Я родилась осенним утром!

Ирина Сапир

В эту книгу вошли и те стихи, которые я написала давно, и то, что написано совсем недавно. Книга получилась автобиографической. Ее главы – как острова. Острова архипелага моей жизни. Все то, из чего состою я, чем заполнены мои мысли, на чем основаны мои воспоминания, надежды, тревоги и радости. Мои личные острова. Но все люди похожи. Во многом похожи. Нас часто волнует, пугает и радует одно и тоже. Потому надеюсь, что мои острова будут уютны и понятны многим. Мне этого очень хочется! Ирина Сапир

Я родилась

осенним утром!

О любимом времени года…

Автограф

Я родилась осенним утром!

Ковром сухих, душистых трав

И неба ясным перламутром

Меня встречал Октябрь. Нрав

Он подарил мне не из лёгких:

То суматоха, то нирвана,

То шорох дуновений робких,

То безрассудство урагана.

То грусть, затягивая просинь,

Прольётся горькими дождями

(Задумчиво посмотрит осень

Моими карими глазами).

А то внезапным «бабьим летом»

Во мне пробудится отрада,

Пропитанная ярким светом

Мечты и вкусом шоколада.

То холодно, то жарко очень —

Моя душа непостоянна…

Но неизменно чту я осень,

И для меня всегда желанны

Её пронзительная свежесть,

Призыв её прозрачной дали,

Ветров обманчивая нежность,

И золото её печали,

И пряный вкус её надежды,

И неизбежность листопада,

И желто-красные одежды

Деревьев… Я всегда ей рада.

И даже когда Май разносит

Букеты ландышей и роз,

Меня не покидает осень,

Забравшись в цвет моих волос.

Начало осени в Израиле

Здесь всё ещё пока в разгаре самом лето,

На дальних полках спят шарфы и свитера.

И хоть уже дожди асфальты моют где-то,

У нас в стране царит и властвует жара.

Пока лазурь небес не затемняют тучи,

И воздух, как алмаз, сверкает и блестит.

Мы носим на глазах «Армани», «Прада», «Гучи»,

Снимая с тела всё, что этикет простит.

И плавится душа, как воск, под взглядом лета.

Да, мы пока в плену безбожном у него.

Но лёгкий ветерок мне шепчет по секрету,

Что каждый новый миг слабеет власть его.

И словно вдалеке едва-едва мне слышен

Весёлый перестук дождинок. Хоть фонтан

Из пальмовых листов пока ещё недвижен,

В нём прячется уже грядущий ураган.

Уже короче дни, прохладнее рассветы,

И в воздухе ловлю осенний аромат.

Считай свои деньки, безжалостное лето!

Ты слышишь — кандалы твои по швам трещат?!

И хлопает душа в ладоши с нетерпеньем.

Ведь ей уже давно, плутовке, невтерпёж.

Поглядывая вверх с бесстыдным вожделеньем,

Предчувствует: вот-вот польёт отрадный дождь!

Снова осень

Вновь бегут дожди по крышам,

Гром раскатами гремит

То чуть громче, то чуть тише.

Ветер бьётся и скулит.

И стремясь туда, где суше,

Где лишь чуть слышна гроза,

Пряча зябнущие души

И тоскливые глаза

Под зонтами и шарфами,

Люди мерзнут и дрожат,

Съёжившись под свитерами,

Сгорбившись, спешат, спешат…

Мне же пасмурность отрадна:

Нежность ветра в волосах,

Свежесть ласково-прохладна,

Вкус дождинок на губах.

Как под мягким тёплым пледом

Нежится моя душа,

В дождь укутавшись, и следом

За потоками спеша,

По домам, дрожащим в лужах,

По прозрачным мостовым,

Она бегает и кружит,

Улыбаясь золотым

Вспышкам ярких, острых молний,

И желая лишь чтоб ночь,

Юркнув в город кошкой черной,

Не вспугнула этот дождь.

Серая акварель

Серым кружевом затянуты

Сонмы улиц городских,

Лишь раскаты грома грянут, и

Сеть полосок золотых

На мгновение проявится

Сквозь туманную вуаль,

За которой ждёт и мается

Перламутровая даль.

Тротуары — как зеркальные,

В них — промокшие дома

И огни машин печальные.

В лужах капель кутерьма.

Сонно зонтики качаются.

Монотонно дождь стучит.

Тучи в окнах отражаются.

Ветер листья теребит.

Всё размыто и расплывчато,

Полуявь иль полусон.

Полу-ясно ль, полу-дымчато,

Полусвет иль полутон.

Город — словно нарисованный

Акварелью на листе.

Смотрит небо зачаровано

В каплю на моём зонте.

Осенний букет

Всё как всегда, всё как обычно

В моей квартире. Почему

Щекочет что-то непривычно

Мне нервы? Что? Я не пойму.

Откуда лёгкая тревога,

Чуть ощутимый аромат,

Что уловила я с порога?

Зачем опять меня манят

Давно забытые надежды,

Что снова разбудило их?

И почему в душе забрезжил

Ещё пока неясный стих?

