Зыбкое счастье

Мария Кзара

Игорь Славский – популярный общественный деятель, музыкант, продюсер, переживает не лучшие времена: развод с женой, проблемы на работе. В разгар этих событий происходит встреча, которая перевернет всю его жизнь и подарит, наконец, надежду на счастье…

© Мария Кзара, 2017

ISBN 978-5-4485-7946-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1

В очередной раз подавив в себе желание разбить о стену раскалившийся от звонков телефон, я отключил звук и вошел в квартиру.

«Вот так люди и страдают от стрессов, держат в себе негатив, не давая себе возможности выплеснуть всю накопившуюся энергию… А может, ну его, телефон этот? Треснуть об стену и хотя бы несколько часов посидеть в тишине…» — думал я, скидывая куртку и ботинки.

Я прислушался. Из спальни доносился голос Юли, моей жены. Она с кем-то разговаривала по телефону. Ее раздраженный тон, так часто слышимый мною в последнее время, но так и не ставший привычным, заставил меня внутренне напрячься. Я гадал, что случилось на сей раз. Впрочем, могло быть все, что угодно. Мы оба слишком устали от этой бесконечной гонки, от этого бешеного ритма, в котором протекала наша жизнь. Ее упреки были вполне обоснованны — она была замужем и желала видеть своего мужа дома хотя бы несколько часов в сутки, но…

— А я тебе и говорю, что моему терпению пришел конец! — кричала Юля в трубку.

Я вошел в комнату и увидел ее — красивую, стройную, в узких джинсах и майке, с выражением усталости на загорелом лице. В одной руке ее была сигарета, в другой — телефон. Заметив меня, она быстро спрятала мобильник в сумку и, продолжая курить, прошла к гардеробу, рывком распахнула дверцы и принялась выбрасывать на кровать свою одежду.

Я хотел спросить «Что ты делаешь?», но этот вопрос показался мне совершенно глупым. Поэтому я продолжал в растерянности стоять и смотреть за тем, как моя жена, с которой я прожил семь лет, которую я любил, демонстративно собирала вещи.

— Юля, мы можем поговорить? — осторожно спросил я.

Она бросила на меня гневный взгляд и ничего не ответила, продолжая освобождать полки. Я не мог больше смотреть на это, подошел к ней, схватил за руку и развернул к себе.

— Оставь меня! — закричала она, отталкивая меня.

Потушив сигарету в стоящей на столике пепельнице, она вытащила из шкафа чемодан и принялась суетливо заталкивать туда одежду.

— В чем дело? — все-таки спросил я.

Она остановилась, выпрямилась и посмотрела на меня. Она долго смотрела — с сожалением, грустью и разочарованием. Затем села на краешек кровати и закусила губу. Я хорошо знал этот ее жест — она всегда так делала, когда старалась сдержать слезы.

— Я не могу так больше, Игорь. Прости, но я ухожу. И ты знаешь…

Она замолчала, так как в этот момент раздался телефонный звонок. Мы вместе посмотрели на аппарат, который казался нам обоим врагом номер один и причиной всех бед. Она вздохнула и продолжила паковать вещи, а я взял трубку, злясь на себя за то, что не смог проигнорировать звонок.

Звонили из студии.

— Игорь, здесь ребята из Хабаровска. Говорят, ты их пригласил на прослушивание. Они только сейчас прилетели и сразу к нам. А им еще надо гостиницу найти…

— Черт! — невольно вырвалось у меня. Я покосился на Юлю, которая выгребала из тумбочки свою косметику и сваливала ее в огромный полиэтиленовый пакет.

— Что мне им сказать?

— Скажи, что я сейчас приеду, — процедил я сквозь зубы.

Юля покосилась на меня и пренебрежительно хмыкнула. Я почувствовал себя совершенно обессиленным и измотанным. Мысль о том, что сейчас снова придется ехать через всю Москву в студию, чтобы послушать очередной начинающий коллектив, с большими амбициями, но маленьким творческим потенциалом, повергла меня в отчаяние.

«От меня уходит жена, а я должен уделить внимание этим пацанам из Хабаровска!» — подумал я. Сильно хотелось курить и еще выпить чего-нибудь. Но это после, когда вернусь домой, и мы с Юлей…

На этом мысль остановилась. С Юлей? Да она же уходить собралась. Неужели я ничего не могу сделать?

— Послушай. Оставь в покое свои вещи! — не выдержал я. — Ты никуда не пойдешь!

