Марина и Анна. Лирика

Катерина Комиссарова

Марина и Анна… два имени с длинной историей. В их руках жемчуг и сталь, нежность и месть, игральные кости и распятие. Тоска по высоким башням, театральным подмосткам, диким лесам и огромному непокоренному Космосу – все это уживается в них. Женская лирика с мужским характером для тех, кто не боится оглянуться и посмотреть на себя.

© Катерина Комиссарова, 2018

ISBN 978-5-4490-4834-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ЦИКЛ «СИНИЙ ПРОСОЛЕННЫЙ ЛЁД» (2011—2015)

ГОРОД, ЗАКОВАННЫЙ В СИНИЙ ПРОСОЛЕННЫЙ ЛЁД

Серёже

где-то город, закованный в синий просоленный лёд,

где-то судна, стремящие ввысь деревянные шпили,

где-то улицы ветром исхожены на год вперёд —

километры брусчатки, и ярды, и вёрсты, и мили —

всё равно, лишь бы двигаться, лишь бы куда-то шагать;

направление спорно, маршрут до конца не указан:

по мосту, что протянут меж двух берегов, как шпагат,

и узлами фонарными — вехами в памяти — связан.

мимо набережных, мимо броско кричащих витрин,

за беседой, улыбкой, молчанием о высоком.

сколько слов недосказанных, сколько вопросов внутри,

сколько общего между, и даже несхожего сколько.

Невский иллюминаций, как ёлка в конце декабря,

на Дворцовой следы, у Казанского тень полукругом,

синий ангел над городом, боже, хранивший царя,

двое в тёплых пальто, потерявшие разом друг друга,

мы знакомцы, влюблённые в образ, но мы не друзья:

я и город, мы искоса смотрим на руки и лица.

ты хороший, закутанный в морок, туманы, озяб,

ты за вёрстами, милями, шпалами, крыльями птицы.

где-то руки, пропахшие масляной краской, — вода,

тонкий лёд-скорлупа, голубые гранитные плиты,

где-то есть и другие — с просоленным льдом — города,

только я помолчала и всё-таки выбрала Питер.

2011

БАЛТИКА

руки-палочки так в запястьях узки-узки.

серьги пó ветру перезвонами кличут дождь.

мы почти незнакомы: рисуешь с меня эскиз,

но назло всё никак не поймаешь и не поймёшь.

на балтийский берег накатывают валы,

развеваются полы не греющего пальто.

я, как воздуха, всё выпрашиваю хвалы,

ты рисуешь, но вырисовывается не то.

мы никак не научимся слушать учителей.

нам не встретиться, не вариться в одном котле,

мы вообще в разных точках системы координат.

я, к примеру, не попаду в христианский ад,

мне понятней и явственней вечный надзвёздный шаг.

у меня, как у прочих, мистическая «душа»,

но прости, ради бога, томительный словоблуд!

я стою, завернувшись шавермой в большой платок.

если море не против, я всё же останусь тут

наблюдать, как валы разбрызгивают песок,

как он липнет к твоим ботинкам. как ветер рвёт

меховой воротник, носит пепел моих цитат.

город скоро накроет просоленный синий лёд,

и тягучий пейзаж станет мне и тебе под стать.

2013

ГОРОД, ПРОПАХШИЙ КРОВЬЮ

Молодой и беспутной всё легче на свете жить —

я дышу и от этого, кажется, существую.

Ну же, умный да опытный, выйди и покажись!

Посмотри на меня живую!

Да, я глупая, верно, я ляпаю всякий бред

и воюю со старыми мельницами порою.

Мне мозги проморозило намертво в ноябре,

не умею по «Домострою».

Сигареты подорожали на три рубля.

Я живу в параллельном мире, и в нём не страшно.

Если воры с убийцами в вечности у руля —

как, ответь же, мне стать отважной?

Как с окованным серцем остаться в своей стезе?

Боли целого мира мне, крошечной, будет много.

Будет слабость, и смерти родителей и друзей,

и поклоны чужому богу.

Я тебя сочинила, тебя и в помине нет!

Отчего же так тянет с иллюзий сорвать покровы?

Ты мне ночью приснишься в тревожном холодном сне,

ты и город, пропахший кровью.

Только ветер солёный и море меня спасут.

Обмороженный мир станет вновь вопиюще узок.

Я люблю, ни о чём не жалея, и в этом суть —

ну а дальше всё дело вкуса.

2014

ТОШНОТА

пальцы не отогреть, хоть засунь их в печку,

в горле почти что Сартрова тошнота.

есть постоянно кто-то, кто держит свечку,

не позволяя ни сбиться и ни отстать.

день размножается тысячами вселенных,

а в голове разверзается вечный ад.