И это предвкушенье чуда,

И беспокойство пеленой,

И этот ветер ниоткуда…

Что происходит? Что со мной?

И тут прозренье осенило,

И взгляд привлёк мой, как магнит,

Источник этой странной силы, —

Он на столе моём стоит:

Раскрашенный осенней кистью,

Чужд в этом комнатном тепле,

Букет клиновых жёлтых листьев

На фоне капель на стекле.

Кленовый листик

Зной утомляет, гложет, душит,

И будит в памяти моей,

Мне отравляя этим душу,

Ораву сумрачных теней

Обид, ошибок, поражений,

Что прячутся в далеком дне…

Но упадёт, как вдохновенье,

Кленовый лист в ладошку мне.

И поцелует нежно осень

Меня в горячий лоб дождём.

Ударит гром и листьев россыпь

Наполнит золотом мой дом.

Ворвется в окна ветер резкий,

Сдувая пыль с моей мечты,

С колец срывая занавески,

Сметая со стола листы.

Надежда радугой проступит

И я опять поверю ей,

И боль моя меня уступит

Всецело радости моей.

…А если колокольным звоном

Ко мне опять вернётся зной,

Я призову в мои ладони

Кленовый листик золотой.

Я знаю…

Я знаю, тебе грустно, когда дожди стучат

По крышам монотонно. В твоих глазах блестят

Осенние дождинки, и сводится на нет

Обычная весёлость, и давит серый цвет.

Я знаю, тебе странен души моей полёт,

Когда гроза и ливень на землю слёзы льёт,

И лужи под ногами, и гром гремит, звеня.

И ты не понимаешь, что радует меня.

Мне хочется поведать тебе о том огне,

Что зажигает осень дождливая во мне.

О том, что когда мчатся по окнам сотни струй —

В стократ нежней объятье и слаще поцелуй,

Уютней дом и пряней цветочный аромат,

Теплее одеяло, комфортнее халат,

И нервы поспокойней, и на душе светлей,

И лампа ярче светит, и сладкий чай вкусней,

Пронзительней и звонче гитарная струна…

Я так хочу, чтоб осень была тебе ясна.

Но если не смогла я открыть тебе секрет,

Откуда эта радость, когда на небе нет

Приветливого солнца, и туча за окном, —

Тебя я отогрею в дожди своим теплом.

Не закрывайте окна!

Нет-нет, не закрывайте окна!

Да-да, я знаю, сильный дождь.

И хорошо! Пусть всё намокнет,

Зато, какая свежесть… Прочь

И духоту, и воздух спёртый,

Впустите осень в этот дом!

Он засверкает, как натёртый,

И будет так приятно в нём!

Прохладно вам? Да ну, оставьте!

Сквозит? Да что вы, полно вам!

Раскройте окна и расставьте

Все занавески по краям!

И пусть влетит в окошко ветер,

И ляжет капелек канва

На пыльный стол, а на паркете —

Опавших листьев кружева.

И ваша жизнь тогда очнётся,

Свою мечту сорвав с креста,

Она как будто бы начнётся

С начала. С чистого листа.

Палитра осени

Осенний ясный день. Меня пьянит и ранит

Палитра октября немыслимых тонов.

Осенние цвета — как взрыв на тонкой грани,

Что разделяет мир тепла и холодов.

Осенние цвета — как брызги ярких красок

На монохроме, как каскад весёлых нот

И вихрь разбитных неудержимых плясок,

Растормошивших вдруг мирок унылый тот,

Что пребывал давно в печали и забвении,

Как красочный салют, пронзивший темноту…

И каждый цвет несёт своё предназначенье,

Свой код, свой тайный смысл, свой ритм и частоту.

Лимонно-жёлтый цвет, — сноп солнечного света

Той нежности, что без условий и границ,

Которую ни звон церквей, звучащий где-то,

И ни тревожный клич на юг летящих птиц

Не в силах заглушить или предать сомнениям.

Бордовый — след обид, что не дают уснуть.

Коричневый — ожог того воспламененья,

Что вовремя — увы! — не удалось задуть.

Оранжевый — отсвет наивной, дерзкой, летней

Мечты, что не сбылась (пора её забыть!).

Багряный — зов любви (наверное, последней!),

Что не присвоить и никак не отпустить.

Зелёный цвет, что был таким живым и ярким,

Поблек и потускнел, сейчас он только тень

Нелепой веры в то, что повторится жаркий,

Безумный, разбитной — тот самый лучший день.

Осенние цвета таят в себе так много…

Мне буйство их тонов так хочется спасти

От зимней белизны. По годовой дороге

Сквозь лето и весну с собой их пронести.

Первый дождь

Ну вот, гремит гроза… И капель монотонность,

Как нежная рука по свёрнутой клубком

Душе. А в ней царят сонливость, лень и томность,

И нежится она на ложе пуховом.

И скована она оцепененьем сладким.

И так пьяна она от свежести дождя!

…Но в глубине её рождается украдкой,

Тревожит и зовёт, её покой крадя,

Несносная строка, встревоженная ливнем —

Настойчива, вязка, туманна и гибка.

И тает лёгкий сон, и тянется лениво

За ручкой и листком послушная рука.