатолий достал из кармана носовой платок, не касаясь пальцами, аккуратно завернул монету и быстро убрал ее в карман.

У двери я остановился:

— Анатолий, извини за дурацкий вопрос. А в вашей «магической иерархии», если взять, например, от рядового до генерала, у тебя какое звание??

Анатолий на минутку задумался:

— Ну, наверное, старший лейтенант. Надеюсь скоро стать капитаном… — и ушел.

С тех пор мы не виделись. Страшный сон мне больше не снился.

Я очень трепетно отношусь к тем вещам, в которых ничего не понимаю. Даже не знаю, можно ли называть в книге настоящее имя белого мага? У магов работа сложная, вдруг это как-то навредит или «рассекретит» его… Конечно, Анатолия звали НЕ Анатолий. У него тоже было имя на букву «а», но намного звучнее и красивее. Прошло уже больше двадцати лет. Не знаю, бросил ли он свои юношеские увлечения магией или уже дослужился до «генерала»… В любом случае надеюсь, у него все сложилось хорошо. И я бы с удовольствием поболтал с ним, как раньше. Как пел в своей песне Ю. Лоза:

О далеких мирах, о волшебных дарах,

Что когда-нибудь под ноги мне упадут…