Глава 8
Эрика
Тим уверенно заслоняет меня собой. Его плечи немного опускаются и разворачиваются, кулаки сжимаются. Много раз я видела подобную стойку у Дена…
Мой брат занимался боксом. Учил меня некоторым приёмам. Хотя считал, что я слишком самоуверенная. Что в реальном конфликте с применением силы ни за что не вывезу.
«Тогда зачем ты меня учишь?» — обиженно спросила его тогда.
«Ты моя сестра. Мне так спокойнее. Спокойнее, когда ты хотя бы базово в теме и теоретически знаешь, как за себя постоять. Но надеюсь, тебе это никогда не понадобится, Рика. Научись лучше быстро бегать».
«Пфф!.. Убегать? Это как-то трусливо».
«Это разумно, сестра. Будь разумной».
Жаль, что мой брат сам не всегда разумный. Чаще всего он совершенно неразумный.
И это у нас семейное.
— Нет-нет-нет! — выныриваю из-за спины Тима. — Никаких драк! Я сейчас просто полицию вызову, — демонстративно достаю телефон из кармана джинсов.
— Карамелька, блин! — рявкает Тим и рывком оттаскивает меня обратно за свою спину.
Телефон вываливается из рук. Один из тех типов налетает на Тима и тут же получает в лицо. Со стоном и руганью отступает. Второй вальяжно вертит в руках биту.
— Спортсмен, да? — с издёвкой в голосе цедит он. — Спортсменам травмироваться нельзя, а то пи*дец карьере.
Меня накрывает паникой. Даже не с первого раза получается поднять телефон с асфальта. Пальцы непослушно тыкают в экран в попытке позвонить в полицию.
— Хватит болтать, иди сюда, — Тим манит пальцем мудака с битой.
Я ещё ни разу не видела Тимофея таким. Кажется, сейчас он немного невменяем. Ни грамма страха. Глаза сверкают от азарта.
В воздухе искрит от адреналина.
Мой брат прав, не вывезу я против парней и, тем более, биты.
Но мне всё равно хочется влезть, потому что я очень боюсь за Тима.
— Уезжайте отсюда! — начинаю кричать. — Я вызываю полицию! Оставьте нас в покое!
Щёки мокрые. Губы становятся солёными.
— Закрой рот, девка! Откроешь, когда будем нуждаться в твои интимных услугах, — отбривает тот, что уже схлопотал по лицу.
Тим сатанеет на глазах.
— В каких услугах, говно? Я тебе сейчас лицо снесу и все причиндалы вырву!
Хватает его за грудки, встряхивает. Тот, что с битой, бросается к ним. Но Тим успевает подставить руку и отвести удар от своей головы. Однако тут же получает под дых. Они начинают месить его вдвоём.
Телефон вновь падает из рук, я с воплями запрыгиваю на спину одного из этих мудаков, начинаю бить, куда придётся. Голова, плечи, горло…
«Надо целиться в кадык, — звучит голос Дена в ушах. — Или в подбородок. Даже удар с силой в восемь килограмм по правильному месту может свалить шкаф. Видишь вот эту точку?..»
Я не могу дотянуться до подбородка. И с истерикой не справляюсь. Мои удары слишком слабые, я чувствую. Слетаю со спины, проезжаюсь по асфальту боком. Искры и слёзы брызгают из глаз. Дотянувшись до телефона, вновь пытаюсь позвонить в полицию. Соединения почему-то нет…
Эти уроды, отборно матерясь, продолжают нападать на Тима. По очереди, вместе… Однако Тимофей совершенно точно знает, что делает. К себе близко не подпускает. Отбивает удар, выписывает жёсткую двойку, отступает. Блок, удар, в сторону… Сейчас он как танцор, хотя на танцполе я могла поклясться, что танцевать он не умеет.
Наконец дозваниваюсь до полиции, с трудом поднимаюсь с асфальта…
— Алло… на нас напали… двое… эмм… — истерично смотрю по сторонам в поисках хоть какой-то таблички с названием улицы. — Орджоникидзе…
— Карамелька, скинь быстро! — дёргается ко мне Тим.
Один из придурков, согнувшись пополам, держится за машину и тяжело дышит. Второй… А где второй?
— Вас не слышно. Повторите где Вы находитесь? — звучит из трубки.
Тим выхватывает телефон, скидывает.
— Нельзя ментов! Я же в самоволке! Ты как? — на секунду обхватывает ладонями моё лицо, обеспокоенно заглядывает в глаза.
С моим лицом всё в порядке. А вот на боку всё содрано в мясо. Шок немного притупляет боль.
— Н-нормально, — дрожат мои губы.
— Всё, пошли отсюда!
Берёт меня за руку и… За его спиной внезапно оказывается второй. Я успеваю лишь моргнуть и дёрнуть Тима за руку, но это не спасает его, нет.
Звук глухого удара…
Пошатнувшись, Тим скользит по моему лицу дезориентированным взглядом. А потом падает к моим ногам.
— Забирай эту куклу!
— Да хрен на неё, валим отсюда!
Голова кружится, ноги подкашиваются. Падаю на колени рядом с Тимофеем. Тачка уезжает…
Тим без сознания. Трясущимися руками ощупываю его голову. Ладонь становится мокрой, когда касается затылка.
Боже!..
— Ммм, — стонет Тим, не открывая глаз.
— Тим… Тим, пожалуйста!.. — рыдаю я, упав на его грудь. — Открой глаза! Скажи, что ты в порядке!
Тим не реагирует.
— Прости меня, пожалуйста… Прости… — шепчу с отчаянием.
Вызываю скорую. Сбивчиво объясняю, где мы и что случилось, а потом жду, кажется, целую вечность, когда она приедет…
Тимофей приходит в себя, когда его осматривают медики в машине скорой.
— Я в порядке… в порядке, — хмуро отмахивается от фонарика, когда ему светят в глаза. — Не надо никакой госпитализации…
— Как это не надо? — встреваю я. — Тим, у тебя может быть сотрясение.
— Пишите отказ. И адрес, по которому Вас навестит полиция, — недобро смотрит на Тимофея мужчина-фельдшер.
— Зачем полиция? Я просто упал…
— Девушка сказала, что была драка. Что на вас напали.
Чувствую себя мерзко… Какая же я дура… Не могла, что ли, сказать, что человек упал?
Мямлю какие-то оправдания. Тим злится, не собирается писать никаких отказов и давать адресов. Хочет спрыгнуть с кушетки, слинять из скорой…
— Травма серьёзная, парень, — вновь пытается осмотреть его медик, не отпуская. — Надо в больницу, понимаешь?
Тим качает головой, его веки медленно смыкаются, тело неожиданно ведёт в сторону. Кажется, он вновь отключится сейчас.
— Всё, везите его в больницу, — решаю я за него.
Дверь скорой захлопывается.
— Карамелька, — шепчет Тимофей сурово. — Это звиздец просто!
— Ну что звиздец? Что? — пересаживаюсь к нему. — Лучше убедиться, что нет серьёзного сотрясения. Знаешь, что может быть после сотрясения? Большие проблемы со здоровьем. Потеря памяти. Даже потеря зрения.
Конец ознакомительного фрагмента.
