Осколки

Ирина Бйорно

Осколки памяти, осколки воспоминаний, осколки жизни… Они притягивают блеском и отталкивают тем, что в них отражается – а это – мы сами. Осколки – в стихах и прозе.

Танго

Я пришла домой с танго, и была полна лунным светом и теплотой рук партнера по танго. Урок кончился, я возвращалась из медитации движений в мир ветра, дождевых капель и темноты. На крыльце был желтый круг от света лампочки. Я ожидала, что там сидишь ты и ждешь меня на ступеньках. Я даже почувствовала твой запах — ванильного мороженого, которым пахнет твой подтянутый на фитнесе живот. Хлебом и ванилью.

Ветер принес мне этот запах, и он растворился в темноте. Тебя на ступеньках не было. Ты меня не ждал. Никто меня не ждал на ступеньках, кроме желтого кружка света включенной лампы. Оо — его уже нет. Он уже ушел, не дождавшись. Я открыла дверь и вошла в знакомое тепло дома. Там его тоже не было. Его просто нигде не было. Нигде. Просто не было.

Мне стало легко. Его нет, значит и ждать не надо. Просто танцевать танго по вечерам, а потом спать в шелковой пижаме и видеть прекрасные сны. И не ждать — никого и никогда. Никого.