Колодец Души: 365 стихотворений на каждый день твоей жизни

Ирина Волкова, 2019

Автор затрагивает многие темы, которые волнуют обычного человека, – дружба, любовь, бытовые неурядицы, душевные метания, смерть. Здесь любой читатель найдет для себя пересечение с его личным внутренним миром. Авторская манера отзывается на окружающую действительность – такая же неровная и хлёсткая, но в то же время глубокая и волнующая, а потому не оставляющая никого равнодушным. «И всей этой какофонией, стоя в струящемся платье, со спиной, укрытой копной золотистых волос, дирижирует, превращая ее в чудесную музыку, самый лучший дирижер в мире!! Моя любовь к жизни. Я – человек-оркестр!»

На гитарных струнах моей души играет ветер. Перебирает их нежно или резко дёргает и даже рвёт иногда, в порыве страстного вдохновения! Дождь наударных. Иногда совсем слабенько, этаким ритмофоном ударов сердца, а иногда как вдарит жёсткой барабанной дробью! Чтобы однозначно разбудить всех заснувших… На клавишах моего много повидавшего, слегка расстроенного, но созданного на века гениальными мастерами рояля играет любовь. Уж она-то не скупится на звуки! Там такой Рахманинов с Моцартом, что дребезжит и раскачивается весь музыкальный зал! Мечты предпочитают маракасы. Тихонько постукивает кастаньетами прошедшее лето. Лихо отжигает на баяне искристый пушистый снег будущей зимы. Тонко и пронзительно ласкают слух флейты, которые полюбились материнским сердцам. Ясно и чисто, весенней капелью звучит ксилофон. Труба громко возвещает о том, что дружба есть! Скрипка тоскливо плачет о невозвратных потерях. Альт с контрабасом своими тревожными басами напоминают об осторожности. Балалайки и домры солнечными трелями берёзовых перелесков рассказывают о родине… И всей этой какофонией, стоя в струящемся платье, со спиной, укрытой копной золотистых волос, дирижирует, превращая её в чудесную музыку, самый лучший дирижёр в мире!! Моя любовь к жизни. Я — человек-оркестр.

1. Колодец души

Холодные, влажные стены. Сквозь щели сочится вода.

Грубый камень шершавый. Нет света. Она здесь всегда.

Серый мох. Корявые чёрные сучья на дне.

В далёкой дыре наверху бесстрастные вечные звёзды жмутся к Луне.

Голый худенький торс обхватила руками внахлёст, и надежда в глазах.

Она в этом колодце живёт, зная, что никогда не вернётся назад.

Пальцы в кровь. Сколько раз! Снизу вверх, сверху вниз.

В гнилом воздухе страх, как паук ядовитый, повис.

Ей бы крикнуть. Погромче. Чтобы эхо осколками света сердце прошило.

Чтобы кто-то услышал… Но она, как просить о любви, в одиночестве гордом забыла.

Она плачет. Отмывая слезами обиды чумазые щёки.

Она снова встаёт и, зубами скрипя, повторяет всё те же уроки.

Но не знает, глупышка, что эта программа — ошибка.

Снова лезет на стену, с рук корки сдирая, с кривой, безнадёжной улыбкой…

Она здесь всегда. В колодце. На дне. В моей темноте. В моей глубине.

Замёрзшая одинокая девочка. Всё ещё существует. Во мне.