Последний оплот цивилизации

Кайл Иторр

Время действия – около 50 лет после Катастрофы. Место действия – развалины Города, последней обители Людей. Смесь фантасмагории с не очень понятно чем.

Были ли они действительно разумными? Хотя бы с их собственной точки зрения? Не знаю и не представляю, как мы сможем когда-либо узнать это.

Если же они НЕ БЫЛИ действительно разумными, то я надеюсь, что никогда не доживу до того времени, когда мы свяжемся с кем-либо, похожим на них, но кто БУДЕТ разумным. Я знаю, кто проиграет. Я. Вы. Так называемая человеческая раса.

Роберт Ансон Хайнлайн «Кукловоды»

Кривое зеркало

Слова эти не описывают того, что случилось.

Они не описывают ничего, да и не могут описать. Слова отражают действительность, но отражение это — искаженное. Кто бы ни был автором слов и сколь бы этот автор ни хотел поведать истину.

И не потому, что истины не существует. Ее и правда не существует, только дело не в этом.

Вполне достаточно и того, что автор вообще есть, того, что реальная картина отражена лишь в его словах. Отражена со столь малой точностью, что даже самое кривое из зеркал по сравнению с его речью — просто-таки эталон правдивого изображения…

Слова клубятся серой пеленой,

Ложась на лист бессмысленной волной.

Тончайшая игра оттенков, красок,

Рифмованный узор, орнамент сказок —

Кому нужны они, коль суть — пуста,

Коль смыслом речи стала Пустота?

О чем писать, когда огонь угас, —

О пепле? (чтоб его не видел глаз!)

О холоде? (будь проклят он вовеки!)

О черном безрассудстве Человека,

Сменявшего себя и свой удел

На чуждый путь незавершенных дел?..

Бесцветной дымкой слов затянут лист,

Что был недавно ясен, бел и чист,

Что обещал в безмолвной красоте

Приблизиться к Великой Пустоте…

Пустой, он полон смысла был; слова

Заполнили его, а суть — мертва.

О чем писать, когда уходят сны, —

О светлых днях ушедшей старины?

О рокоте железного набата

И тех, что были под шумок распяты?

Все это было. Много, много раз;

Сколь мало смысла у затертых фраз…

Сверкает серебро великих Слов,

Слепящих лишь отъявленных ослов;

Лист, мудростью наполненный небес,

Спасает тех, кого попутал бес,

И святость свитка — выше всех вершин;

Воистину, смысл должен быть один.

О чем писать, когда слова — пусты,

И ужас подступающей Черты

Возвышенные речи обращает

В истерику, когда никто не знает,

Что сказанное слово — не вернуть,

Что порождает слов сплетенье — Путь?