мне, как стоящей у пропасти на коленях,

страшен в меня нацеленный сверху взгляд.

вплавь по реке, в ледяную вступая воду.

зверем в стальную клетку — и так живи!

в детстве учили: сердце мертво без свободы,

но умолчали — оно мертвей без любви.

страх обнимает липко. откачан воздух.

нету ужасней участи — не дышать…

перед глазами вспышки сверхновых звёзд, и

мне и не отшутиться, и не решать.

легкие сжались и стало в грудине пусто,

сердце мертво, и что толку его беречь…

ну а в конце, неизвестным по счёту чувством,

щупаешь голову, что улетает с плеч.

2014

МИР, КОТОРЫЙ

Посмотри на меня: хороша ли, плоха ли, право?

У тебя в голове только рифмы, созвучья, стили.

Я на право любить, как и люди, имею право,

не твори из меня кумира, божка, мессию.

Я живая, умею быть сонной, голодной, греюсь,

убирая носки до рассвета на батарею.

Да, я мучаюсь болями каждый проклятый месяц

и, наверное, в твой прозрачный эфир не верю!

У меня мало опыта жизни и меньше — смерти,

я не знаю, откуда беды придут на землю.

А внутри из какого-то омута лезут черти

и взбираются в рай, как Джек на бобовом стебле.

Я влюбляюсь в зрелых мужчин, и красивых женщин,

я и тем, и другим назло посвящаю строки.

Временами пишу и болтаю такие вещи,

от которых зайдутся в гневе любые боги.

Посмотри на меня: я не ведаю, что мне делать,

мир мой рушится, если есть ещё, что разрушить.

Тот, кто в душу в влюбился, тот не бичует тело,

тот, кто в тело — пускай не лезет, собака, в душу.

2014

У НИКИТСКИХ ВОРОТ

Ты любишь тонких, звонких, ломких, светлых.

Только

Я не такая, я не враг себе — не ври мне.

В разбитом зеркале, в бесчисленных осколках

Мне профиль чудится другой,

Екатеринин.

Я жду потопа, войн и смут, чего угодно —

Я подниму с колен любого. Да, любого.

К чему мне эта духота, ваш рай Господний,

Когда внутри сидит божественный любовник?

Я — вещь в себе, и это, в общем-то неплохо.

И что тебе, мой незадачливый приятель,

Меня пропалывать, как куст чертополоха,

В никчёмных поисках мне не присущей стати?

Да что ты знаешь… то вовек не знать потомкам.

Течёт сургуч, а в нём закат — кроваво-красный.

Мне всё равно уже. Так разделяй и властвуй

Меня и мной, мне неподвластный князь Потёмкин.

2014

***

Говорят: если бросишь монетку — вернёшься вновь,

Посмотри, как последние деньги несёт волной.

Я опять улыбаюсь, ведь мне никогда не жаль

Ни улыбки, ни сердца, ни памяти, ни ножа.

Я бросаю на ветер слова, и балтийский шум

Еле слышно напоминает, что я — дышу…

Были ночи бессонные сумрачных дней — белей,

И хотелось не вечности — медленных кораблей,

Что проходят, как сон, и на зыби его — плывут.

Я бросаю монеты. И будто бы… вновь живу!

Что мне жизнь у неверного пламени очага,

Если есть окрыляющий ветер — и берега?

Кто такую простит, кто останется рядом с ней,

Если в ней просыпается ласточка по весне?

Я живу высотой, я прощенья у тех прошу,

За которых молюсь, для которых сейчас — пишу.

Мне не жаль ни ночей, ни загубленной сгоряча —

Этой жизни, что я ношу на своих плечах.

СЕРДЦЕ МОЁ, ВЕЧНОСТЬ МОЮ

Через себя хоть раз попробуй переступи:

Да, виноват, ступил, не с теми не то всё пил,

Ты, моя гордость, спи, ты, моя глупость, спи.

Всех пожалеть горазд, всем пасынок городам,

Лишь одному — беда — и сердце готов отдать.

Над ним — глубока вода. Под ним — высока вода.

На перепутье рек так хочется закричать:

Где же твоя свеча? Что же ты замолчал?

Голову вон с плеча! Вызовите врача…

Господи, человек! Молчанию вопреки,

Льются мои стихи с твоей стороны реки,

Из-под твоей руки — в рюмку моей строки.

Страшно идти на дно… но много страшнее здесь

Ждать от людей чудес и верить своей звезде,

Руки туда воздев, бряцать в своей узде.

Сердце не полотно, а вечность — не нервный стих.

Косы не расплести. И беды не отвести.

Сердце моё — прости, вечность мою — прости.

СЕМЬ ТИРЕ, ОДИННАДЦАТЬ ТОЧЕК

Хочу быть мечтой, твоим золотым ребёнком,

Которого гладят, лелеют и стерегут.

