Слово за словом. Благотворительный сборник коротких рассказов

Ирина Владимировна Бакулина, 2020

Сборник коротких рассказов современных авторов. В апреле 2020 года был проведен благотворительный марафон в поддержку молодой писательницы Ирины Бакулиной, которая нуждается в дорогостоящей пересадке почки. Все средства от проведения марафона и от продажи этого сборника пойдут на операцию Ирине. Содержит нецензурную брань.

Племянница. Евгения Болдырева

— Андрей, мы уехали! Желторотики на тебе! — крикнула из прихожей Ольга.

Громкий стук — закрылась входная дверь, почти сразу два хлопка потише — дверцы машины. Уехали.

Желторотики на мне… Конечно, на ком же еще? Доверили заботу о младшем брате и о падчерице старшего. Нашли крайнего… Вернее, среднего.

Никто не спросил, хочется ли подростку присматривать за детьми, а мне не хотелось. Терпеть не мог их дурацкие игры, шалости, постоянный непрекращающийся визг. Сбежал бы, да нельзя.

А еще я боялся опасных затей Данилы и слез Наташки, к которым эти затеи приводили. Девчонка тогда забиралась ко мне на коленки, утыкалась носом в плечо и ревела долго и основательно. Не оттолкнешь ведь, не отмахнешься. Сиди терпи, пока любимая футболка пропитывается детскими соплями-слюнями. Противно!

Каждый день в роли няньки заканчивался яростным отстирыванием футболки от Наташкиных слез и единственным желанием: «Скорей бы они выросли!»

***

— Привет, зануда! Просьба есть, — пробасил в трубке Данила, — мы с Наташкой вечером в клуб на днюху, скажешь предкам, что ты с нами?

Уточняю недовольно:

— Чьим предкам?

— Ее, конечно. С нашими сам как-нибудь решу.

Мое молчание он принимает за согласие и быстро сворачивает разговор:

— С меня пиво! Покеда, братец.

Трубка противно гудит возле уха, а я таращусь на свое отражение в пузатом бокале. Почему меня так задевает, что Данька попросил прикрыть, а не позвал с собой?

***

Тем же вечером еще один звонок, на экране номер Наташки.

Голос племянницы звучит странно, и, кажется, говорить она начала раньше, чем я ответил:

–…Подпоили… Все плывет…

— Наташа, какой клуб? — кричу в трубку, пока мои внутренности скручивает жгутами страха.

Конец ознакомительного фрагмента.