— Не смей разговаривать со мной в таком тоне! Я не твой подчиненный. Я все решила, — сказала она. — Поезжай! Тебя ждут. Дай мне спокойно собраться.

Я вышел в коридор и закурил. Обычно мы не курили в комнатах. Но сегодня было можно.

В кармане завибрировал мобильник. Я вытащил его и посмотрел на дисплей. Какой-то неизвестный абонент рвался в эфир.

— Да, — ответил я.

— Игорь Славский? — спросил приятный женский голос. — Это Женя Винтер.

Я молчал, ожидая, что она скажет, а она, выдержав паузу, продолжала.

— Я журналист. Мы встречались с вами в «Анатомии демократии». Был разговор о защите авторских прав.

— Да, я помню, — нетерпеливо сказал я.

— Я бы хотела, чтобы вы прокомментировали ситуацию с Анатолием Базановым. Вы подали иск за публичное оскорбление в ваш адрес и…

— Я не собираюсь ничего комментировать, — резко ответил я и хотел бросить трубку, но что-то помешало мне. Наверное, воспитание.

— Может быть, мы с вами сможем встретиться и переговорить? — мягко предложила госпожа Винтер.

В моей голове пронесся вихрь мыслей, и я поразился, как в такое короткое время может возникнуть и исчезнуть столько мыслей одновременно.

— Если вы желаете обсудить дело с Базановым, то я…

— Нет. У меня много вопросов, — голос ее стал совсем карамельным, и это на меня подействовало.

— Хорошо, — сказал я.

— Я перезвоню, — сказала она и первая отключилась.

Мне сейчас было некогда размышлять о том, кто она, откуда и что ей от меня нужно. Все мое внимание было сосредоточено на Юле, которая вытаскивала из комнаты чемодан. Поставив его в коридоре, она снова исчезла в спальне и вернулась уже с ворохом пакетов.

— Не говори ничего! — предупредила она меня, едва я открыл рот, чтобы начать умолять ее остаться.

— Куда ты пойдешь? Могу я поинтересоваться?

— Тебя это больше не касается.

— Ты моя жена… — мне казалось, что это был самый веский аргумент.

— Считай, что уже нет. В последнее время я жила так, словно у меня вообще нет мужа. Нет и не было. Прощай, Игорь!

Я молча наблюдал за тем, как она одевалась. Покопавшись в сумочке, она взяла чемодан и выкатила его на площадку, вернулась за пакетами и ушла окончательно. Хлопнула дверь. Открылся и закрылся лифт.

Я достал сигарету и вышел на балкон. У подъезда стояла блестящая черная иномарка, возле которой нервно вышагивал парень в кожаной куртке. Едва Юля вышла на улицу, он кинулся к ней, забрал у нее чемодан, поцеловал в щеку и проводил к машине. Она даже не взглянула на меня, хотя прекрасно знала, что я стою на балконе и смотрю вниз. Ее спутник закинул вещи в машину, усадил ее в теплый кожаный салон и увез в неизвестном направлении.

Я снова ощутил непреодолимое желание нажраться, но меня ждала группа из Хабаровска, и я поехал к ним.

***

На проспекте Мира, как всегда, стояла плотная пробка. Обычно я старался по возможности не соваться на проспект Мира, хотя самый короткий путь пролегал через него. Я брал в объезд, и хотя это оказывалось дальше, но, по крайней мере, там я ехал, а не стоял на месте, зажатый со всех сторон дымящими машинами. Но сегодня я пропустил нужный поворот и оказался в самой гуще извечной пробки.

«Стоило бы быть повнимательнее», — подумал я, закуривая и грустно усмехаясь. Повнимательнее? Хорошо, что я никуда и ни в кого не въехал, будучи погруженным в собственные мысли. От меня ушла Юля. Юля. Ушла. Ушла… Юля…

В следующий момент перед глазами встал образ черной машины и ее владельца в кожаной куртке, с которым уехала Юля, и от этого стало еще больнее, еще обиднее. Уходя, она обвинила во всем меня. Что ж…. Возможно, так оно и было. А возможно, она просто искала повод, чтобы уйти, поскольку было куда уходить. И к кому. Впрочем… Я понимал, что уделяй я ей побольше внимания, этого бы не случилось. У нее не было потребности в ком-то еще, когда я был рядом. Она любила меня, и мы были счастливы. Пока дела не стали отнимать у меня столько времени.

