Притворись моей, девочка!

Кира Сорока, 2023

Мы учимся в одной школе. И даже больше. Мы одноклассники. Он – чёртов мажор, да ещё и с бонусом в виде брата-близнеца. И они – те ещё мерзавцы!Одному брату я до лампочки. А вот второй решил во что бы то ни стало сделать меня своей. Временно. И так уж сложились обстоятельства, что мы оказались в одной гостинице и даже на одном этаже. На все осенние каникулы. И, похоже, он решил все эти десять дней развлекаться со мной…Вторая книга из серии "Прятки". Все книги серии перекликаются сюжетом, но их можно читать и отдельно.

Глава 9

Даша

Вот он — дьявол во плоти! Тимур Соболев.

То же лицо, что и у Артёма. Тот же цвет глаз. Вот только взгляд жёсткий и ледяной. А у Артёма чаще всего несколько отстранённый, даже отсутствующий. Правда, сегодня был весёлый.

Братья, вообще-то, внешне очень сильно похожи друг на друга. И кто их не знает, легко может перепутать. В пансионе в самый первый год их тоже сначала путали. И тогда они стали носить разные причёски. Да и одежду выбирали разную по стилю. Тимур носит в основном спортивку. А Артём — футболки поло и джинсы.

Увидев нас, Тимур хмурит брови и делает шаг назад, давая возможность выйти из лифта. Кажется, он собирался куда-то ехать, но явно передумал.

— Брат, — кивает он Артёму, а потом переводит взгляд на меня. — Рязанова.

Я не могу не ответить язвительно:

— Мистер задница!

Тимур прожигает меня гневным взглядом, а я смотрю на Артёма, который, судя по всему, пытается скрыть улыбку.

— Я пойду, — говорю ему.

Он просто кивает, не собираясь отвечать мне. Между двумя братьями явно происходит зрительный поединок. А я между ними как меж двух огней. И мне немного дурно, если честно.

Быстро ретируюсь. Открываю дверь номера и залетаю внутрь. Прижавшись спиной к двери, невольно слышу их разговор:

— Где вы были? — недовольно выплёвывает Тимур.

— С кем? — бесстрастно уточняет Артём.

— Твою ж мать, Тёмыч! Давай без этого цирка! Где ты был с Рязановой?

Я не должна подслушивать… Это некрасиво. Но очень хочу, поэтому остаюсь на месте и вжимаю ухо в дверное полотно.

— Мы просто гуляли, — негромко отвечает Артём, а потом говорит ещё тише: — Не лезь в это, брат. Я сам разберусь.

— Разберёшься с чем? — цедит Тимур сквозь зубы. — Разберёшься так же, как на гонках? Из-за неё снова нас подставишь?

О чём он говорит?

Тимур гневно продолжает:

— Она хоть спасибо тебе сказала за то, что помог ей свалить от гаишников?

Я прижимаю ладонь к губам, чтобы заглушить удивлённое «оох». Сразу вспоминаю вчерашний вечер. Мы с Машкой никак не могли выбраться из затора, ещё чуть-чуть — и не смогли бы совсем. Патрульная машина была так близко… И что сделал Артём? Он врезался в них!

Значит, Артём сделал это для нас? Для меня?

Не могу в это поверить!

В кармане моей куртки звонит телефон. Да так громко, что наверняка его слышно и в коридоре. Оба брата замолкают, я же уношусь подальше от двери. Закрываюсь в спальне. Достав телефон, принимаю вызов. Он от мамы.

Стандартный разговор. О том, как у меня дела, и чем я занималась весь день. А также она сообщает, что приедет, скорее всего, послезавтра, и мы наконец сможем вместе погулять по городу. Потом мама желает мне спокойной ночи, и мы прощаемся.

Но какое там! О спокойствии мечтать не приходится, когда рядом живут братья Соболевы.

Да как меня угораздило-то?!

Одного я всем сердцем ненавижу. А второй… Не знаю… Сегодня моя ненависть к нему значительно поубавилась. Необычное чувство — думать об Артёме без привычного сарказма…

Я возвращаюсь в гостиную, приближаюсь к двери и прислушиваюсь. Кажется, они ушли, потому что в коридоре тихо. Чтобы убедиться, открываю дверь и выглядываю наружу.

Никого.

Что ж… ладно.

Завтра я признаюсь Артёму в том, что слышала их разговор с Тимуром. И скажу ему «спасибо» за его легкомысленный, но очень геройский поступок на тех дурацких гонках.

***

Утро встречает меня хорошей погодой, а точнее — ярким солнцем, бьющим в окно. Будучи в пансионе, сейчас впору было бы надевать шапки и варежки, а здесь, за тысячу километров от школы, так тепло, что днём достаточно лишь футболки с длинным рукавом.

Привожу себя в порядок и решаю прогуляться к морю, прихватив с собой завтрак. В отеле шведский стол, и я, взяв контейнер, кладу туда пару варёных яиц и сандвич с курицей.

Выхожу из гостиницы через задний вход. Здесь самый близкий путь к берегу.