Аз есмь тихий голос, в колонках и перепонках,

Невесть для кого забытый на берегу.

Хочу те бесплатные стулья в пустом Париже,

Где умерло всё, и никто никогда не указ.

Я вновь просыпаюсь бесстыдно большой и рыжей,

И вновь прорастаю, как зёрна сомнений в нас.

Хочу говорить, говорить о пустом и сущем,

Не пряча в коротких точках своё тире.

А детские пальцы всё тянутся к не живущим,

Но так и не могут нормально зажать баррэ.

А пальцы хватают воздух, как снег и гальку,

И, кажется, могут с неба — тебя — достать.

Я ловко, как фокусник, чиркаю зажигалкой

И громко считаю перед прыжком до ста,

И прыгаю! Перестук семь тире и точек —

Одиннадцать, как ты хочешь, переводи.

Мне кажется иногда, что не хватит строчек,

Что мысль оборвётся, только разбередив…

Хочу, чтобы город разбух от нелепых сплетен,

Как рыба на нересте, круглая от икры.

Я снова считаю до ста, будто плеть за плетью

За то, что поганый язык неспособен скрыть.

2014

***

этот город встречает гостей широтой парадных,

долготой пересадок в метро, где от ветки к ветке —

как воробушки. он тебе несказанно рад, но

всё равно будет долго ухлёстывать за соседкой.

этот город не взять измором, не обесточить —

он живет и гудит электричеством местных бесов.

ты бежишь — он хватает и ставит тебя на площадь,

и ты смотришь во все глаза, и тебе в них тесно.

у тебя зуб от холода не попадает нá зуб,

шаг за шагом колбасит по улице в лихорадке.

ты не можешь понять: отчего это всё и сразу?

он кричит: «всё в порядке, дурочка,

всё в порядке!»

я не знаю, как выразить собственную тревогу:

небо под ноги, выстрел в голову, сон мне — в руку.

людям плохо — они ходят в церковь молиться богу,

я иду под дождем вслед за ними проститься с другом.

я от ревности жгу мосты и срываю крыши —

это чувство ничем обыденным не измерить.

этот город от года к году мне письма пишет,

но по старой привычке всё так же в меня не верит.

2014

ПО КРАЮ

когда ты уже будешь счастлив, мой человек?

вчера же весна, а сегодня заиндевело

стекло над парадной и выпала на траве

роса, и газон показался колюче-белым.

а время идёт, но ни слухов, ни новостей.

обрывками фраз несвязанных сыт не будешь —

известно, что дом распилен на сто частей,

туда, где жила я, вселились другие люди.

пусть счастье твоё прорастает хотя бы в них.

день мается. ночью холод хватает цепко,

лекарства идут с рецептом и без рецепта,

неделя забита рефлексией, как дневник.

чего же тебе не хватает, мой человек?

чего же ты скачешь и ластишься к той и к этой?

проблема живёт тараканами в голове,

они там кишат и мешают пробиться к свету.

всего-то — живи…

ожидание портит кровь.

а дальше — страшнее, снега заметут дорогу.

ты ходишь по краю наполненной стопки к богу,

ни разу не принимая его даров.

2014

ХОЛОДНЫЙ, СЫРОЙ И СИНИЙ

Жалко людей, уходящих в сырую ночь,

Без вести пропадающих на вокзалах —

Им не помочь, ничем уже не помочь.

Тех, кто по собственной воле уходит прочь,

Не испугать ни убийцей, ни снегом талым,

Ни темнотой чернильной, ни тем, что в ней.

Дома у них собаки скребут под дверью,

Падают книги, тени дрожат на стене.

Их не находят ни утром, ни по весне,

Их забывают, в них толком никто не верит.

«Зайцем», проездом, отчаянно налегке…

Ходят составы, рельсы заносит снегом,

Лишь бы не повязаться в пути ни с кем!

Кто-то выходит в заснеженном городке,

Себе самому неведомым человеком.

Люди уходят, не в силах терпеть и ждать

Собственной смерти, смерти своей собаки,

Чьей-то любви, что обязана побеждать,

А на поверку — мучительней, чем вражда,

И от которой хочется только плакать.

Люди уходят, не чувствуя под собой

Почвы, их носит ветер февральский, жуткий.

Думают: всё же лучше в забой, в запой,

Лучше всю жизнь бессмысленно, на попутке —

Только бы не очухаться в промежутке

Между знакомой первою и второй.

Только бы видеть любимых живыми в ней,

Маму здоровой, а папу — большим и сильным,

Собственный дом — на солнечной стороне…

Вечер приходит холодным, сырым и синим,

Снежные тучи сгустились над чьим-то сыном —

Господи, пусть отыщется по весне…

2015