Я надеялся на ее терпение и понимание. У нас бывали скандалы, но все снова вставало на свои места. А сегодня она все же ушла. И вряд ли вернется.

Образ этой черной машины не позволял мыслям типа «А может мне стоит попытаться ее вернуть?» возникнуть в моей голове.

На дороге началось слабое движение, я на полметра сдвинулся с места и снова встал. От очередного погружения в размышления меня отвлек телефон. Я схватил его, и первой мыслью была «Это Юля». Но это была Женя Винтер. Своим карамельным голосом она назвала время и место встречи, выбрав для этого один из лучших ресторанов.

«Интересно, что ей нужно? Вероятно, преследует личные цели…» — решил я и снова подумал о Юле.

Телефон затренькал снова. На этот раз смс. Еще не открыв его, я знал, от кого.

«Привет, Игорь! Как твои дела? Хорошего тебе настроения и приятного вечера!» — прочитал я. Вверху сообщения, в графе «от кого» значилось «Надя. Питер».

Надя была моим «телефонным ангелом». Я не знал о ней практически ничего, кроме того, что она была из Питера. Я не представлял, как она выглядит, и как к ней попал мой номер телефона, но когда от нее пришла самая первая смска, наполненная нежностью и смущением, я почему-то не смог не ответить. Так завязалась наша переписка.

Иногда я подолгу не отвечал ей — по разным причинам. Не мог, не успевал, не хотел… Но я всегда знал, что она ждет. И когда я все-таки находил возможность написать ей, то немедленно получал ответ. Я писал ей обо всем, а она читала и поддерживала меня. Я понимал, что это было эгоистично с моей стороны, но по-другому не получалось. Она сама задала такой тон нашему общению, и от него было сложно отойти. Она спрашивала, а я отвечал. Пару раз я даже звонил ей. Сам. Но она так жутко смущалась, что я решил больше не тревожить ее и продолжал писать.

И вот очередная смска. Я невольно улыбнулся от умиления и уже собрался набрать ей ответ, но пробка начала рассасываться, и я сосредоточил все внимание на дороге. Нужно было как можно скорее добраться до студии.

К моему величайшему облегчению, встреча с группой из Хабаровска не затянулась надолго. Я был не в настроении, однако постарался объективно их оценить и вынести честный вердикт:

— Вам еще работать и работать, парни. К сожалению, ничего нового я не услышал. Такого, что еще никто до вас не сыграл. Так что могу пожелать вам удачи и творческих успехов!

Я взглянул на часы: пора было ехать в ресторан на встречу с Женей Винтер. Настроение было как-то странное — не то подавленное, не то безразличное. Но я поехал.

Госпожа Винтер уже ожидала меня. Я сел напротив нее за столик и в первую очередь сделал то, что она от меня ожидала — оценил ее внешний вид. Это была симпатичная блондинка — холеная, уверенная в себе и в собственной исключительности, одетая просто, но дорого и со вкусом. Ее рука с аккуратным маникюром лежала на скатерти возле тарелки, другой рукой она кокетливо наматывала на палец золотистый локон.

Она в свою очередь разглядывала меня, и по ее выражению лица я пытался догадаться о ее впечатлениях. Брезгливости и снисхождения я не заметил, — и на том спасибо. Хотя я понимал, что к концу дня выгляжу далеко не так безупречно, как моя собеседница. Я даже слегка смутился своих джинсов и спортивной кофты, в которых меня не должны были сюда пускать. Но, видимо, мое имя и лицо все-таки что-то значили.

— Игорь… Можно вас так называть? — начала Женя. — Или, может, перейдем на «ты»? Мне так легче вести переговоры.

— Как угодно, — согласился я.

Подошел официант, я вопросительно посмотрел на Женю. Она улыбнулась.

— Я не голодна. Но, пожалуй, не откажусь от порции овощного салата и бокала вина. А ты, Игорь?

— Я за рулем, поэтому ограничусь салатом и кофе.

— Я тоже за рулем. Но мне очень хочется выпить вина… Вернусь на такси, — сказала Женя, и когда официант ушел, многозначительно посмотрела на меня. — А, может, нам по пути, и ты меня подбросишь?

Я слегка опешил от такой прямоты, впрочем, мне пора было бы привыкнуть общаться с этими «светскими львицами», синонимом которых был «нахалки».