Сначала перехожу узкую набережную, а потом спускаюсь по лестнице. Очутившись на почти безлюдном пляже, шагаю к большим подвесным качелям. Такие здесь через каждые несколько метров.

Забравшись на качели с ногами, открываю свой контейнер. Откусив кусочек сандвича, смотрю на море. Оно немного волнуется, переливаясь всей палитрой голубых, лазурных, синих оттенков. Очень красиво…

Совершенно неожиданно за моей спиной кто-то прокашливается, и я оборачиваюсь. Какой-то парень… Мой ровесник или немного старше меня… И смотрит так, словно собрался заговорить со мной.

Что ему нужно?

— Привет, — говорит он с улыбкой и обходит качели, чтобы встать перед моим лицом. — Как тебе вид?

— Вообще-то, сейчас я ничего не вижу, — реагирую весьма недружелюбно.

Возможно, Артём вчера был прав. Иногда я слишком привередлива.

— А я не про море, — ухмыляется парень. — Я про себя.

Невольно хохотнув, прикрываю рот рукой. Ну ладно, может, он и не так плох, раз за секунду меня рассмешил. Я решаю вступить в игру и осматриваю его с ног до головы.

Светло-русые волосы, серо-голубые глаза… Рост примерно метр восемьдесят. Плечи широкие. Красивая белоснежная улыбка. Одежда на нём, похоже, довольно дорогая.

Очередной мажор, что ли? Нет уж, мне это не нужно.

— Знаешь… — я откусываю сандвич и продолжаю с набитым ртом: — Вид на море намного интереснее. Так что, будь добр — иди, куда шёл.

— Нет, ты, наверное, не разглядела, — он делает шаг ко мне. — Или у тебя со зрением проблемы?

Парень явно злится, что я его отвергла. В одно мгновение с его лица сползает улыбка, а в глазах появляется упрямство.

Ясно. Уходить не собирается. Ещё и садится рядом.

Я бросаю сандвич в контейнер и собираюсь встать. Но этот придурок больно стискивает моё запястье.

— Ай! Ты что творишь?! — с негодованием пытаюсь вырываться.

Страха не чувствую, лишь подкатывающую к горлу ярость.

— Сиди смирно! — тихо рычит он прямо мне в лицо. — Тот парень… Он заплатил мне, чтобы я тебя припугнул.

— Что? Какой ещё парень?

Дёргаю головой, пытаясь обернуться, но незнакомец хватает меня за подбородок.

— Эй, не смотри! Не пали контору!.. Я ничего тебе не сделаю. Ты просто должна ещё немного мне посопротивляться. А потом я уйду.

Господи… Бред какой-то!

— У тебя, вообще, все дома? — возмущённо смотрю на него. Продолжаю попытки освободиться от его захвата. — Скажи, кто тебе заплатил!

— Я его не знаю, — пожимает плечами. — Но сумма солидная.

— Ну да, хватит на шмотки и гель для укладки волос! — выплёвываю с сарказмом.

Теперь я вижу, что весь его образ — фальшивка. И шмотки не брендовые, а только копия. Причём не самая лучшая.

— Слушай, ты такая язва… — оскаливается он. — Жаль, что мне не заплатили за то, чтобы дать тебе хорошую затрещину.

— А ты попробуй!

Начинаю вырываться ещё отчаяннее. В итоге мой контейнер летит на гальку. Сандвич из него вываливается и разлетается на части.

— Упс! Осталась без завтрака, — с издёвкой комментирует парень.

Я сейчас сама ему врежу!

Впрочем, он меня быстро отпускает. И, невозмутимо бросив «ничего личного», уходит дальше по берегу.

Я вскакиваю с качелей и поворачиваюсь в сторону гостиницы.

Кто заплатил этому придурку? Кто?

На набережной — только редкие прохожие, да и на самом пляже поблизости не видно ни души… А вот в дверях отеля я замечаю широкую спину парня, обтянутую знакомой футболкой…

Артём.

Сволочь! Зачем он это сделал? Хотел спасти от приставшего ко мне гада, словно рыцарь в сияющих доспехах? Так что ж не спас?

Я собираю остатки еды в контейнер и, не закрывая его крышкой, оставляю рядом с большим валуном. Возвращаюсь к качелям, вновь забираюсь на них с ногами и смотрю на то, как мой сандвич ест бездомная собака. Здесь на пляже их полно. Нужно принести им что-нибудь ещё… Но желания идти в отель у меня нет.

Телефон вибрирует, оповещая о сообщении. Оно от Артёма.

Номерами мы обменялись ещё вчера, чтобы он каждый раз не ломился в мой номер, и мог просто написать или позвонить.

Пробегаю взглядом по тексту.

«Видел тебя на берегу, никуда не уходи, сейчас буду».

Ой, да не надо уже!

Да пошёл ты, Тёма, лесом!

Вот что я хочу ему ответить, но, скрипнув зубами, пишу: «Приходи».

Я не стану говорить ему, что уже его видела. И что знаю о том, что он сделал! Лучше посмотрю, что ещё у него на уме…