— У меня не так много времени, и если ты сразу перейдешь к делу, я буду тебе очень признателен, — сказал я, почувствовав, что в моем тоне прозвучала неприязнь.

Но Женя, казалось, ничего не заметила. Или сделала вид, что не заметила.

— Хорошо, — согласилась она. — Сейчас принесут наш заказ. А пока… Может быть, ты все же скажешь пару слов про эту историю с Базановым.

— Мне бы не хотелось портить вечер, — ответил я и даже попытался улыбнуться.

Катя издала вздох разочарования, но потом снова улыбнулась.

— Кажется, мы с тобой не виделись со съемок той передачи. Ты все так же борешься за защиту авторских прав?

— Да. Это практически моя основная деятельность. Помимо раскрутки молодых групп и собственного проекта.

— А можно поподробнее про проект?

Я испугался, что сейчас она вытащит из-под столика диктофон или блокнот с ручкой и начнет стенографировать, но она продолжала сидеть и смотреть на меня, спокойная, невозмутимая.

— Нет. Пока это профессиональная тайна, — ответил я.

— Эх… И тут не повезло, — она снова вздохнула. — Тогда вот моя просьба…

Я кивнул и приготовился слушать, хотя меня порядком утомило общество этой дамы. Я не знал, как себя с ней вести, да вдобавок очень устал и мечтал поскорее оказаться дома.

— Ты, наверняка, в курсе, что недавно проходили съемки очередного выпуска «Музыкального ринга» с участием твоего брата, — начала Женя и вопросительно взглянула на меня.

Я кивнул.

— Тебя там, к сожалению, не было…

— Я был очень занят.

— Очень жаль. А Олег рассказывал о том, что там произошло?

— В последнее время мы с Олегом общаемся крайне редко и даже новости друг о друге узнаем от друзей или через интернет.

— Ну, тогда я сейчас сообщу тебе кое-что интересное, — она понизила голос до шепота и сверкнула глазами.

«В друзья набивается?» — мелькнула у меня неприятная мысль.

Принесли заказ. Она сделала глоток из своего бокала и вновь посмотрела на меня.

— Твой брат — настоящий рок-герой! Нет — здоровью, нет — семье, нет — собственности, нет — политическим компромиссам… Я им восхищаюсь!

— Прекрасно, — сухо сказал я, почувствовав сразу четыре камня в своем огороде.

— И, конечно же, я не могла спокойно выносить его оппонентов, коими выступали этот Карабас Барабас и его деревянные куклы — группа «Детки». Я высказала все, что думала. Им не понравилось. И теперь они подали на меня в суд…

— Мне очень жаль.

— Игорь, пожалуйста, скажи, как я могу связаться с Олегом? Мне нужна его помощь. Я хочу попросить его выступить свидетелем в мою защиту на суде. Если в этом будет необходимость.

Я удивленно посмотрел на нее. И ради этого она вытащила меня сюда? Ради того, чтобы попросить телефон Олега?

— Извини, Евгения…

— Женя! — поправила она меня.

— Извини, Женя… Ко мне не раз обращались с подобной просьбой, но я всегда отвечал отказом. Это частная жизнь Олега, и я не могу…

— Игорь, я просто позвоню ему и обо всем договорюсь сама, — настаивала Женя.

Заметив официанта, она подозвала его к нашему столику.

— Пожалуйста, счет, — попросила она.

Я полез за бумажником, но она опередила меня.

— Я приглашаю — я плачу, — сказала она.

Закончив ужин, мы вышли на улицу. Было уже совсем темно и довольно прохладно. Женя зябко поежилась в своем пальто.

— Где здесь стоянка такси? — спросила она у меня.

— Я подвезу тебя. Идем к машине, — сказал я.

Женя охотно согласилась. К счастью, ее дом был по пути к моему. Когда мы подъехали, и она собралась выходить, она снова взглянула на меня:

— Не зайдешь?

— В другой раз. Очень устал и хочу отдохнуть, — сказал я.

— Было приятно пообщаться, — сказала она. — Жаль, что ты отказался мне помочь. Мне просто придется приложить больше усилий, чтобы связаться с Олегом.

— Подожди… — я вытащил визитку и с обратной стороны написал номер Олега, который помнил наизусть.

— Спасибо! — радостно воскликнула Женя. — Может, все-таки зайдешь?

— Нет, — сказал я уже с сомнением в голосе. Но она снова этого не заметила.

Мы попрощались, и уже через полчаса я крепко спал дома, в постели. Один.